25 dic 2010

Vi el cielo y me parecio verme a mi tirado en una bañera medio sucia.

9 dic 2010

http://www.scribd.com/doc/38840525/estilografica-global12



Un librito de poesia un poco para morir!
JM
3 de Febrero

Tres de la tarde. Alguien escribió en la pared, “puto el que lee”.

Cuatro de la tarde. Alguien siguió pintando el mural, ahora la frase parece borroneada. Vestigios. Me siento en una mesa y abro un libro de Marcelo Cohen mientras tomo una cerveza.

Cinco de la tarde. Ahora en vez de “puto el que lee” dice “Munasketay”. Leo en Internet que es una letra de una banda boliviana. En algún momento fue famosa. Apuntes.

Seis de la tarde. La Madre de Plaza de Mayo en el mural parece deforme, golpeada y por momentos asqueada. Resumen. Vestigios. Apuntes. Alguien ahora lee algo sobre la revolución. Trotsky. Mao. Marx. El Che. Gramsci. Panteón. Olimpo. Nuevamente Mao. Lenin.

Siete de la tarde. Los dos maoístas se sientan separados del resto. Solo hablan un poco en código indescifrable. Por mi parte, prefiero seguir leyendo a Marcelo Cohen. Mao. Lenin. URRS. Stalin. Ho Chi Min. Apuntes.

Ocho de la noche. Me voy. Me tengo que encontrar con Jimmy Choo en un antro de San Telmo. El mural está casi listo. Incluso alguno se animo a pintar a Darío Santillán antes de los balazos. Es tarde. Mao. Lenin. Trotsky. Stalin. Apuntes. Vestigios. Benjamin. Apuntes. Nuevamente Mao. Lenin. Ho Chi Min. Todos en musculosa mirando por la ventana del cuarto piso. Parecen una junta rara de esas nuevas. Mao.

Nueve de la noche. No hay rastros de Jimmy Choo. Sigo leyendo a Cohen ¿No será una trampa? Mao. .

Diez de la noche. Jimmy Choo no vino.

Once de la noche. Leo a Mao. La lucha del proletariado y de los pueblos revolucionarios por la transformación del mundo implica el cumplimiento de las siguientes tareas: transformar el mundo objetivo y, al mismo tiempo, transformar su propio mundo subjetivo, esto es, su propia capacidad cognoscitiva y las relaciones entre su mundo subjetivo y el objetivo. Estas transformaciones ya están en marcha en una parte del globo terrestre, la Unión Soviética. Me pregunto qué diría si hubiese visto caer la Unión Soviética. Mao. Agarrar las armas. Contexto. Lucha de Clases. Marx. Lenin. Mao. Veo los maoístas entrando en casas pidiendo comida. Mao. Trabajar. Gente en musculosa corriendo entre los colectivos. La Revolución naturista está comenzando.



4 de Febrero

Doce del mediodía. Mao. Según el materialismo dialéctico, la contradicción existe en todos los procesos de las cosas objetivas y del pensamiento subjetivo, y los recorre desde el comienzo hasta el fin; esto constituye la universalidad o carácter absoluto de la contradicción. Llegan y hablan de responsabilidad. De Militancia. Yo pienso en Jimmy Choo.

Dos de la tarde. Jimmy Choo

Cuatro de la tarde. Jimmy Choo

Cinco de la tarde. Discusión. Che Guevara. Hombre Nuevo. Vestigios. Mao. Apuntes. Militancia. Kisch. Snob. Lumpen. Negro de mierda de otra manera. Miro por la ventana y solo veo una paloma mover el cuello para atrás y para adelante. Discusión. Gritos. Mao. Prendería la televisión pero no hay. Estos maoístas se toman la demasiado vida en serio.

Siete de la tarde. Suena el timbre. Nos escondemos debajo de la mesa. Mao. Esconder libros. Falsa alarma. La novia. Nos están rodeando. Falta poco. Demasiado, demasiado en serio se están tomando esto.

