Ellos lo han leido

Que cada clase social

que cada estamento

que cada excremento

esta destinado a desaparecer

ser burgués

hoy en día

es una cagada

ser proletario

y me lo han dicho

y de esto estoy seguro

maoistas

leninistas

troskistas

guevaristas

marxistas

existencialistas

me han dicho

que lo mejor

es sufrir

que la revolución

llega

al final

siempre llega

que el progreso es inexorable

que el futuro hacia donde vamos

como peces subiendo la corriente

es

la revolución

y queda claro

los maoistas

leninistas

troskistas

kauskistas

stalinistas

guevaristas

me lo han dicho

ellos lo han leído

ellos lo han leído

que lo mejor

es ser un pobre obrero

que es ser la clase oprimida

por excelencia

la mas destinada a

la revolución

la mas destinada

a llegar tarde todas las mañanas

a la fabrica

a perderse la infancia de los hijos

y todo eso

en pos de lo que

ellos han leído

ellos lo han leído

y no es poco

leyeron los tres tomos del Capital

los manuscritos filosóficos de Lenin

los enormes tomos de las Obras completas de Mao

El diario del Che en Bolivia

Pasajes de la guerra Revolucionaria

los siete ensayos de la realidad peruana de Mariategui

las obras de Rosa

los cuadernos de la carcel de Gramsci

y alguna que otro texto de Kaustky

y Bakunin

ellos lo han leído

ellos lo han leído

y es que ser proletario

es como ser una maldita ballena en un acuario

a la mierda con la potencialidad

es estar encerrado como un oso polar

en un zoológico colombiano

jamas seras lo que sos

y eso

eso esta mal

estas cagado

y solo te queda

la maldita revolución

los malditos textos que ellos han leído

y soy obrero

un maldito obrero trabajando

y trabajando

fichando en la entrada

fichando en la salida

perdiéndome la infancia

los partos y mentiras

siendo un mediocre en medio de la tierra

todo en pos de ese sueño

que ellos han leído

que ellos han leído

que ellos han leído

bajar de la sierra

subir la sierra

leer el ultimo manifiesto

de la ultima guerrilla maoista de Kasajistan

la ultima carta

del ultimo sobreviviente

del ultimo ejercito popular anarkista del siglo XIX

leer las cartas

del ultimo comandante

del primer ejercito revolucionario del Congo

leerse las manos

leerse las ganas

de cagarse sobre si mismo

leerse al final

como una maldita llama

en el ultimo zoológico de Venezuela

en manos de los bichos

arañas

y

víboras

leerse a uno mismo

encerrado en la ultima pecera

de peces tropicales

en el fin del mundo

eso si

eso si

es poder pensar

que somos obreros

la magna clase

la mas densa

y revolucionaria de todas

los últimos manuscritos

de Marx y Engels

los últimos textos

meta-teoricos de Gramsci con Rosa

de una bañadera

roseada en la historia

y ya lo saben

soy de la clase mas vil

y ellos lo han leido

ellos lo han leido

ellos lo han leido

y eso

eso no es poco.

Joven Poesia Latinoamericana (Hacia una cercania a 2017 Nueva Poesia Contemporanea)

A veces presiento que la nebulosa de la poesia deberia poder explicar todo. La imposibilidad de pertenecer al mismo universo es lo que implica, desconicidamente, el nacimiento de una generacion literaria. Generacion que puede ir desde mil a quinientos años en antiguedad, es decir, por un lado la generacion moderna y sus ramificaciones, la generacion medieval y sus mazmorras divertidas. Pero tambien se podria pensar en la generacion que se erige hacia fines del milenio y principios del siglo XXI, ahi cuando el neoliberalismo se levantaba como polvareda y en la esquina contraria los movimientos sociales intentaban luchar sin muchas victorias a cuestas contra un monstruo de desafios. En ella podemos encontrar no pocos poetas, es decir, unos cuantos. America ha engendrado una voz perfecta casi matizada por la violencia, la migracion, la estupidez, la mentira, la globalizacion y el neoliberalismo como escena divertida. Desde los nuevos poetas norteamericanos que desenfundan la lucha por los derechos de la mujer, derechos que no existen en la "democracia del mundo" hasta la incipiente poesia homosexual latinoamericana (Tzco, Ioshua, etc.) que empieza a pensar lo homosexual como propio, como una problematica de narracion del propio cuerpo esclavo dejando atras la poesia homosexual de militacia o no, donde el cuerpo no era una geografia de batalla y dimensionalidad. A los poetas de llevan la problematica local a un plano regional donde es posible ver las caracteristicas repitiendose como si fuese una produccion de instantaneas a lo largo del mapa (Baez, Paredes, etc.). De esa manera la poesia contemporanea presenta buenos signos de respiracion, la presencia de la net como red de redes y la nueva vision de la "nube" como una posibilidad de dar cuenta de dimensiones paralelas y cercanas entre los y las poetas de la tierra America, incluso la del norte del Rio Bravo.

