Del paciente y su rata

Jirry

2011-07-06T12:16:00.001-07:00

– Si te echan por puto, no te echan, te matan, y cuando estas bien muerto se ocupan se levantarte y tirarte a la mismísima mierda, les chupa un huevo, si eres puto les chupas un huevo –

Lo dijo como quien dice que el sol esta a punto de estallar sobre la tierra y solo quedan dos minutos de vida. Desde hacia un tiempo toda su vida giraba en torno a dos cuentos de Walsh, Nota al pie y Esa Mujer. Los había leído después de leer una entrevista a Viñas en una revista de literatura que habían editado unos amigos en Puan a lo largo de dos meses. Quince números en dos meses, a razón de uno cada cuatro días, obviamente la revista era pésima, un rejunte de cuentos y poesías latinoamericanas robadas a dos manos de cuando libro se le cruzase. Viñas siempre repetía lo mismo, Walsh era mejor que Borges, Borges era mejor que Macedonio, Macedonio era mejor que Lugones, Lugones mejor que Hernandez, Hernandez mejor que Cervantes, Cervantes mejor que Homero y Homero mejor que Cervantes, Cervantes mejor que Hernandez, y a veces Hernandez parecía el Homero rioplatense y otras ese lugar lo ocupaba Borges y otras Macedonio y unas muy pocas el digno Perlongher, un Homero putito y semental. Había días en que se levantaba mirando por la ventana viendo pasar a la gente como si fuesen una colmena aburrida de abejas, esos días, salia a caminar por las calles mas transitadas de la ciudad con el solo fin de sentir el anonimato abrumador del mediocre escritor de Nota al pie, eso si, nunca llegaba a volarse los sesos, ni siquiera a posar sobre su cien una pistola calibre 22 apenas capaz de dejarles unos cuantos raspones. Otros se levantaba y corría en dirección al Edificio Libertad, subía las escaleras y se movía por los pasillos en busca de la pequeña oficina donde sucedió esa tensa charla entre el anónimo periodista, que a este punto podía ser cualquier sujeto capaz de salir corriendo sin mirar atrás de una mansión en medio del desierto, y el ignoto general que seguramente era mas un cabo o un teniente. Había conocido a la mayoría de los poetas putos de Buenos Aires, en realidad no eran tantos, unos diez o unos quince a lo sumo, buenos buenos solo dos, uno que la novia de su editor lo había definido como la mujercita de la poesía de Buenos Aires, una mariquita llena de poemas, el resto, bueno el resto siempre es mas o menos como uno se los imagina, falsos poetas teñidos con remolacha, un lúgubre intento de hacer poesía de las piedras. No le molestan en si, a decir verdad, los respetaba demasiado, aunque ninguno de ellos no se había detenido ni un solo segundo en la obra de Walsh, sino mas bien en esos largos poemas de Perlongher o Lamborghini, poemas que bien podían haberse vuelto la biblia para los poetas putos de Buenos Aires pero no. La obra de Walsh no hablaba de putos ni mariquitas, a decir verdad, solo hablaba de policías, militares, investigadores, periodistas y quien sabe que mas, tal vez, militantes, sindicalistas, torneros, hojalateros, soldadores, mineros, picadores y constructores, en fin la obra de Walsh hablaba de cualquier cosa que los poetas putos de Buenos Aires no conocían. El auge de los servicios, solía repetir cada tanto, es el auge de los servicios el que había llevado a que la mayoría de los poetas no conociese ni por asomo al movimiento obrero, esa masa informe que cada tanto golpea los servicios de la historia. Operación masacre debería ser el nombre de los poetas putos de Buenos Aires nucleados algunos que otros en la Corriente Gay Cabeza (CGC) el único verdadero intento de otorgarle a la poesía falica una organización semi sindical. En dos años la CGC había publicado cerca cincuenta títulos en su mayoría de poesía, solo dos novelas y unos pocos de cuentos. Ensayos nada. No había una mierda que pensar, no había nada que merecía una gota de pensamiento, ni siquiera leer a Macedonio a través del Lacan de Lamborghini, ni siquiera, leer a Aira a través del Mao de Sarlo, ni siquiera leer a Lezama a través del Deleuze de Perlongher, es decir, ni siquiera innovar en alguna idea, los tiempos no eran de innovación sino de grito, de garganta abierta para succionar cuanta cosa se pase por delante. El primero de ellos de un poeta que solo aparecía una vez al año en alguna que otra reunión clandestina en un monoambiente de Almagro o Caballito, el segundo del mas fructífero de todo. Galvez, hijo de clase media venida a menos en la década presente, instruido en una, dentro de todo, decente escuela privada, había tomado clases de Teatro en el taller del Centro Cultural de la Cooperación, allí había conocido a quien se transformaría en el editor de todos ellos, el puto rey de la poesía de Buenos Aires, el madamas de los poetas. Jirry era el único que no había sido publicado en su vida aunque contaba con una treintena de libros en su espalda, la mayoría de ellos no valían su peso en mierda, solo uno era capaz de golpear certeramente el corazón poético del gay común y corriente, del chulo de los viejos adinerados. Jirry había pasado a la fama en los círculos de poesía después de amenazar de muerte a Carrera en el Centro Cultural Rojas después de desafiarlo a leer uno de sus poemas, cosa que Carrera desestimo con un delicado ademan de manos de persona mayor. Eres puto engreído con una pija flácida, fue lo único que le dijo Jirry con un grado de altura que hubiese asustado a cualquier prócer que se le cruzase por delante.

Javier Sicilia, la risa de la valentia

2011-06-30T06:58:00.000-07:00

Javier Sicilia camina y como buen poeta camina con la palabra al hombro. No solo su palabra sino la de miles a las que les fue negado ese acto. Las víctimas se las llama, aquellos que no están y que no son escuchados. Los miles que caminan a su lado llevan esas palabras cargadas de valentía en un país donde los valientes no gobiernan, sino que son asesinados, desaparecidos, masacrados, olvidados por el caminar de arriba que siempre va para su propio lado. Javier Sicilia camina a los tumbos, como se camina abajo, a veces para un lado, a veces para otro, a veces, simplemente, se detiene para posar el oído en los corazones enmudecidos, embebidos en olvidos, en mentiras y silencios, a veces recoge esas palabras y las lanza al vuelo de las palomas que llevaran su mensaje adonde sea necesario. Es ahí donde dice a La Jornada esa frase sacada de lo mas profundo "es el rescate de la relación entre seres humanos." Una frase recogida de la misma decencia y valentía, una frase que trastoca todo el entramado del poder mexicano, esa relación es la que se perdió y esa relación es la que construye desde abajo, donde las aguas fluyen a su manera, a veces parecen ríos torrentosos cargados de víctimas que transforman sus reclamos en una cascada ensordecedora que hace que arriba se mojen de miedo. Javier Sicilia el poeta recoge los versos que escucha, los guía, los lleva con los miles sin rostro que ahora pueblan de ojos la valentía y los reclamos de justicia y verdad. Hace tiempo que México perdió el rumbo con su lucha contra el narcotráfico y hace tiempo que abajo se grita para que arriba se hagan oídos sordos. Pero cuando miles caminan con el silencio del dolor el grito se apodera de valentía, se vuelve un vórtice capaz de llevarse por delante cuanto sea necesario. Y recogiendo las sabidurías de las luchas, como si estas fuesen un sustrato necesario, Sicilia recuerda al zapatismo, a la necesidad de dialogar y resolver las cosas a su modo, a su caminar, lento y desparejo con el tiempo de arriba. El tiempo de abajo se puebla de voces, de vida, de justicia y de dignidad. Si no hubiese sido un poeta hubiese sido cualquier otro. Pero a Sicilia le toco al igual que a Gelman, el poder que destruye les llego en su momento y la necesidad de recobrar la palabra robada, la palabra perdida y secuestrada, desaparecida de las temporalidades del poder para ser recobrada ahí abajo, en la valentía de los ninguneados, de los olvidados, de aquellos que fueron callados por el miedo y la violencia. Aquellos que ahora la arrebatan para hacerla propia. El tiempo dirá si esta palabra sera capaz, pero seguramente es esta la que se inscribe en la gran narrativa de los sueños, la gran historia, no la mezquina de los días y horas, sino la de los tiempos de los justos y dignos, la misma que tiempo atrás supieron recoger los zapatistas en el sureste México. En otro momento dice como recogiendo una verdad de la ceniza de la mentira "Logramos romper el monólogo del poder, y ese es un primer paso en un proceso que seguramente va a ser muy largo" un monologo que es propio de los necios, pero un monologo que es simple romper con valentía Javier Sicilia ríe, deja escapar una risa como cargada de miles de risas que ya no están, una mueca de vida, ni el poder, ni el silencio, ni el miedo, ni la violencia, le sacaran eso, esa sonrisa de miles en su propio rostro, ahora son ellos los que ríen, los de abajo, de felicidad por haber recobrado una parte necesaria para todo ser humano el reconocimiento de ser alguien, de tener nombre, de tener un rostro para alguien y no solo sus familiares, sino para un pueblo dolido, para una narrativa de abajo que se carga de risas, de vida nuevamente para emprender el camino de las piedras con valentía