Ocho de la noche. Sendero Luminoso. Solo pienso en traficantes de cocaína. El Presidente Gonzalo es inseparable de su todopoderoso pensamiento, el marxismo-leninismo-maoísmo, pensamiento gonzalo, principalmente pensamiento gonzalo. Jimmy Choo. Tráfico. Drogas. Peruanos. Cárcel. Tomar las armas. Vargas Llosa. Miro por la ventana y veo los edificios destruidos de la SIAM Di Tella del otro lado del Riachuelo. Sendero Luminoso. Pensamiento Gonzalo. Perú. Gente en musculosa desarmando el edificio de la SIAM Di Tella. Autos que entran y salen repletos de cocaína. Me miran de una ventana más arriba de la nuestra, en sus remeras se alcanza a leer Sex Pistols. Mao. Imperialismo.
La militancia es una cuestión de ética profundamente arraigada en lo mas hondo nuestro”, eso leyó en un baño de la estación de trenes. Seguramente lo había escrito algún que otro intento de militante de la ciudad. Días mas tarde pensó en esa frase, era una especie de afirmación que poseía claras connotaciones de las mas variadas. En el mejor de los casos la militancia era moral y ética, es decir, histórica e ahistorica a la vez, enraizada en nuestro profunda conceptualizacion de la justicia. En el peor de los casos, la militancia era una opción mas dentro de las miles de opciones terrenales. Carolina una vez le había dicho una frase del Che, el la había buscado en casi todos los textos que tenia a mano, en ninguno de ellos aparecía. O bien Carolina la había inventado, cosa posible, o bien el Che la había dicho en una situación ajena a los libros, por ejemplo, bajando una montaña en dirección a la Habana o bien yendo a comprar puros al kiosco de la esquina o pidiendo papel higiénico en un baño publico. Un día también le habían contado la historia de Mao sentado en un banco mirando unas palomas cuando se le ocurrió que las tiñan todas de rojo, lo primero que hicieron fue abrir fuego y bajarlas a balazo limpio. Mao los mando a decapitar a todos. A Maiacovsky esa clase de historias le encantaban, mostraban el amor mas cercano hacia al prójimo, el Che yendo a comprar puros tirando frases lucidas, Mao mandando a decapitar a los que seguían sus caprichos. La Revolución es un acto mas, pero el mas de los mas. Así pensaba Maiacovsky o en fin, así creía hacerlo.

4 nov 2010

Socrates Scholfield - Wilcock


Socrates Scholfield

Su existencia siempre se rodeo de duda. Del problema se ocupo Santo Tomas, San Anselmo, Descartes, Kant, Hume, Alvin Plantinga. Socrates Scholfield, titular del breve registros en la Oficina de Patentes de Estados Unidos en el 1914 con el numero 1.087.186, no fue el ultimo. El aparato de su invención consiste en dos hélices de algodón encastradas de modo que, lentamente, girando cada una en torno y dentro de la otra , demuestran la existencia de Dios. De las cinco pruebas clásicas esta es conocida como la prueba mecánica.

J. Rodolfo Wilcock - La sinagoga de los iconoclastas

Traduccion JM.

Asamblea

“Mas o menos, la suma de población del redondel”
Antonio Di Benedetto


Son tres, cualquiera diría que parecen unos cuantos mas, pero de acá cerca son tres. Son las nueve y media de la noche. En el viento corre como en una estepa aunque estemos encastrados entre cuatro edificios. Se supone que la asamblea debería haber empezado hace media hora, pero recién ahora se abre la lista de oradores. Sesenta en total. Si cada uno habla cinco minutos, lo estipulado, tendríamos un total de seiscientos minutos, es decir, unas cinco horas, lo que implicaría que en el mejor de los casos, descartando disturbios, griteríos y cánticos, que la asamblea culminaría en un horario cercano a las dos y media de la mañana. Suponiendo que a las nueve eran cerca de mil los estudiantes expectantes, y que a las nueve y media el diez por ciento de los mismos se fue a sus casas o a un bar o a estudiar o a viajar en colectivo como si estos fuesen una salvación premeditada., podemos suponer lo siguiente: Cada hora abra una perdida de cien estudiantes, lo que implicaría que después de las cinco horas de intensos e interesantes debates solo queden la mitad de los mil que había al principio, claramente esto seria en el mejor de los casos; En el peor, si cada hora se van cerca de doscientos, eso nos daría que a las dos y media de la madrugada no abría, ya mas nadie, en la asamblea. En ese caso solo quedaría el ultimo orador, o este, previsible, ya se abría escabullido entre los desertores horas antes.

Como explique anteriormente, de acá cerca son tres. Uno tiene una incipiente barba de dos días, viste ropa importada de Bolivia o Perú. El segundo tiene unos veinte años, no tiene barba y no aparenta en el futuro inmediato poder tenerla. El Tercero tiene cerca de treinta, la barba rasurada por la mañana, viste un saco que le da un aire entre moderno y ridículo. Los tres parecen discutir apasionadamente los últimos sucesos políticos, que por mi parte no tengo idea. Dos parecen tener una militancia apasionada en la universidad, en cambio el otro, parece venir de una militancia mas de base. Cada tanto se ríen, pero la mas de las veces se miran seriamente como si estuviesen planificando un reguero de pólvora en medio de la nada. Desde hace cerca de dos horas están en la misma situación, ni fundaron un partido y ni siquiera parecen pretender querer hacerlo. Alrededor de ellos hay unos cuantos grupos mas parecidos, seguramente planificando los discursos de cada uno de los representantes de cada uno de los exiguos partidos o grupos de la universidad.