The Wire, Kafka, Walser y Polgar

Tom Waits canta con su voz carrasposa sobre dejar al diablo ahi debajo en el pozo, bien en el fondo. The Wire se convirtio con el paso del tiempo en una serie de culto, en un demonio, en su de las preciadas muestras de la real realidad (extraño no?) de la sociedad norteamericana, con sus suburbios acomodados, con sus centros abandonados a la nada, con su racismo y su racimo de mentiras, con su drogas y delears, con su trabajo precario y mentiroso, con su corrupcion y las miles de mentiras que azotan como un tobogan de ventiscas lo que nadie quiere veer. B`more como le dicen en la calle a Baltimore, ahi donde el genio de Poe narro sus mejores historias, en sus calles donde el extremo Poe diseño que lo serie la narrativa moderna hoy sucede otra historia, la de los cinco temporadas de The Wire, una serie donde la musica que acompaña habla de las tentaciones, de caminar de la mano de Jesus, del Diablo, de la voz carrasposa y extraña de Tom Waits quien fue influido hace un tiempo atras por Kerouac y Burroughs. Es en esas calles donde The Wire pasa, como desapercibida, oculta, de una manera masiva, como una bomba cronometrada para explotar en todo momento. Una serie que se asemeja a las largas novelas rusas, una extravagancia en tiempos contemporaneos donde las etiquetas son minusculas e inacabadas, posmodernidad, tardomodernidad, sociedad post-industrial, capitalismo semiotico, ur-pop, after pop. Lo que es si seguro es que la modernidad quedo atras. ¿Sera verdad?. Dos caras de un sistema oculto, por un lado Sin Nombre donde la peripecia de migrantes, maras, narcotraficantes y mala suerte se conjugan. Por el otro, la historia del norte, del peor norte, o del unico norte, el de la sociedad de consumo, el del sueño americano, el de los deseos de limpiar parques con un patron negro quien a su vez tiene un patro blanco quien a su vez tiene un patron politico, quien a su vez...


En fin, The Wire, un espejo de una sociedad, tal como lo hizo Kafka, Walser y Polgar alla hace años sobre la sociedad decadente de la Europa de principios de siglo o como lo hizo de otra manera Bellow, Roth y O`Connor con la sociedad estadounidense en otra epoca. The Wire una dosis necesitada de sentido, de deseo, de ensueños.