Imaginaria

2011-06-28T08:38:00.001-07:00

Aquellos que aquí vayan a entrar dejen atrás tanto cuanto les sea necesario. Aquí no hay carteles de ingreso ni de egreso, no hay estadísticas ni números de aficionados al arte de contar, aquí solo quedan aquellos que atrás dejaron la valentía del cruzar. Aquí llegan en cientos de cientos y de aquí se van en cientos de cientos, que es como decir, que de aquí nadie sale ni nadie entra.

Juan Alerto Rodriguez llego con siete años a Imaginaria, ese fue el tiempo que le tomo a su madre cruzar desde la frontera sur de México y Guatemala hasta la frontera norte de México y Estados Unidos. El tiempo justo y necesario para prostituirse en Tenosique, para ser violada unas cuantas veces en el trayecto de la Arrocera, para encerrarse en una de las tantos cenotes de Quintana Roo, para errar el camino y volver, para escuchar tantas veces como sea necesario las palabras narcotráfico, policía, corrupción y política. Las veces para verle la cara a Dios aunque este no la haya visto, el tiempo que le llevo a Juan hacerse grande para caminar por el desierto sin llorar. Juan Alerto o pequeño como lo apodaron los últimos coyotes que los estafaron en el medio del desierto. Lo primero que le sorprendió de Imaginaria fue ese bullicio que se poco a poco contrastaba con el silencio del desierto, esa conjunción de fuentes de sonido que lo volvían atractivo. Mejor despertar de un sueño que de la vida misma, pensó o tal vez, simplemente, lo escucho en boca de uno de los tantos guatemaltecos o salvadoreños que nutrían ese grupo desparejo que caminaba bajo la noche de la luna llena al otro lado de la frontera. Atrás habían dejado a esos pueblos fantasmas que en algún momento se habían dedicado al jitomate o al chile o simplemente a nada, a quedarse ahí esperando la vuelta del Comandante de la División del Norte, el mismísimo Pancho Villa. Pueblos donde los viejos parecían mas viejos y los jóvenes, meros viejos como dijo uno de ellos debajo de un techo a punto de caerse a pedazos sobre todos, incluso sobre el mismismo día. Pequeño no se había quejado en todo el viaje, tres días de caminar y correr ininterrumpidamente, tres días de dar vueltas y vueltas sin saber si el norte era hacia donde iban o ya habían vuelto a México y de golpe iban a aparecer en la Guatemala natal, el desierto es así, le dijo un coyote antes de perderse detrás de unos arbustos. El grupo se detuvo a esperarlo, dos minutos, dos horas, dos días, dos noches, y podrían haberse quedado a esperarlo dos años o dos mil mas y nadie hubiesen sabido de el. Unos cuantos lloraron, futuros jardineros del norte, electricistas los pocos, futuros albañiles o limpiadores de silos en el sur, unos pocos mantuvieron la mente fría y se largaron corriendo hacia el sur, seguramente murieron a las horas masticados sus huesos por las pericias de las aves de rapiña. Pequeño se abrazo a una roca y fue ahí que sintió el bullicio a lo lejos, el latir en la roca como aquellos ladrones que posan el oído en las cajas fuertes para escuchar el engranaje de las mismas. Es en esos momentos en que los seres predestinados pasan a la acción y donde las creencias se vuelven mas laxas, cualquier ser que diga que escucha cosas adentro de un roca merece una justificada atención. Obviamente los pocos escépticos aceptaron el destino de seguir a Pequeño en medio del desierto posando el oído cada tanto en cuanta diminuta roca que se le cruzase.

En fin, es en Mexico

2011-06-07T09:50:00.000-07:00

Mexico es una pesadilla, un mal sueño en una noche estrellada.

Mexico es un culebron donde solo actuan los politicos, los narcos y el ejercito.

Es decir, en Mexico conviven los estamentos represivos de ambos lados conjugados en una guerra sin frontera donde solo quepan los contadores de muertos y mercancias.

Mexico se ha vuelto una mercancia mas, una marca reconocida para la Catrina.

Es en Mexico donde el culto a la muerte a traves de la Catrina se conjuga en la union de los ancestros, de los presentes y los que vendran.
Pero es Mexico donde los estamentos de poder se conjugan para el ritual macabro de la destruccion.
La muerte como una mercancia, el trafico de mercancias, ya sean drogas o personas, es un entramado mas de la fase decadente del capitalismo decidido a ultrajar lo maximo posible.

Niñas muertas por la desidia del poder. Niños muertos por la presencia del poder.

Es en Mexico a la vez donde emergen las cosas mas hermosas, las marchas mas largas y con mas sueños.
Las que giran la rueda pesada de la historia, la de largo plazo, la de largos sueños, la que jamas se detiene frente al impulso de los sueños.

Es en Mexico donde se juntan tantas cosas como uno sueña.

Es en Mexico, tierra de Zapata y Villa, tierra de sueños y luchas.
En fin, es en Mexico donde reside lo que vendra, lo que sera, lo que simpre andara por las largas tierras del agabe y los pasamontañas del sureste.

En fin, es en Mexico.

JM. Otoño 2011

Ellos lo han leido

2011-05-25T12:57:00.001-07:00

Que cada clase social

que cada estamento

que cada excremento

esta destinado a desaparecer

ser burgués

hoy en día

es una cagada

ser proletario

y me lo han dicho

y de esto estoy seguro

maoistas

leninistas

troskistas

guevaristas

marxistas

existencialistas

me han dicho

que lo mejor

es sufrir

que la revolución

llega

al final

siempre llega

que el progreso es inexorable

que el futuro hacia donde vamos

como peces subiendo la corriente

la revolución

y queda claro

los maoistas

leninistas

troskistas

kauskistas

stalinistas

guevaristas

me lo han dicho

ellos lo han leído

que lo mejor

es ser un pobre obrero

que es ser la clase oprimida

por excelencia

la mas destinada a

la revolución

la mas destinada

a llegar tarde todas las mañanas

a la fabrica

a perderse la infancia de los hijos

y todo eso

en pos de lo que

ellos han leído

ellos lo han leído

y no es poco

leyeron los tres tomos del Capital

los manuscritos filosóficos de Lenin

los enormes tomos de las Obras completas de Mao

El diario del Che en Bolivia

Pasajes de la guerra Revolucionaria

los siete ensayos de la realidad peruana de Mariategui

las obras de Rosa

los cuadernos de la carcel de Gramsci

y alguna que otro texto de Kaustky

y Bakunin

ellos lo han leído

y es que ser proletario

es como ser una maldita ballena en un acuario

a la mierda con la potencialidad

es estar encerrado como un oso polar

en un zoológico colombiano

jamas seras lo que sos

y eso

eso esta mal

estas cagado

y solo te queda

la maldita revolución

los malditos textos que ellos han leído

y soy obrero

un maldito obrero trabajando

y trabajando

fichando en la entrada

fichando en la salida

perdiéndome la infancia

los partos y mentiras

siendo un mediocre en medio de la tierra

todo en pos de ese sueño

que ellos han leído

bajar de la sierra

subir la sierra

leer el ultimo manifiesto

de la ultima guerrilla maoista de Kasajistan

la ultima carta

del ultimo sobreviviente

del ultimo ejercito popular anarkista del siglo XIX

leer las cartas

del ultimo comandante

del primer ejercito revolucionario del Congo

leerse las manos

leerse las ganas

de cagarse sobre si mismo

leerse al final

como una maldita llama

en el ultimo zoológico de Venezuela

en manos de los bichos

arañas

víboras

leerse a uno mismo

encerrado en la ultima pecera

de peces tropicales

en el fin del mundo

eso si

es poder pensar

que somos obreros

la magna clase

la mas densa

y revolucionaria de todas

los últimos manuscritos

de Marx y Engels

los últimos textos

meta-teoricos de Gramsci con Rosa

de una bañadera

roseada en la historia

y ya lo saben

soy de la clase mas vil

y ellos lo han leido

ellos lo han leido

y eso

eso no es poco.