La primera oradora fue mujer. Vestía un jean, de dudosa proporción con su cuerpo, un blusa que intentaba asemejarse a las aventuras de la clase obrera y unos zapatos que estaban demasiado lejos de los rústicos zapatos de punta de acero de las fabricas y obras en construcción. Desde el primer momento recalco que la culpa de lo que estaba sucediendo era compartida por un grupo de gobernantes que representaban, a su vez, a los diferentes gobiernos, nacional, provincial y municipal, incluso llego a decir que la culpa estaba en la escasa capacidad de respuesta de quienes gobernaban. De mas esta decir, que cada tres palabras, alguien gritaba algo o festejaba la irrupción de alguna palabra cargada semántica de una forma extraña. A mitad del discurso fue convocado los próximos tres oradores. Uno fue tratado de blasfema, el otro de políticamente reprimido y el ultimo fue presentado como una especie de sex simbol de los discursos universitarios.

La primera ofrenda podría ser la suprema. Desde mi posición intuyo que los tres podrían mutarse en un solo eso. En el peor de los casos la ofrenda seria justa y necesaria para los tres, en el mejor, la ofrenda los superaría, delimitandolos entre los cuatro edificios de sombra. Si uno miraría de mas lejos vería que son mas, es decir, estaría tentado a sumar, poco a poco, grupo con grupo por una especie de error óptico, en tal caso los grupúsculos se tornarían en un uno, bien dinámico y preparando para las ofrendas. Un cuadrado es un cuadrado, pero un redondel, eso si que es otra cosa. El cuadrado como ofrenda, el redondel como metáfora.

El segundo y tercer orador no dijeron nada que valga la pena contar. El cuarto es un chico simpático, debe tener unos veintitantos años aunque de lejos parece menor, unos dieciocho con suerte. Viste un suéter nuevo y un pantalón de lino. Por lo que infiero no esta muy comprometido con la lucha, solo exige la limpieza del edificio o en el peor de los casos de los baños. Las palabras que uso son las siguientes: “Por favor, no se puede aceptar seguir yendo a hacer nuestras necesidades a un lugar tan asqueroso”. Aplausos, pocos y ajustados. Después de quince minutos la merma es mayor a la calculada. Cien estudiantes se escabulleron entre las sombras de las paredes, de esta manera las proyecciones cambian.

3 nov 2010

Pedidos


Al lado mio esta la lista de pedidos que dejo mi madre antes de irse para Mexico. La leo y la releo en busca de algo que verdaderamente necesite. Dos salames de Chajari, dos fundas para almohadas, tres packs de cerveza Corona, un kilo de lentejas naturales, dos kilos de dulce leche y algo mas que es incomprensible. Al frente mio el televisor ilumina cada tanto el papel. Afuera llueve, como en toda la ciudad supongo. De la siderúrgica, a pocas cuadras de casa, cada tanto viene el ruido de la sirena de los camiones haciendo marcha atrás, y en algunos momentos, el ruido de los caños al chocar uno contra los otros. La fabrica no se detiene aunque llueva, aunque hagan setecientos grados y la gente se este derritiendo, no por eso se va a detener. Ayer hubo una especie de manisfestacion por las calles de mi ciudad, pedían aumento de sueldo y reincorporación de los despedidos, mas de quinientos según un volante que nadie se ocupo de levantar de la calle. Un hombre de unos setenta años me toca el timbre y me pide pasar al baño, lo miro y le digo que espere. Lo veo mear con la puerta abierta, en mi remera escondo un cuchillo, no vaya a ser que se le ocurra querer robarme. Termina y me agradece, cruza y se vuelve a sentar en el mismo lugar de donde salio. En la tele ahora están pasando el clima. Lluvia y granizo para toda la ciudad. Acá ya llueve, por ende sera difícil que caiga granizo, o al menos, eso fue lo que lei en un libro de climatología que tenia que mi madre en la biblioteca.

En un libro de Biología leí algo sobre la erradicación del clavel del aire (Tillandsia aeranthos) que es una especie de plaga que crece en las ramas de los arboles. En la lista de mi madre figura también: Regar los arboles del campo, llamar a Pandirallo para que fumigue el campo en tiempo y forma, desmalezar los arbustos y limpiar los arboles de la puerta del clavel del aire. Mi hermano no hizo nada de eso, por mi parte, solo me limite a limpiar los arboles de la calle. Al campo no fui, me queda lejos, unos treinta o cuarenta kilómetros en el mejor de los casos, en el peor, unos setenta. A Pandirallo no lo llame porque no tengo el teléfono, y a decir verdad, mucho no me interesa hablar sobre posibles plagas en el cultivo de la soja o el maíz, depende cuanto llueva. Mi hermano tiene arriba de su escritorio dos libros sobre las plagas de la soja. La mayoría son bichos, como la Oruga medidora (Rachiplusia un), las conocidas Chinches (Nezara viridula ), (Piezodorus guildinii), (Dichelops furcatus) o el barrenador menor (Elasmopalpus lignosellus) y el barrrenador del brote de la soja (Epinotia aporema). Me divierte mirar los dibujos, son todas orugas que bien podrían servirse fritas en platos chinos.