JM. Otoño 2011

Y si en la esquina son cuatro, todos de la misma edad o tal vez uno solo mas chico. Son las tres de la tarde y el olor a humedad se conjuga con la neblina levantada por el ultimo auto que paso media hora atrás. Estoy en la puerta de la casa de Hortacio, aunque, a decir verdad, la ex casa. Hortacio apareció flotando en el Río Matanza entre ramas y pescados asfixiados por la estadía imperfecta en un río casi vació. Según la Policía Hortacio se tiro a nadar a las tres de la mañana y con dos grados bajo cero, murió ahogado, o de los golpes al chocar contra las ramas, o de hipotermia, o de casi nada que se les pueda ocurrir. Según la madre a Hortacio lo secuestro y lo mato la Policía. Anduvo con ese cuento dos días, después el mas chico de sus hijos, Jonhatan, apareció molido a palos. A esa vieja se le fueron las ganas de joder, dijeron que escucharon a dos policías bonaerenses mientras compraban cigarrillos en un kiosco a veinte cuadras. También podrían haber estado hablando de la otra vieja, la que vive a dos cuadras de la ex casa de Hortacio, Sofia, tiene cincuenta años y seis hijos, ya va por el segundo que recoje flotando en el Río Matanza. O tal vez simplemente hablaban de lo podrido que estaban de ejercer su noble oficio. Las persianas están bajas, la puerta parece cerrada y sellada como si adentro hubiese sucedido en algo horrendo, una violación en masa, un genocidio entero o simplemente la entrada de un rayo de sol. Al tocarlo el ruido seco se expande, las maderas parecen pernoctar en su antigüedad, la puerta, áspera y pintada de blanco, con la Virgen Maria a uno de los lados parece no significar una mierda, una entera propuesta hacia la nada. A las seis una señora parece medir la distancia entre la reja y la puerta, dos metros, dos metros treinta para ser precisos, casi ocho pies, los suficiente para tomar carrera y perderse entre los arbustos o atrás de un auto o tirarse al Río Matanza con tres grados bajo cero. La vieja entra, intento impedir que cierre la puerta, clavo mi pie junto al borde. La vieja se pierde en la oscuridad, por un momento creo que va a volver, al menos a hablar. Adentro la bruma y la humedad se confunden con la oscuridad, no parece haber muebles, o al menos, no se logran ver desde la pequeña porción abierta de puerta que deja, el frió parece confundirse con el viento, a este punto es difícil saber si entra o sale, si se queda ahí como si nada o no. Detrás de la puerta se oyen pasos, la empujo y es un chico de unos quince años, vestido con zapatillas y ropa deportiva, me apunta con una escopeta con dos cañones, una marca segura de la muerte o la desesperación. Intento explicarle pero es en vano, el no responde solo atina a mover y posarme el caño frió en el pecho. Seguramente un conjunto de perdigones desparramados a esa distancia me dejarían del otro lado de la reja, o en el mejor de los casos desparramarían mis sesos y mis vísceras por toda la vereda. Una forma digna de morir.

Mexico, tan cerca, tan lejos

Pareceria que el destino de Mexico es ser olvidado, andar a los tumbos en los pasillos de la historia, del presente, del pasado y de quien sabe que futuro. Parece que las cosas se olvidan mas rapido de que lo que uno cree, parece que al final, en esos tuneles que La Bestia traspasa no hay nada que se le asemeje a la verdad, al deseo, a los sueños, a ese comun denominador llamado violencia. Mexico condenada a estar debajo del Tio Sam, en esa maldita geografia diseñada por las demandas y necesidades del norte, drogas, mano de obra barata, explotacion y mentiras, violencia como un coctel que quien sabe adonde llevara, adonde ira a parar. Mexico, con su noble Zapata cabalgando de noche, con el aguerrido Villa castigando a cuanto miserable ande suelto, una historia, y hay muchas mas, los sindicatos del setenta, la plaza Tlatelolco. Mexico se puede pensar de esa manera, el trafico de migrantes, la caza de los mismos como si fuesen parte de un coto mayor, migrantes, coyotes, polleros, narcotraficante, los zetas, y el estado, el capitalismo que convierte a todas las cosas que quiere en mercancia, en ganancia, en producto, el migrante como un producto, la migracion como una cadena de valor, mas cerca del norte, mas valor produce, esa es la logica repetida por el narcotraficante, por el pollero, el coyote y el mismo estado. Las mujeres como mercancias absolutas, no solo dan ganancia sino tambien placer, y eso, eso, en una cultura machista como la occidental es bastante. Cuantos muertos, cuantos desaparcidos, no importa, alcanza con que hayan sido uno para que levantemos la voz como necesidad. Mexico tan cerca y tan lejos.

JM. Mayo 2611

Una dignidad necesaria!



Clip promocional del documental: María en tierra de nadie. Una producción de Ruido Photo y Elfaro.net from Ruido Photo on Vimeo.