Joven Poesia Latinoamericana (Hacia una cercania a 2017 Nueva Poesia Contemporanea)

2011-05-22T12:57:00.000-07:00

A veces presiento que la nebulosa de la poesia deberia poder explicar todo. La imposibilidad de pertenecer al mismo universo es lo que implica, desconicidamente, el nacimiento de una generacion literaria. Generacion que puede ir desde mil a quinientos años en antiguedad, es decir, por un lado la generacion moderna y sus ramificaciones, la generacion medieval y sus mazmorras divertidas. Pero tambien se podria pensar en la generacion que se erige hacia fines del milenio y principios del siglo XXI, ahi cuando el neoliberalismo se levantaba como polvareda y en la esquina contraria los movimientos sociales intentaban luchar sin muchas victorias a cuestas contra un monstruo de desafios. En ella podemos encontrar no pocos poetas, es decir, unos cuantos. America ha engendrado una voz perfecta casi matizada por la violencia, la migracion, la estupidez, la mentira, la globalizacion y el neoliberalismo como escena divertida. Desde los nuevos poetas norteamericanos que desenfundan la lucha por los derechos de la mujer, derechos que no existen en la "democracia del mundo" hasta la incipiente poesia homosexual latinoamericana (Tzco, Ioshua, etc.) que empieza a pensar lo homosexual como propio, como una problematica de narracion del propio cuerpo esclavo dejando atras la poesia homosexual de militacia o no, donde el cuerpo no era una geografia de batalla y dimensionalidad. A los poetas de llevan la problematica local a un plano regional donde es posible ver las caracteristicas repitiendose como si fuese una produccion de instantaneas a lo largo del mapa (Baez, Paredes, etc.). De esa manera la poesia contemporanea presenta buenos signos de respiracion, la presencia de la net como red de redes y la nueva vision de la "nube" como una posibilidad de dar cuenta de dimensiones paralelas y cercanas entre los y las poetas de la tierra America, incluso la del norte del Rio Bravo.

The Wire, Kafka, Walser y Polgar

2011-05-18T09:31:00.000-07:00

Tom Waits canta con su voz carrasposa sobre dejar al diablo ahi debajo en el pozo, bien en el fondo. The Wire se convirtio con el paso del tiempo en una serie de culto, en un demonio, en su de las preciadas muestras de la real realidad (extraño no?) de la sociedad norteamericana, con sus suburbios acomodados, con sus centros abandonados a la nada, con su racismo y su racimo de mentiras, con su drogas y delears, con su trabajo precario y mentiroso, con su corrupcion y las miles de mentiras que azotan como un tobogan de ventiscas lo que nadie quiere veer. B`more como le dicen en la calle a Baltimore, ahi donde el genio de Poe narro sus mejores historias, en sus calles donde el extremo Poe diseño que lo serie la narrativa moderna hoy sucede otra historia, la de los cinco temporadas de The Wire, una serie donde la musica que acompaña habla de las tentaciones, de caminar de la mano de Jesus, del Diablo, de la voz carrasposa y extraña de Tom Waits quien fue influido hace un tiempo atras por Kerouac y Burroughs. Es en esas calles donde The Wire pasa, como desapercibida, oculta, de una manera masiva, como una bomba cronometrada para explotar en todo momento. Una serie que se asemeja a las largas novelas rusas, una extravagancia en tiempos contemporaneos donde las etiquetas son minusculas e inacabadas, posmodernidad, tardomodernidad, sociedad post-industrial, capitalismo semiotico, ur-pop, after pop. Lo que es si seguro es que la modernidad quedo atras. ¿Sera verdad?. Dos caras de un sistema oculto, por un lado Sin Nombre donde la peripecia de migrantes, maras, narcotraficantes y mala suerte se conjugan. Por el otro, la historia del norte, del peor norte, o del unico norte, el de la sociedad de consumo, el del sueño americano, el de los deseos de limpiar parques con un patron negro quien a su vez tiene un patro blanco quien a su vez tiene un patron politico, quien a su vez...

En fin, The Wire, un espejo de una sociedad, tal como lo hizo Kafka, Walser y Polgar alla hace años sobre la sociedad decadente de la Europa de principios de siglo o como lo hizo de otra manera Bellow, Roth y O`Connor con la sociedad estadounidense en otra epoca. The Wire una dosis necesitada de sentido, de deseo, de ensueños.

JM. Otoño 2011

2011-05-17T11:26:00.001-07:00

Y si en la esquina son cuatro, todos de la misma edad o tal vez uno solo mas chico. Son las tres de la tarde y el olor a humedad se conjuga con la neblina levantada por el ultimo auto que paso media hora atrás. Estoy en la puerta de la casa de Hortacio, aunque, a decir verdad, la ex casa. Hortacio apareció flotando en el Río Matanza entre ramas y pescados asfixiados por la estadía imperfecta en un río casi vació. Según la Policía Hortacio se tiro a nadar a las tres de la mañana y con dos grados bajo cero, murió ahogado, o de los golpes al chocar contra las ramas, o de hipotermia, o de casi nada que se les pueda ocurrir. Según la madre a Hortacio lo secuestro y lo mato la Policía. Anduvo con ese cuento dos días, después el mas chico de sus hijos, Jonhatan, apareció molido a palos. A esa vieja se le fueron las ganas de joder, dijeron que escucharon a dos policías bonaerenses mientras compraban cigarrillos en un kiosco a veinte cuadras. También podrían haber estado hablando de la otra vieja, la que vive a dos cuadras de la ex casa de Hortacio, Sofia, tiene cincuenta años y seis hijos, ya va por el segundo que recoje flotando en el Río Matanza. O tal vez simplemente hablaban de lo podrido que estaban de ejercer su noble oficio. Las persianas están bajas, la puerta parece cerrada y sellada como si adentro hubiese sucedido en algo horrendo, una violación en masa, un genocidio entero o simplemente la entrada de un rayo de sol. Al tocarlo el ruido seco se expande, las maderas parecen pernoctar en su antigüedad, la puerta, áspera y pintada de blanco, con la Virgen Maria a uno de los lados parece no significar una mierda, una entera propuesta hacia la nada. A las seis una señora parece medir la distancia entre la reja y la puerta, dos metros, dos metros treinta para ser precisos, casi ocho pies, los suficiente para tomar carrera y perderse entre los arbustos o atrás de un auto o tirarse al Río Matanza con tres grados bajo cero. La vieja entra, intento impedir que cierre la puerta, clavo mi pie junto al borde. La vieja se pierde en la oscuridad, por un momento creo que va a volver, al menos a hablar. Adentro la bruma y la humedad se confunden con la oscuridad, no parece haber muebles, o al menos, no se logran ver desde la pequeña porción abierta de puerta que deja, el frió parece confundirse con el viento, a este punto es difícil saber si entra o sale, si se queda ahí como si nada o no. Detrás de la puerta se oyen pasos, la empujo y es un chico de unos quince años, vestido con zapatillas y ropa deportiva, me apunta con una escopeta con dos cañones, una marca segura de la muerte o la desesperación. Intento explicarle pero es en vano, el no responde solo atina a mover y posarme el caño frió en el pecho. Seguramente un conjunto de perdigones desparramados a esa distancia me dejarían del otro lado de la reja, o en el mejor de los casos desparramarían mis sesos y mis vísceras por toda la vereda. Una forma digna de morir.