Suena de nuevo el timbre, miro por la ventana y es el mismo hombre con necesidad de hablar. Salgo a la puerta y me pregunta si pasan rapidos los colectivos. Le respondo que si, aunque no tengo idea. Nunca me los tomo, parecen colectivos heredados de Cuba quien a su vez los heredo de la ex- URRS quien a su vez trasnformo camiones de la Segunda Guerra Mundial en colectivos. Me cuenta que viene de lejos, de un barrio a unos diez kilómetros de Zarate, un pueblo de campo, creo que me dice, aunque a decir verdad no tengo, ni pienso tener, conocimiento del mismo. Me muevo en auto, en el de mi padre, que cada vez que parte hacia Mexico me pide que se lo cuide, aunque la primera vez que se fueron lo choque en la esquina de un bar saludando a unos amigos. Le rompi las dos opticas y el paragolpe. Salio mil quinientos pesos el arreglo, el seguro no pago nada. El viejo me cuenta que tiene diez hijas y por ende, unos treinta nietos. Le pregunto si recuerda todos los nombres. El viejo me responde que le da lo mismo. Nunca penso en aprender tantos nombres, hasta no sabe los nombres de cuatro de sus hijas. El colectivo se quedo a dos cuadras, eso nos cuenta un chico que pasa caminando con una bolsa del supermercado. A solo dos cuadras se ve la multitud esperando el otro colectivo. De lejos parecen una especie de tribu en asamblea, discuten, se juntan, se alejan, se insultan y vuelven a juntarse. Dos horas mas tarde la turba parece emprender el camino de vuelta a pata, el señor resignado los sigue.

En la tele vuelve a pasar el pronostico. Parece que el sol puede llegar a salir en cualquier momento. Miro para afuera y solo veo unas cuantas nubes apiladas arriba de la fabrica. De lejos parecen una especie de cohete futurista. La noticia del día en los noticieros es una pelea entre “un joven de veintidós años apuñalado por un remisero”. Aparentemente todo empezó porque el remisero le chiflo a la novia del pibe, después muy bien no se sabe que paso. El pibe apareció en el hospital con un cuchillo clavado en una pierna. Por lo que aseguro, aun con el cuchillo en la pierna, frente a las cámaras, rodeado de unos cuantos vecinos indignados, que el remisero se lo había clavado sin mediar mas palabras, que “hola”. Las nubes cohetes siguen ahí arriba, el noticiero ahora vuelve a decir que va a llover. “Intensamente a lo largo de las horas, despejando por las primeras horas de la noche.”

12 oct 2010

Morgue


La vez que fui a la morgue por pedido de Kartun me pareció irresistible la tentación del olor a muerte. Entre por una puerta trasera y después de pasar unos cuantas mas me encontré con los cuerpos que nadie reclama. El viejito me guiaba como si fuese un aprendiz de funeraria, "mira ese, Juan mutilado por la madre, mil veces asesinado", nadie lo reclamó, o al menos, eso parecía, "Damián la serpiente, ¿Sabes por que le dicen así?", yo pensé por el prometedor artefacto de sus entrepiernas, pero no, tenia un tajo en la panza con forma de boa, "algo increíble"; murmuro el viejo como quien se divierte con algo inconfesable o en el peor de los casos queriendo gritar demasiado bajo, tenia la panza abierta como si un cirujano se hubiese apiadado de su cuerpo y estuviese a punto de narrar hechos intratables. Los matutinos amarillistas de Buenos Aires, Pronto, Crónica y La Razón se hicieron eco de su encuentro en un volquete de La Matanza, "tierra de nadie". Yo sacaba fotos a los rostros, eso me había pedido Kartun, "fotos nobles a los rostros", creo que fueron esas las palabras que uso o algunas que parecían tener un dejo de perversidad. Durante un rato sali a fumar un cigarrillo y mirar por la ventana, allá afuera la gente era normal o al menos eso aparentaban con cierta necesidad. El viejo detrás de mío hablaba de tiempos pasados, "en los setenta había mas laburo, nadie reclamaba nada y esto, esto parecía Irak pibe", lo decía como quien mira una fruta a punto de caerse del árbol, "sabes la de cuerpos que juntaba, en pala los levantaba", cuando termine lo acompañe pasando dos o tres puertas mas, todas con un olor entre rancio y limpio, como si estuviesen recién lavadas. En un cuarto se acumulaban huesos que debían ser retirados por los forenses, "a Caballito directo, ahí los queman y esparcen las cenizas para aquietar la humedad, dicen que matan los caracoles, que se yo, eso dicen", en otro cuarto cuerpos de nenitos en un avanzado estado de conservación se apilonaban en las heladeras viejas, "parecen rusas", le dije, el viejo presumió que me hacia el chistoso, "rusas, se ve que no sabes nada pibe", saque unas fotos y le dije que me iba, el viejo sintió cierta lastima, yo salía afuera a ser normal y el se quedaba solo en esa aparente nada, "no seas cobarde", o algo así, fue lo ultimo que me dijo, tenia razón.

22 sept 2010

La medusa venenosa de la poética


A Felipe Saez Riquelme lo conocí sin conocerlo, era una clase no del todo aburrida de Sociología del Lenguaje, cuarentayocho mujeres - dos hombres, todos estudiantes de letras y en especial de lingüística, de entrada supe que ese chico pequeño y carcomido, una especie de cuerpo gramsciano chileno era poeta, o en fin, estaba acostumbrado a leer las entrañas de los dolores, una forma mas de ser lo que no se debe ser. Años mas tarde leería sus poemas en una Antología de la cual participaba, yo la abría y el casi me seguía de una manera espectacular, al punto que mis poemas quedaban reducidos a agua viva sin veneno, el era el puro veneno. Meses mas tarde organice la presentación de dicha Antología en Eterna Cadencia, mientras yo disertaba o intentaba decir algo mas o menos decente sobre las lógicas bajo las cuales se arma y se mueve la poesía contemporánea, además hable sobre las rupturas y continuidades con al generación del 90, en un momento, al fondo, casi oculto como una medusa repleta de veneno estaba él. Después le toco leer y resulto ser uno de mis poetas preferidos, la poesía de Saez Riquelme es de una manera u otra todo lo que no debemos ser, es chileno y eso en la poesía es como una carta de presentación digna, en cambio, para los poetas de las pampas y la patagonia la única presentación posible sigue siendo el olvido. Saez Riquelme en fin culmino de leer y automáticamente nos conocimos, supe en sus ojos conocer cada uno de sus tenebrosos retornos, cada uno de sus amores de fracaso, cada sueño partido en una etapa sin vida ni voz propia, supe, que la poesía, en ultima instancia, fue o es en un largo viaje hacia lo temerario, hacia la cobardía y la fortaleza, hacia el vacío y hacia el todo, un viaje donde las cornisas ruteras del paso a Suiza son meras cornisas aburridas.

JM. Primavera 2010

14 sept 2010

De cualquier modo este mundo es para vos (J.R. Wilcock - traduccion Jeremias maggi)

De cualquier modo este mundo es para vos
me pregunte muchas veces
a que servia, y no servia de nada
pero ahora gracias a vos se vuelve útil
hace el cuento de la gracia abandonada
de dios y, lo hicieron por vos
miles de hombres que no te conocían
pero que intentaban de imaginar
los templos y tumbas de roca y biblioteca
un estupor como aquel que sale
cuando te reís y haces detener el tiempo
y todos enmudecen robados
y te levantas y decís “yo no me voy al lecho”
duerme, que en tu despertar encontraras tu herencia
una ciudad que fue demasiado famosa
un rió sucio cantado por los poetas
el cine donde mataron a julio cesar
y en medio valles, montañas, mares, océanos
y capitales y continentes y selvas
y pirámides, y versos y adoradores
de tu forma exterior e interior
y alto el cielo y el sol y las estrella y la luna
y sobre la tierras las bestias obedientes
a vos que en fin viene a justificarte
la extraordinaria variedad de ellos
y es todo tuyo y no termina mas

19 jun 2010

Fuego

Fuego

Una imagen brillante que cae desde un edificio. Alguien que propone una nueva muerte incendiaria. Un cuerpo prendido fuego cayéndose del cielo para ojos de espectadores perdidos. Un cuerpo, que en ojos míos, es el cuerpo de todos los cuerpos. Un cuerpo único, unidimensional, capaz de asumir la generalidad del género. Un acto altruista que nos envuelve a todos de una vez y para siempre. El pibe ubicado en una línea recta al cuerpo flamígero tiene las manos clavadas en la cara. Cualquiera diría que está inmerso en una especie de plegaria, una forma de comunicarse con la bola brillante que cae levitando en las llamas. Es un chaqueño abrumado, la cara dura, cortante, heredada de su niñez algodonera. Su cara demarca una línea que lo separa del resto de los espectadores. Al lado hay cuatro más. Uno sostiene entre sus manos un megáfono por el que intento comunicar algunas plegarias que nadie entiende. Otro sostiene bien en alto una estatua de yeso que no permite distinguir claramente a quien representa. Los otros dos parecen estar ahí por casualidad, incluso imitarían al suicida flamígero sin muchos problemas. En diagonal dos chicas hacen malabares en un semáforo. Por mi parte me imagino siendo un malabarista en una autopista viendo pasar zumbando a los autos. Cerca mío, miles de malabaristas en otras autopistas, en fin, un desierto de malabaristas en un desierto de autopistas. En medio, un grupo que cualquiera ubicaría en alguna corriente de izquierda, con sus banderas y colores. Una marcha constante en medio de autopistas repletas de malabaristas. El que cae envuelto en llamas, ya no importa.