Mexico, tan cerca, tan lejos

2011-05-15T10:44:00.000-07:00

Pareceria que el destino de Mexico es ser olvidado, andar a los tumbos en los pasillos de la historia, del presente, del pasado y de quien sabe que futuro. Parece que las cosas se olvidan mas rapido de que lo que uno cree, parece que al final, en esos tuneles que La Bestia traspasa no hay nada que se le asemeje a la verdad, al deseo, a los sueños, a ese comun denominador llamado violencia. Mexico condenada a estar debajo del Tio Sam, en esa maldita geografia diseñada por las demandas y necesidades del norte, drogas, mano de obra barata, explotacion y mentiras, violencia como un coctel que quien sabe adonde llevara, adonde ira a parar. Mexico, con su noble Zapata cabalgando de noche, con el aguerrido Villa castigando a cuanto miserable ande suelto, una historia, y hay muchas mas, los sindicatos del setenta, la plaza Tlatelolco. Mexico se puede pensar de esa manera, el trafico de migrantes, la caza de los mismos como si fuesen parte de un coto mayor, migrantes, coyotes, polleros, narcotraficante, los zetas, y el estado, el capitalismo que convierte a todas las cosas que quiere en mercancia, en ganancia, en producto, el migrante como un producto, la migracion como una cadena de valor, mas cerca del norte, mas valor produce, esa es la logica repetida por el narcotraficante, por el pollero, el coyote y el mismo estado. Las mujeres como mercancias absolutas, no solo dan ganancia sino tambien placer, y eso, eso, en una cultura machista como la occidental es bastante. Cuantos muertos, cuantos desaparcidos, no importa, alcanza con que hayan sido uno para que levantemos la voz como necesidad. Mexico tan cerca y tan lejos.

JM. Mayo 2611

2011-05-14T09:03:00.001-07:00

Una dignidad necesaria!

Clip promocional del documental: María en tierra de nadie. Una producción de Ruido Photo y Elfaro.net from Ruido Photo on Vimeo.

2011-04-21T11:25:00.001-07:00

Un perro se puso ladrar furioso a su paso, parecía haber visto su propia sombra, su propia imagen, una enfermedad común en algunos mamíferos que parecen enloquecer para siempre cuando se ven a si mismos presentes en dos lugares diferentes sin disimulo, en cambio otros se transforman para siempre y vagan por ahí como enfermos de felicidad. Una vez de chico había visto a unas cuantas cabras que vivían sueltas por las montañas, sin dueños, sin casi posibilidad de presenciar otra cosa que su sola existencia. En uno de los pueblos cercanos a su ciudad un chico decía haberse visto el mismo en el bosque, como un doble, rápidamente lo destinaron a un encierro de claustro, al silencio mas espeso y penetrante. El cuarto donde vivía se había convertido en una especie de tumba ancestral, ahí se encontraban los huesos y cenizas de sus ancestros, las ropas de sus tías, los zapatos de su madre, las hachas de su padre y sus hermanos, las botas de sus primos, los frescos de su abuelo, una pieza convertida en un museo sin visitantes, una obra destinada a la contemplación de aquel que se contempla plácidamente en el bosque, una obra tenebrosa y por momentos aburrida, destinadas hacia el fin de los tiempos cuando los ángeles bajen de los cielos para comandar las huestes del juicio, la delicadeza de los tiempos divinos.

La tierra de W.

2011-03-25T10:26:00.001-07:00

Fue Jimmy Choo el primero que hablo sobre la tierra de los salares, mucho mas allá de Córdoba. Primero nombro las Las Salinas Grandes, entre la extensa tierra de Córdoba, La Rioja y Catamarca, junto a ellas tres grupos mas de salinas, Salinas de Ambargasta, Salinas de San Bernardo y Salina La Antigua, desperdigadas a lo largo treinta mil kilómetros cuadrados, casi como un gran desierto de sal, codiciado en tiempos de los saladeros que proveían buen charqui para los esclavos de las minas y sembradíos de América. Un poco mas arriba alargándose como un culebra El Salar de Antofalla, con su imponente Volcán del mismo nombre y sus nieves eternas paradas a mas seis mil metros sobre el mar. Mas arriba ya casi cerca de la tierra de Cingolani Las Salinas Grandes entre Jujuy y Salta y cerca de ahí el El salar de Arizaro y el cerro Cono como una especie de espejo del pasado. Los Colorados un poco antes con la imagen rojiza de los salares naciendo en el horizonte, las montañas coloradas y ocres de los cerros que van creciendo hasta perderse en el fondo. Pareciera que el paisaje blanco había sido escupido con suma delicadeza del fondo de la tierra, esa imagen le recordaba el relato de Cingolani sobre el Salar de Uyuni, un pedazo entero de sal en el Sur de Bolivia, ahí donde unos cuantos turistas suelen hacer cola para dormir entre las paredes y pisos de sal del

Hotel Tayka. A W. El viaje por momentos le pareció frío, inconcluso y tal vez, un poco o demasiado blanco. Antes de las Salinas Grandes, antes de que el monte bajo dejase paso a los suelos de sal y pasto confundido, la ruta parecía dirigirse en una obstinación inentendible hacia la meseta precordillerana. Los pocos pueblos se confundían con las pocas cabras que parecían pastar en medio del olvido, un pasaje sin destino ni mucha predestinación. Los pastores con sus caras carcomidas por el tiempo, la sal y el sol, portaban una parsimonia demente, a Jimmy Choo ese andar errático y por momentos, entrecortado, le hacia pensar en una especie de demencia no catalogada. Los pueblos eran un rejunte de polvo, arboles bajos, en su mayoría secos y algún que otro arbusto como esperando la próxima lluvia para renacer en un lugar que obviamente no caía agua de los cielos ni en broma. W. recordó la historia sobre

los familiares

 y la colonización, sobre la conquista y los pueblos originarios, sobre la lucha tremenda entre aquel que llamaban el guardián de la palabra, que en voz guarani era algo como ñe'ẽm. Esa historia de guardianes luchando contra capataces, esa historia de socavones y sueños, de tajos y victorias. Esa historia que ya no tenia sentido mientras Jimmy Choo hundía la mano en la sal y sentía el frío subir por la misma, tan seco y oscuro que parecía proceder de tiempos inmemoriales. A W. el aire espeso le hacia recordar a las sensaciones que lo habían acompañado largo tiempo en sus épocas de juventud en la isla del Sol, cuando oficiaba de guiá turístico para los pocos viajeros que se aventuraban en las profundidades del Tiquicaca, hoy mucho mas transitadas por universitarios y hippies que la usaban de parada en su continuo ascenso hacia las ruinas peruanas de Cuzco. A veces se le daba por acordarse de los Quispe, los Damían y otras familias que gestionaban los pocos circuitos habilitados de la isla, se le aparecían en sueños Roberto y Kevin Quispe, los dos mas chicos de los Quispe, que no sabían muy bien donde habían nacido, a veces nombraban ciudades peruanas y otras brasileras, aunque no tenían ni siquiera una ceja brasilera, ese tipo de cosas hacía a W. creer que los Quispe habían nacido en tantos lugares diferentes que tal vez podrían haber gobernado la mayoría de los países latinoamericanos en tan solo dos generaciones. Roberto y Kevin a veces se le aparecían meditando en algún intento de llegar al nirvana en medio de algunas de las islas flotantes, otras simplemente clavando la mirada sobre los espejos de agua como si en estos, o en las profundidades del Tiquicaca se pudiese encontrar una especie de camino hacia la verdad. Los Colorados parecían una formación devenida a menos con el cercano Talampaya y sus interminables paredes rojas. El pueblo construido a cero como si hubiese pasado sobre el un tornado o en el mejor de los casos una tormenta de polvo capaz de llevarse todo por delante. Las viejas casas de adobe y techos de paja, las cabras con su aspecto hambriento, la gente llevando la piel casi pegada como si fuese un pedazo de ropa mas. Llegaron a Los Colorados un día antes del final del voto de silencio de John Dibe, una especie de monje de la orden de los silencieros. John Dibe llego un día de Febrero, dijo el chico, tres días antes del inicio de la Chaya, se metió en una de las casas abandonadas y solo salia para comer, fue un año mas tarde cuando por fin nos hablo, nos contó sobre la orden de los silencieros, un grupo de curas o monjes, muy bien esa parte no se le entendió, agrego con una mueca de desconcierto, dedicados a mantener votos de silencio a lo largo de 433 días seguidos, fue ahí que nos contó sobre su largo viaje a camello entre México y Guatemala, cosa que a Jimmy Choo le pareció un disparate mas de un viejo demente. Esa tarde el chico los llevo hacia lo poco que quedaba de la Cueva del Chacho, que a W. le pareció que ocultarse ahí denotaba una especie de desesperación por parte del extinto caudillo. Ese, y señalo un cactus que tenia unas espinas de por lo menos diez centímetros, sirve para curar los hongos de los pies solo alcanza con frotarlo, Jimmy Choo creyó que el chico le tomaba el pelo, a lo sumo, esas espinas, podían perforarte el pie de una punta a la otra pero obviamente jamas serias capaces de sacarte un solo hongo de los dedos del pie. Aquella otra, y señalo un cactus que se desparrama sobre el polvo rojizo, si se te clava se te mente en las venas y se transforma en una de ellas hasta pudrirte, W. pensó que esa era una manera digna de morir, con una espina de cactus en las venas.