18 jun 2010






MATEMOS EL CLARO DE LUNA!
Radio on line! Primera sesión!
------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------

Charlas Dionisiacas: Mundial 2010: cultura de lo masivo.
Müsïcä: Noise / Kraut Rock / Post Punk
Textos: El Único y su propiedad de Max Stirner / Más allá del bien y del mal de Friedrich Nietzsche.
Artistas locales: Criadero en seres / Los del Templo / Minimalista País

------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Todos los viernes a las 00 hs.
en unaRadio
www.unaradio.com.ar

------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------

Instrucciones de uso:
1. Hacer click en "Esta sonando"
2. En el cuadro de "Abrir con..." elegir algún reproductor de audio (ej. Winamp)
3. En el margen izquierdo está la opción Chat. Haces click y podés conversar con nosotros en vivo!

Hasta entonces!

Luciano Sillitti
Martin Sandoval

17 jun 2010

15 jun 2010

Boca Jude

"Te quieren usar el cuerpo
Te quieren tener"

Principe - CNTV



El dentista arranca
un diente tras otro
ahora si
esa es una boca judia
en un campo nazi
ahora pueden mostrar
sus encias preparadas
para la muerte.

Jm.
201/

14 jun 2010

A P.L.

A P.L.

"disertarán sobre sus proyectos sin completar"
Pagina 12

Si alguien escribiera y me mirara con los ojos alertas del otro lado de la cerca, yo sabría que cada una de las guerras mundiales no solo sucedieron en tierras lejanas sino que también se han apoderado de mi intrigable globo ocular. Mi voz relata decepción, pasión, desesperación. ¿Como un ser puede sentir desesperación y pasión a la vez? No lo se, simplemente lo siento. Quien se sienta aquí al lado se queja de la existencia de palabras aburridas, sorbe café y cree saber muchas verdades que no sirven para nada. Mira con su rostro absorto en cosas mundanas, su mascara es un decodificador de señales viejas, el mío no es mas que un centello aburrido de una linterna. P se comunica conmigo y supone que soy un cordero en su regazo. Un suave cordero con filosos dientes dispuesto a beber su sangre. Pienso, que P no sabe que soy el cordero con mas dientes y queriendo la mayor de las sangres. La de P.

JM.

3 may 2010

Exŏdus

Exŏdus

He visto a mis parientes cercanos partir hacia otras tierras con el fin de repetir el éxodo. Fueron abriéndose paso entre la niebla, desde la lejanía parecían unos cuantos. Las Mujeres de la familia caminaban ocultas bajo un manto de duda, los Hombres, caminan decididos hacia un lugar soñado. Éxodo del latín Exŏdus. En el comienzo todo se asemeja a un Éxodo, viaje de un cuerpo poseedor a otro acogedor. Los hombres se detienen, se miran, y vuelven a emprender la marcha. Exŏdus, una definición, un lenguaje que autoriza, tal como El Hombre que guía la marcha y decide la cantidad de pasos antes de la próxima detención.
Desde mi reposo todo parece ser distinto. Soy un blanco débil que es obligado a prestar atención a los demás. Mis manos se asemejan a dos pinzas de cocina, dobladas sobre sus propias articulaciones. Mi posición me permite alcanzar a manotear un manojo de hojas que dejó tiempo atrás mi editor. Lo quisiera mirar con desprecio pero no puedo, solo se limita a saludarme con la mano y arrojar las hojas atadas lo más cerca posible de mi cama. Me arrastro con el deseo de clavarles mis articulaciones dobladas y perforar una a una las hojas hasta dejarlas ilegibles.
He visto a mis parientes cercanos vestir prendas rasgadas en medio de un desierto, repetir el éxodo a fuerza de convertirlo en verdad. Toda pretensión de existencia es solo factible en una realidad disímil, según algunos. El desierto como meta del éxodo y este de la verdad. Ruidos tambaleantes son los únicos capaces de llegar a mí. Detrás de la cama un gato duerme, de una manera lleva a cabo su propio éxodo, mi cama como una suerte de desierto. Mi cuerpo como un oasis retorcido de pinzas. El gato es tan parecido a mis parientes que por momentos creo que puede desaparecer por la ventana y mezclarse entre ellos. Los Hombres decidirán otra detención más antes del final. El gato emprende su éxodo de otra manera, como movimientos intermedios de una pausa con rasgos sagrados. Yo, en cambio, solo puedo emprender el éxodo entre cada visita semanal de mi editor. Los Hombres de mi familia, el gato y yo, somos todos iguales, cada cual guía su éxodo, y se detiene para clavar las articulaciones atrofiadas en su reposo, solo muy pocas diferencias.


Jeremías – Mayo 2010

Milena Caserola invita:

Milena Caserola invita:



A la presentación de 2017 Nueva Poesía Contemporánea,









Es un trabajo antológico (o dactólogico) único, de una envergadura continental y moderna. Por primera vez, se da a conocer una muestra de autores tan amplia de las tres Américas. 2017 representa un hito en la estructura de las geografías literarias del nuevo siglo. Nunca antes se ha recopilado el trabajo de tantos autores jóvenes, cuya presencia sea ya concreta, real y tangible. Un libro que compila, solo en el primer tomo, el trabajo de 50 poetas y ensayistas, nacidos en su mayoría entre 1974 y 1990. Poetas de Eeuu (campeones de Slam Poetry), Argentina, Chile, Brasil, Bolivia, Perú, Paraguay, Uruguay,

Guatemala, Colombia, NTNA, Honduras, Costa Rica, Puerto Rico y México. Poetas, investigadores, pensadores del resto. Sentando, quizás, las bases de lo que en algún momento, pueda llamarse, una nueva literatura contemporánea y tomando distancia, como generación, de la llamada generación de los 90.





Dactólogia: Todo compendio epocal que debiendo ser un casco en cinco dimensiones, se publica en formato papel.

2

El conocido intelectual y poeta germano-argentino Walter Reich ha dicho en el Junge Welt (Berlín-Alemania):

“Hay un antes y un después de esta dactología magnifica, pero sobre todo un.”



El viernes 7 de mayo en la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires

En el stand de poesía del pabellón verde

sector naranja

stand numero 14

a las 19hs.



Contara con la presencia de diferentes poetas antologados por la mano maestra de Sebastián Kirzner (el propio Sebastián Kirzner, Jeremías Maggi, Santiago Ney Marquez, Alejandro Jaramillo, Mariano Blatt, Ioshua, Juan Laxagueborde entre otros), y una introducción a la presencia de la poesía americana en Berlín enmarcada en la Feria Frankfurt 2010 por el poeta germano-argentino Walter Reich.

1 may 2010

Un oso


Al lado mío duerme un oso. He aquí una frase con sentido, finalmente he encontrado una. Un sentido por un lado figurado donde el oso puede ser cualquier cosa, desde su raíz china o asiática, su versión yanqui, su expresión moderna (como el oso Pardo), o tal vez en el peor de los casos su versión enclenque de oso Latinoamericano: Chiquito arriba de un árbol y aporreado por sus semejantes

Aunque, tal vez, la búsqueda pueda derivar, volcarse hacia otros planos. Por ejemplo, el plano donde el oso se transforma en una pesada forma de la palabra, una resolución de lenguaje, una existencia misma. Y es ahí donde el poeta se pierde (¿Dónde yo me pierdo?).

En narrativa, dirían algunos, todo debe poseer un sentido explicito, un suave milagro de sucesión de líneas que componen a su vez un territorio especifico (campo sin existencia), un prado, para el deleite de la expresión vocal, ya no oral, sino privada y a su vez privativa.

Acá al lado duerme un oso que no produce ningún ruido semejante a sus parientes cercanos. Este oso de lenguaje es particular, único. Sin embargo, el poeta ve otra cosa, él enunciaría: Acá al lado duerme un oso que brilla como una bola de billar. Y ahora la frase se acumula en una posición donde la coherencia no es el alma matter de todo relato, relato que al fin no es mas que eso, una idea expresada para el deleite de los tardocomprensores ubicados en los cerebros actuales.

De más está decir que el desarrollo de este cuento, que se inicia con, acá al lado duerme un oso que brilla como una bola de billar, no puede tener continuidad y por ende, el poeta decide, a desgano, dejarlo en su forma original.

22 abr 2010

El Padre del Ney o el Ney hecho padre

GALUNDIA MOERA en:

"TELETEATRO DEL
FUTURO"

CAPITULO 1: "dejame encontrar el
amor"

VIERNES 30 DE ABRIL, 20hs en la casa del palo borracho..., CHACABUCO 342, rAMOS MEJIA..., alt. Av. de Mayo al 600.

esperamos regalo de casamiento....


13ª FLIA

PARA QUE LA PALABRA SEA HAGA VERSO Y EL VERSO SE HAGA REALIDAD, DESTILE LAMENTOS QUE BRILLEN CON INTENSIDAD...