Varsovia - Prípiat - Jalisco

2011-02-22T10:36:00.001-08:00

Varsovia - Prípiat - Jalisco

Santiago Medayaz escuchaba al joven polaco Wilheim hablar sin parar sobre Witold Gombrowicz mientras afuera la nieve se acumulaba en las ventanas. Creía encontrar en este extravagante ser una herencia necesaria para las ciencias polacas, incluso, lo equiparaba al extraño bisonte europeo que habia podido ver en el Bosque de Białowieża, una de las reservas naturales mas importantes de bosques vírgenes de todo Europa. Mucho mas tarde, cuando la nieve acumulada ya tapaba la mitad de la ventana, le contó la historia del hermoso bisonte europeo (Bison bonasus), que a Medayaz le pareció como un bisonte bondadoso, incluso recordó haber leído alguna vez una carta de Rosa de Luxemburgo haciendo referencia a estos, con sus grandes ojos llenos de lagrimas. El parque se dividía entre Polonia y Bielorrusia donde los bisontes se encontraban encerrados en una especie de sector protegido, pero igualmente eran coto de caza habitual para los pobladores de Kamaniuki. Los nazis pretendían hacer, del Bosque de Bialowieza, una especie de parque de diversiones para que los jerarcas se la pasen cazando bisontes o judíos. Después de un largo silencio, Wilheim contó una historia rara donde se refería a universidades de poca monta de Polonia, me dijo que en una de ellas había encontrado un libro dedicado a los bisontes de un tal Kazimierz Kowalski, donde se decían cosas del tipo, “el bisonte europeo pertenece a la familia de los bóvidos” o “los bisontes cuando ven de cerca ven de muchas maneras”. Ese tipo de frases le había hecho acordar a una serie de fotos que había visto en un revista sobre la fauna y la flora en los Andes. La mayoría eran pequeñas tomas de lejos de las Alpacas, ya que estas no le gustan que las molesten en sus ambientes naturales, algo asi le dijo Wilheim con los ojos cerrados, pero había una que le llamo la atención, esta reproducía la mirada de una alpaca blanca con los andes de fondo, la nieve eterna de fondo y en el primer plano los ojos negros clavados en la cámara. Esa misma sensación había sentido mirando a los búfalos pastar en el Bosque de Białowieża, una profundidad que solo se asemejaba, y esto lo dijo mirando a las ventanas repletas de nieve, a la mirada de los gatos, y eso le resulto gracioso, porque el puma pariente cercano de los gatos era el principal depredador de las Alpacas, Vicuñas y Llamas. Wilheim mientras escarbaba en la lata de arvejas le contó sobre las praderas enteras repletas de helechos, y como los pocos bisontes los masticaban y después se podían pasar horas y horas rumiando, eso le hizo acordar a Medayaz que las vacas suelen pasar largas horas rumiando, como si fuesen bisontes, y se imagino un parque nacional dedicado a resguardar a las vacas Angus, y le pareció que en la profundidad de los ojos de ambos bovinos residía una especie de verdad, aunque, no sabia muy bien cual.

En un libro que encontró en la Biblioteca de la Universidad de Varsovia, mientras desarrollaba la tesis sobre organismos unicelulares en la biología criptogamica, Wilheim se topo con un libro de los jóvenes biólogos Humberto Maturana Romesíon y Francisco Varela, Autopoiesis and Cognition: The Realization of the Living (1991). Fue mucho mas tarde cuando descubrio que estos ignotos biólogos habían influenciado en una de las teorías mas extrañas de las ciencias sociales, el libro en cuestión, del alemán Niklas Luhmann, Organisation und Entscheidung (2000), intentaba desarrollar una teoría sobre los sistemas, un concepto introducido a principios de los treinta por el sociólogo estadounidense Talcott Parsons, y a la vez recuperaba la conceptualización de autopoiesis de los biólogos chilenos. A Wilheim esta mezcolanza extraña de biología y ciencias sociales le resultaba, por momentos, entre primitiva y divertida, aunque claramente sabia que había unos cuantos cultores en Polonia, entre ellos su director de tesis, Witold Pollosch, un viejo biólogo ruso que había caído en Polonia en momentos de la guerra fría, y que aun creía en la lucha entre el este y el oeste. En la biblioteca del Nencki Institute of Experimental Biology dio con el Prodromus Florae Hispanicae seu synopsis methodica omnium plantarum in Hispania sponte nascentium vel frequentos cultarum quoe inortuerunt I, II & III. uno de los mayores compendios biológicos sobre flora de la península Ibérica, escrito por el biólogo danes John Lage y el biólogo alemán Heinrich Moritz Willkomm. En ella le llamaron la atención la cantidad importante de imágenes y descripciones, en las que parecía encontrar una gran laboratorio de catalogacion, una tarea que solo podía ser emprendida por gente que rosara la locura. En uno de los tomos logro discernir una serie de helechos que había vista en el Bosque Białowieża, una suaves imágenes dibujadas por la pericia mano de Moritz Willkomm. Años mas tarde en una revista de poca tirada editaba por una junta de alumnos de biología aficionados al arte de la Universidad de Varsovia, había leído un largo texto en donde se daba cuenta de los innumerables cursos que había dictado el viejo biólogo alemán durante su estadía en Dorpat en su momento bajo dominio ruso. Uno de los cursos dictados trataba sobre la pintura de naturalezas muertas en la Edad Media, esto ultimo le llamo la atención. En uno de los tomos de Historia social de la literatura y el arte de Arnold Hauser había leído sobre la ausencia de las naturalezas muertas en la pintura de la Edad Media. O bien Hauser nunca se había enterado de estas clases del biólogo alemán o simplemente este ultimo había inventado todo a la hora de dictar los cursos. En su corta estadía en El Instituto Botánico de la Universidad de Génova pidió permiso para revisar una parte de los archivos de Moritz Willkomm, permiso que le fue concedido cuatro horas antes de que salga su tren en dirección a Varsovia vía Viena. De mas esta decir que Wilheim hurgo especialmente en la etapa referente a Dorpat, encontrando solamente una pequeña alusión a algunos de estos cursos en un sucio manuscrito que estaba al fondo de una caja. Por lo que pudo leer Moritz Willkomm había dado una centena de cursos, la mayoría tenia como duración apenas una semana o dos, y en el caso de los mas largos un mes o mes y medio. Solo en uno de ellos parecía mostrar intereses por el arte o algo que pueda recibir ese nombre, pero nunca hacia referencia a las naturalezas muertas en la Edad Media. Fue en las lecturas de Francisco Varela donde por primera vez leyó el concepto de fenomenología pero en dicho caso de la mano del prefijo neuro, en si, Varela había fundando una de las tantas ramas de la ciencia de los fenómenos, la neurofenomenología, dentro de sus múltiples influencias; Wilheim noto, la presencia del pensamiento budista y le llamo la atención que el chileno fuese un adepto a esta forma de vida oriental, hasta llego a imaginárselo, en vísperas de su muerte, caminando por los alrededores de la Pagoda Kuthodaw en los pies de la Colina Mandalay, incluso lo imagino intentando descifrar las mas de setecientas tablas que componen el libro que allí reposa, viendo cada una de sus enseñanzas y rememorando sus limpias teorías sobre la fenomenología y la neurociencia.

Mientras cruzaba la frontera de Italia con Eslovenia, Wilheim, centro su mirada en una serie de arbustos que le parecía conocidos. Cuando se acerco vio las suaves ramas pender en el aire, flotar sin ritmo, y fue en ese momento que recordó haberlas visto antes en el libro de Moritz Willkomm y Lage. Era el Isoetes echinosporum Durieu, un tipo helecho mayormente confundido con una gramínea, una hierba, incluso las cabras llegan a pasar horas meditando sobre si es comestible o no. Wilheim se arrodillo y arranco pacientemente unas cuantas hojas que se las llevo al bolsillo, según le habían dicho, robar plantas en Eslovenia estaba penado por ley, incluso a veces, llegaban a matar a unos cuantos ladrones a piedrazos con el solo fin de amedrentar al resto de la gente, aunque ese tipo de historias le parecieron exageradas. A lo lejos podía ver el Mar Adriático abriéndose a la profundidad, algún que otro barco flotar como a la deriva, el día era tan calmo que el mar se veía dorado, era como si el sol perforase las aguas y rebotase en el fondo de piedras del mediterráneo y una vez allí volviera a salir con toda su magia. Las montañas verdes contrastaban con este paisaje extraño configurado por la tranquilidad. Los ojos se le perdían entre las plantas, se encontraba en busca de helechos, de una manera u otra tenia que justificar su beca. En la Gazeta Wieviorka leyó una nota sobre una plaga de helechos en el Parque Natural de Urkiola, el helecho al que hacían referencia era el Polypodium lonchitis, un tipo helecho que solo puede sobrevivir a partir de los mil metros de altura, durante los inviernos es común verlo tapado enteramente de nieve. Wilheim recordó que años anteriores había pasado lo mismo en algunos lugares de Polonia, el Polypodium lonchitis se expandía como hongo y nadie sabia muy bien las causas, incluso llegaron durante un tiempo a pedir voluntarios para eliminarlos de las montañas a mano. Casi al final, como por error, se nombraba Eslovenia y fue eso lo que lo convenció a viajar hacia ese pequeño país. Llego por la noche, el cielo parecía caerse sobre las montañas y las luces de los barcos hundirse a lo lejos en el Golfo de Trieste. Su amigo boliviano una vez le había hablado sobre Joyce, le había contado de este viviendo en Trieste y se lo imagino viendo el agua entrar y salir del Golfo como por acción de una magia perenne, como si en el fondo del mar estuviese una gran mecedora capaz de mover toneladas y toneladas de agua. También imagino a su amigo boliviano caminando por las noches obnubilado por las luces de los barcos, viéndolos ir y venir por acción de las olas, verlos aparecer y desaparecer en la oscuridad. Debajo podía ver el pueblo de Piran abrazando el mar, con sus pescaderos confundidos por las estrellas, con sus mujeres aprendiendo lenguajes que creían olvidados, viendo las murallas medievales como testigos mudos de un tiempo inservible.

A veces a Wilheim le llamaba la atención que la vieja discusión entre objetividad y subjetividad de las ciencias se pasase por alto, que las largas discusiones resurgidas al ceno de la decadencia de la modernidad entre cientistas de la talla de Carl Hempel y Ernest Nagel fuese dejada de lado en pos de una forma de vida que parecía atroz. Los biólogos parecían mas interesados en viajar de seminario en seminario o de congreso en congreso que revivir sus espíritus en busca de un destino mas desafiante y bello para si mismos. A veces la objetividad a Wilheim le parecía un bello unicornio pastando en bellas praderas de Irlanda, con su niebla matutina, sus fríos inviernos y sus amplias posibilidades de olvido, y por momentos, absurda y digna. En cambio, la subjetividad, la veía como un subte circular de demasiadas paradas que lo hacían sentir como intoxicado y ausente. Durante un tiempo se había volcado a la lectura febril de “La estructura de la Ciencia” de Nagel y creyó encontrar toneladas lógicas objetivas dentro de su vida, precepto que fue descartando a lo largo de los años y centrándose en algún que otro filosofo como Wittgenstein, del cual si bien sabia las reiteradas criticas sobre sus análisis del lenguaje encontraba una serie de frases interesantes. Fue en el hacinamiento en que se habían convertido las bibliotecas polacas después de la caída del muro de Berlín en que dio con Ricoeur y su fenomenología hermenéutica, un primer paso para poder pensar nuevamente el estatus de las ciencias y ese famoso ensayo de Husserl con su critica al modelo científico en “Crisis de las ciencias europeas y la fenomenología trascendental: una introducción a la filosofía fenomenológica”. Cuando le comento a su director de tesis sobre las lecturas de Husserl y algunas filosos fenomenológicos este no hizo mas que invitarlo a abandonar la biología y que se dedicase a la charlatanería, invitación que le pareció a Wilheim una como irse a nadar en una olla de agua hirviendo. Solo en Medayaz había encontrado una compañero de inquietudes sobre estos temas, que le parecían, una gran cuestión dentro de su futuro. Por momentos sentía que el mundo de la ciencia, un mundo plagado de avances y de aparentes retrocesos, se daba una feroz batalla interna por la creencia, era como si se estuviesen batiendo a duelo constantemente entre Dios y ellos, un duelo que le parecía a Wilheim mas que inútil y en el caso de que se diese, desigual en proporciones aceleradas. El dios de la ciencia o al menos, de la que tenia conocimiento, era la objetividad y la ciencia de la ciencia, en esa batalla inmensa e incomprendida, era la subjetividad, como un samurai despechado peleándose contra un emperador inventado por su propia astucia. A veces rememoraba la imagen del Golfo de Triestre llenándose por las mañanas de agua y expulsándolas por la noche, como si esto fuese signo de un respiro constante de la tierra. Medayaz le había contando que el sur de Argentina había playas donde la marea subía y bajaba unos cuantos kilómetros diarios, y que la gente cuando iba a la mañana tenia que caminar tanto como si estuviese queriendo ir al horizonte a bañarse, y después a lo largo del dia debía moverse constantemente a riesgo de quedar sumergida bajo esa fuerza imparable. Incluso le contó la historia sobre gente que había fallecido ahogada mientras reposaba sin percatarse de la marea que crecía al punto tal de hacerlos desaparecer bajo ella, como si el mar fuese una gran alfombra que tapase todo, dijo en su momento Medayaz. Esas imágenes las podía ver en las noches de Varsovia, en el Bosque de Bialowieza, imaginando al bisonte europeo subir los escarpados Karpatos y bajar como una marea capaz de tapar todo, tal como seguramente lo hizo en sus épocas de esplendor, cuando al bisonte se lo veía admirado por las praderas de la mayor parte de Europa, en la cercanía del Danubio o el Rin, el Po o el Loira, en fin como una marea necesaria para la vida.