13ª FLIA EN EL ESTACIONAMIENTO DE SOCIALES, MARCELO T DE ALVEAR Y URIVURU




19 abr 2010

YO

Yo que soy el de pocas palabras
Menos ojos
Y negado
Los he visto


Cada uno de ustedes
En una tumba
En una republiqueta con dictadores
En un sueño nazi
En una selva
De puras rubias
De puros rubios
Los he visto

Yo que me he arrancando los ojos
Y recitado de memoria los versos
Que me dieron nacimiento
Los he visto


Cada uno de ustedes acobardados
En las sombras
Mientras una mujer grita
Y clama
Ustedes que corrieron
Para evitar
Meterse
Y así lamentar por el resto
De sus días
Los he visto

Yo que no poseo palabras
Ni símbolos
Ni señaléticas
Ni códigos
Los he visto

Cada uno de ustedes
Que militaron de jóvenes
Para decir que así se hacia
La revolución en otros tiempos
Y
Después los escuche
Decir
En un mitting
De la izquierda
Que la masa nunca los comprendió
Los he visto

Yo que nunca milite
Por marketing
Por la bandera flameante del che
En cada una de las marchas
En que los vi
En que se pavonearon
De ser mas y mejores
Que el resto
Los he visto

Ustedes que ocultaron sus libros
Para decir que no tenían
Que negaron su pasado
Para decir que ahora si
Éramos todos proletarios
Los he visto


Yo que fui arrancando de mis uñas
Mis hojas hechas carne
Mi palabra ausente en la muchedumbre
Los he visto

Ustedes que consiguieron
Un buen empleo
Para bendecir a la masa
Con sus gustosos ONGS
Que se detuvieron
Frente a la obra misma
Y con lamentos
Dijeron que esos
Habían sido amigos suyos
Los he visto

Yo que no poseo
Más que palabras
Para sobrevivir en esta tierra
Que me han negado
Las miradas y críticas
Del medio mediocre cultural
De esta tierra
Los he visto

A cada uno de ustedes


Los he vistoAbril- 2017

17 abr 2010

flia asunción del paraguay SKC

flia asunción del paraguay SKCflia asunción del paraguay SKCflia asunción del paraguay SKCflia asunción del paraguay SKCflia asunción del paraguay SKCflia asunción del paraguay SKCflia asunción del paraguay SKCflia asunción del paraguay SKCflia asunción del paraguay SKCflia asunción del paraguay SKCflia asunción del paraguay SKCflia asunción del paraguay SKCflia asunción del paraguay SKCflia asunción del paraguay SKCflia asunción del paraguay SKCflia asunción del paraguay SKCflia asunción del paraguay SKCflia asunción del paraguay SKCflia asunción del paraguay SKCflia asunción del paraguay SKCflia asunción del paraguay SKCflia asunción del paraguay SKC

la feria del libro independiente y amoroso, en asunxió, es un prozzimo YVY.N too y fuego a la todo entre Yvyporá commons, Click-toritos locuaces, Caracoles y Kurupís, jakembó Editores, Felicita Cartonera Ñembyense, Yiyi Jambo, Flirt Digital, Cósic 7013, NTNA, milena caserola SKC, la Galundización del mundo entero, y la intensión de ke Chinoy toque en Asunción.


MAS EN : http://fliaasuncion.blogspot.com/

1 abr 2010

FLIA


F
LIA


13º FERIA DEL LIBRO INDEPENDIENTE
y AUTOGESTIVA

auntónoma, amiga, anárquika, amorosa, almibarada

Te invitamos a participar, a sumarte, generar,
crear, proyectar, divagar, soñar en la...

13va FLIA

editoriales independientes - fanzines - revistas- libros - escritorxs - encuadernadorxs - fotógrafxs - historietistas - poetas - performances - huertistas - radios - aldeas - colectivos de difusión - músicxs

13va FLIA


SÁBADO 1 y DOMINGO 2
de MAYO



FERIA DEL LIBRO INDEPENDIENTE y (A)


en el ESTACIONAMIENTO RECUPERADO POR SUS ESTUDIANTES DE LA FAC de SOCIALES
AZCUENAGA 933 (entre paraguay y m.t. de alvear)



*****
La feria del libro independiente es un espacio alternativo, un encuentro importante para mucha gente que impulsa y genera otra forma de hacer, vivir y consumir kultura. Un espacio de libre participación, sin sponsors ni marcas.
*****

CONVOCATORIA ABIERTA A PARTICIPAR

PUESTOS flia.stands@gmail.com
ARTES VISUALES flia.artevisual@gmail.com
PROYECCIONES flia.proyecciones@gmail.com
CHARLAS flia.charlas@gmail.com
ESCENARIO flia.escenario@gmail.com
COBERTURA flia.cobertura@gmail.com
LIMPIEZA
somos todxs

13 mar 2010

§§§

Tres y Treinta...


§§§


Cuentos...


Desmadres...

Cerebros dandose contra la pared...

algo mas que palabras...


Mentes siniestras...

Bajalo, leelo, jodete... yo te avise como venia la mano



http://www.megaupload.com/?d=9CTI0XWM

ÞÞÞ