Fue Medayaz el primero que le contó sobre el venado de las pampas, en sus épocas de esplendor se lo podía ver en casi cualquier lugar de la pampa, que era como decir que se lo podía ver en cualquier lugar. El venado fue desapareciendo con la expansión de los alambrados y la caza recreativa de la propia oligarquía. Por momentos, según Medayaz, el venado de las pampas se veía de a miles muerto flotando en las tierras pantanosas, incluso el olor podía llegar a inundar kilómetros y kilómetros de campos, sus propios propietarios resolvían el tema yéndose a París por unos cuantos meses con la vaca a cuesta, cuando se aburrían de París se iban a casar el bisonte europeo al bosque de Bialowieza. Esa historia que le contó Medayaz después de cuatro botellas de vino le pareció hermosa al punto tal que se lo imagino como una especie de bisonte europeo, y en vez de bajar de los Karpatos, bajando de los Andes y tapando todo a su paso hasta detenerse en las orillas del mar de piedras de la Patagonia. Por momentos podía imaginar este simple venado siendo cabalgado por Gombrowicz con su traje impoluto, como un comandante de la Patagonia. Cuando le contó a Medayaz que pensaba irse para la Patagonia este le contesto que solo pensaba en escapar de si mismo, cualquiera querría escapar de la Polonia post URRS. Noches posteriores al encuentro con un viejo mendigo en un jardín botánico detrás del Cristo de Chilecito, Santiago Medayaz, vio dos helechos que jamas había visto (Cyathea Sm. y Nephelea Tryon, algunos de ellos en grave estado de extinción debido a su explotación para la elaboración del “maquique”, que es usado como sustrato para criar orquídeas en países como Japón y China) . “Son de México, creo”, algo así le dijo la dueña, una vieja de unos setenta años. Se había leído la mayoría de los libros sobre helechos que había podido comprar, incluso unos cuantos que le habían prestado, obviamente en ninguno de ellos figuraban los helechos que había visto, o bien México era un tierra retorcida, o simplemente era el primero en tener la posibilidad de catalogarlos, eso le hizo sentir la misma sensación de haber encontrado una nueva estrella. Recordó la charla que tuvo años atrás en un bar de Constitución, un viejo de unos setenta años, aunque el aseguro que poseía una edad cercana a cien, le contó acerca de algunos de los mas diversos ensayos que se estaban llevando a cabo en la Universidad de Texas, incluso acerca de múltiples convenios entre el INTA y dicha Universidad, según el viejo una especie de saqueo continuado de la biodiversidad, le llamo la atención que no nombrase a los helechos y a su familia en ningún momento, era una especie de omisión desesperada. En una pequeña editorial de Costa Rica, La Ladrilla, editorial que a este punto poseía una amplia reputación entre los aficionados a la Botánica criptógamica, leyó una pseudo investigación sobre los efectos psíquicos de la presencia de los helechos en los patios de las casas, en uno de los pasajes se aseguraba que lideres de la talla de San Martín y Bolivar habían vivido largas temporadas rodeados de helechos, “incluso el cruce de los andes jamas se hubiese llevado a cabo sin ese pequeño helecho llamado XXX” (Segorbina Martín, 1999. Sobre las propiedades especificas de los helechos en la psiquis de los héroes nacionales.). Cualquier ser en la tierra no le hubiese dado la menor importancia a este dato, pero para Santiago Medayaz, no era un simple reconocimiento a las grandes aportaciones de los helechos a la humanidad, sino mas bien, el gran aporte a las posibilidades de evolucionar a un mundo armonioso con los helechos como cura. Cuando se encontró, años mas tarde, con esa vieja de mirada perdida en el Jardín Botánico de Chilecito, le pregunto si había estado en la casa de Trostky, y la vieja, esta vez con los ojos abiertos, como si fuese a decir una de las verdades de la tierra, le respondió, “si, es humilde y esta llena de helechos”, fue en ese momento que confirmo dicha teoría, si Trostky tenia helechos, seguramente cualquier revolucionario los tendría bien cerquita.

Medayaz recordó que en una revista de divulgación había visto unas cuantas fotos de una de las residencias de verano de Ho Chi Minh, esta rebozaba de helechos que crecían hasta en las paredes. Siempre había sabido que el revolucionario vietnamita tenia una conocida afición a los helechos, incluso se contaban en su vivero de invierno cerca de doscientos. Cuando leía sobre estos temas se imaginaba al vietnamita caminando encorvado, con sus brazos en la espalda, por entre medio de un jardín enorme plagado de helechos, con sus colores verdes radiantes y cada tanto algún que otro animal pasando para ocultarse de su depredador. Caminando pensando a quien mas debería combatir, dar batalla, expulsar y volver a soñar con una Vietnam unida. A Medayaz este tipo de imágenes le parecían increíbles, hasta podría haber visto un cónclave en el Jardín Botánico de Chilecito entre revolucionarios de diferentes latitudes, el Che, Minh, Mao, Lenin y tal vez, en propio Castro arremangarse con su mirada clavada en la sierra. Durante días vago por la ciudad riojana con el Famatina de fondo, con sus nieves eternas iluminando a la distancia, paseo por la biblioteca en busca de algún libro sobre Biología Criptogamica pero lo único que encontró fueron manuales donados por el Estado, en uno solo se hablaba de las algas sin hacer referencia a la pertenencia de estas a dicha rama de estudio de la Biología, incluso se resaltaba que el estudio de los efectos de las algas le correspondía a una supuesta ciencia denominada Algarotmetria, una rama que jamas había escuchado, y el mentor de la misma era un tal Pablo Palto, un ex biólogo español, que obviamente no lo conocía ni la madre. Cuando lo busco en internet se dio cuenta que era todo un invento de los que habían diseñado el manual, mas destinado a la estafa que a la enseñanza. También dio con un tratado sobre plantas autóctonas de ese sector de Cuyo, en ellas encontró una cantidad impensable de cactus. Durante la tarde camino por el valle al borde de las sierras y pudo ver unos cuantos de estos, incluso los fotografió con sus flores y frutos, que a simple vista no se veían del todo apetitosos.

Wilheim supo a través de Medayaz de esa improbable ciencia dedicada al estudio de las algas, la Algarotmetria. Durante un tiempo hurgo en la biblioteca de la Universidad de Varsovia sin dar con nada que le asemeje. Después decidió preguntarlo a su director de tesis y este le respondió mandandolo a estudiar cartomancia, o alguna que otra mierda que te interese, charlatan, eso le dijo mientras le revoleaba la cantidad no menor de los cinco tomos de la Gran Enciclopedia Soviética, un mamotreto que se mostraba inservible para los días austeros y cristianos de Polonia. La edicon que Joseph le revoleo correspondía a la tercera y ultima que había estado en manos de Aleksandr Prójorov un prominente físico que llego a ganar el premio Nobel junto Nikolái Básov y Charles Hard Townes por sus trabajos sobre lasers y masers. En una de las entradas referidas a la botánica se decía algo sobre una supuesta ciencia dedicada al estudio de las algas, pero en ningún momento se hacia referencia a la Algarotmetria. Wilheim recordó que una vuelta había visto al viejo Prójorov caminando por los jardines del Instituto de Física y Tecnología de Moscú, el viejo caminaba encorvado seguramente pensando sobre sus primeras teorías en torno al laser y al maser, en esos pequeños pero grandioso avances que solo se pueden dar una vez y que después ya nada sirven o valen para el futuro. Pensó que si volviera a cruzarlo le preguntaría sobre sus largos años de trabajo para confeccionar la Gran Enciclopedia Soviética, sobre esa ciencia dedicada al estudio de las algas, sobre como se entero y tal vez, sobre como eran los días fríos de la Rusia stalinista. Aunque en el fondo sabia que nada le preguntaría, sino mas bien, lo esquivaría por miedo a sucumbir a una mirada perdida y ausente, la misma que había visto en muchos ancianos de Rusia después de la caída de la URRS. En una visita a Chernobyl en busca de helechos demenciales productos de la radioactividad pudo ver un viejo caminando entre la escasa vegetación, cuando se acerco y pudo hablar un buen rato supo que este había vuelto para morir, este estaba sorprendido con los enormes helechos que colgaban de la ciudad de Prípiat abandonada tiempo después del desastre. El anciano arrastraba una mirada perdida y por momentos confusa, se quedaba con sus ojos brillosos clavados en la profundidad de los edificios abandonados, a lo lejos parte de una vuelta al mundo abandonada a su suerte, todavía en pie, como desafiando esa mirada perdida pero certera.

En una publicación de la Agenda Internacional para la Conservación en Jardines Botánicos llamada, “Organización Internacional para la Conservación en Jardines Botánicos”, se detalla la cantidad de jardines botánicos presentes en América del Sur. En dicho documento Wilheim dio cuenta de unos ciento siete jardines destinadas a la conservación de diferentes especies. De esos ciento siete, solo doce se encuentran el Argentina, y según Medayaz, uno de los mas bellos es el que se encuentra en el centro de Buenos Aires, donde los gatos se aparean como moscas entre cientos de variedades de arboles y arbustos. Para algunos especialistas, siempre según Medayaz, el mas importante es el Jardín Botánico “Arturo E. Ragonese” en la ciudad de Castelar, que lleva el nombre del notable biólogo argentino, aficionado desde su juventud a viajar y acumular plantas de diferentes regiones de Argentina. A Wilheim le llamo la atención la poca cantidad de Jardines Botánicos en un país tan amplio como Argentina, solo en México se encuentran cerca de la mitad de la totalidad de los jardines botánicos de todo América del Sur, por eso mismo, a Wilheim, México le parecía un país extremadamente bello, una especie de Rusia americana, idea que no estaba tan lejana de la realidad, ya que desde un principio dicho país tuvo intimas relaciones con la Revolución Rusa, Zapata y Lenin hablando sobre sus propios sueños, Trotsky paseándose por la Colonia Coyoacán como si fuese un barrio mas de la famosa Leningrado, incluso el propio Villa podía ser tomado como un revolucionario mas de la Revolución de Octubre. El mas hermoso según Wilheim era el Jardín Botánico de la UNAM, un impresionante jardín con mas de cinco mil plantas vivas en su haber. En el suelo pedregoso del DF vio crecer las plantas con una simpleza solo parecida a la del Jardín Botánico de Siberia Central, donde los pocos helechos que pudo ver nacían en un gran vivero de invierno.

A Wilheim siempre le llamo la atención esos impresionantes biólogos dedicados a catalogar especies en tierras tan lejanas como América del Sur. En la biblioteca de la Academia Rusia de Ciencias pudo leer unos cuantos papeles dedicados a la vida de Carlo Spegazzini, un biólogo italiano que emigro a Argentina en busca de seguir sus investigaciones sobre hongos en dicha región, incluso, hacia el final de su vida, llego a catalogar cerca de cuatro mil variedades sudamericanas. También pudo leer como se había salvado del hundimiento de la corbeta Cabo de Hornos que lo llevaba junto a otros biólogos italianos y argentinos por las lejanas tierras del sur. A veces se lo imaginaba nadando con esfuerzo por las heladas aguas del sur, mirando el horizonte cada vez mas lejano a medida que las olas lo impulsaban para abajo y par arriba, lo veía con su herbario y su cuaderno de notas a cuestas, enteramente empapado pero capaz de reunir suficientes datos sobre el alacaluf, un olvidado idioma de las frías tierras del sur. Siempre se pregunto como a pesar de las inclemencias del tiempo pudo rescatar cerca de mil especies que había recogido con la pericia de un artesano. Esos tiempos a Wilheim le parecían brillantes y hermosos, donde la biología estaba ligada a los viajes y a las aventuras, no como ahora, a los laboratorios y al aburrimiento. Fue en una carta de Spegazzini donde leyó sus ideas en torno a los criptogramas, tal vez una de las cosas que mas le impresionaron. Spegazzini en ruso era lo mas parecido a un manuscrito de una secta, con pequeños dibujos portadores de mensajes cifrados.

2011-02-14T14:28:00.005-08:00

Cuando subió el sendero que lo llevaba para las Grutas de AcTún Can se sintió que estaba subiendo en dirección al santuario de Pascual Abaj. Las grutas le parecieron un rejunte de agua, tierra y piedras a lo largo de miles de años, es decir, un poco de arte abstracto para mortales. Cada tanto se cruzaban con viejos mayas que compartían el aspecto y la cistitis con los del santuario en Chicastenango. Estos entraban y salían de las grutas disparados hacia los arboles, después volvían como si hubiesen aguantado las ganas una eternidad entera. La gente que los seguía para todos lados parecían estar poseídos por una especie de iluminación extraña, mas allá de las luces que iluminaban de mala manera la gruta ellos irradiaban la propia con una suerte de profundidad sagrada. Por lo que escucho de un guía la entrada oficial estaba en el Municipio de Santa Elena y otra usada por los contrabandistas de noche en el Municipio de San Benito. Martinez ya había olvidado la cantidad de nombres católicos que podía haber en Guatemala, en su mayoría hacían referencia a santos de diversas índoles, por lo que pudo escuchar de otro de los guías, estos eran usados para ocultar los viejos nombres mayas. Según había leído las grutas guatemaltecas eran muy parecidas a las Grutas de Xoxafi en Hidalgo México. Días mas tarde se dio cuenta que algo tenían que ver las grutas con el maquique y su posterior explotación para la cría de orquídeas. En un paper de Juan Ramón Gutierrez de la Universidad Metropolitana de México, leyó que “el compuesto orgánico derivado de los excrementos de murciélagos mejora las propiedades en un 50% del maquique como sustrato para la cría de orquídeas” (1998). La tonelada de excremento de los murciélagos que vio en las Grutas de AcTún Can lo hicieron vomitar tres días seguidos.

Por la noche lo levantaron los golpes, en el cuarto una treintena de policías se turnaba para pegarle y gritarle cosas. Por dentro pensó, “treinta policías en el mismo lugar, una desgracia”. Cuando se cansaron de pegarle lo llevaron en un auto destartalado hasta la comisaria. Durante un rato estuvo tirado en un cuarto sucio y vació, parecía que su vida se iba a repetir hasta el cansancio. Mas tarde el comisario le hizo pasar a su oficina, le pidió disculpas y le dijo que se habían equivocado, el traficante que buscaban hacia dos días que no se hospedaba mas en el hotel. Martinez pensó que al salir lo mejor seria hacer la denuncia en la Embajada de Estados Unidos, pero el comisario le hizo cambiar de idea, le paso la mano por la espalda y le dejo bien en claro que si denunciaba la equivocación lo iría a buscar a donde fuese y lo violaría sin parar, no solo él, sino también la treintena de policías que habían tirado abajo la puerta del hotel. Por un momento se le cruzo la imagen de él en el cuarto sucio y vació enteramente desnudo, y poco a poco entrando mas y mas policías que procedían a violarlo, y mucho mas tarde entraba el comisario con una mesa para atarlo y seguir violando, así días y días enteros. Solo transpiro y al salir a la calle empezó a correr sin dirección precisa, “treinta policías juntos, una mierda”, pensó durante las primeras cinco cuadras, “Guatemala se va por el inodoro”, pensó durante las siguientes cincuenta cuadras. Cuando se detuvo se cruzo con una procesión guiada por los dos viejos del día anterior, esta vez parecían todos, en el peor de los casos, bajo el efecto de alguna droga, en el mejor, en un estado de trance cercano a la estupidez. Uno de los viejos se sentaba y paraba casi en un movimiento de resorte, después corría unos cinco metros y volvía dándoles la espalda a la gente, después gritaba cosas como “que tierra”, “que ganas”, “que sol”, “que mierda”, y después desaparecía un rato seguramente producto de su cistitis. El otro viejo parecía querer imitarlo pero en vez de volver de espaldas volvía arrastrándose, la gente aprovechaba esos momentos para golpearlo, el viejo se retorcía, por momentos pensó que era de dolor pero después al ver que se había meado encima era placer, el viejo sentía placer siendo golpeado y meándose encima. “Si al viejo este de mierda lo hubiese agarrado la policía estaría feliz”, pensó mientras el viejo volvía a saltar como un resorte y volver arrastrándose.

Cuando entro al cuarto, Martinez se encontró con un mariachi que tenía el sombrero caído sobre su espalda, los pantalones bajos, y la chica de la puerta en cuatro era penetrada con toda la furia. Lo que todavía no sabia Martinez era que al frente de él estaba uno de los mayores exponentes de la música Mariachi en Guatemala, una especie de cofradía insensata. El muchacho en cuestión, Juan Ramón Jimenez se había convertido en un exponente claro de la variante charra guatemalteca. El joven mariachi la penetraba a preguntas. Dos horas mas tarde el mariachi guatemalteco bajo las escaleras, ahora si se había disfrazado enteramente de mariachi, su traje de charro de un color amarillo chillón no le quedaba del todo mal, le daba un aire especial que se desentonaba tímidamente con el pueblo entero. Se le sentó al lado y le empezó a hablar sobre la vigencia de la poesía charra y de su prima lejana la gauchesca en Argentina, Martinez, que no era un gran lector de poesía pero igualmente se consideraba capaz de darse cuenta cuando alguien mentía, intuyo que Juan Ramón estaba inventando todo de la manera mas estúpida. Según él algunos migrantes argentinos de principios de siglo XX habían ido a México donde habían tenido la oportunidad de conocer a los charros, y fue ahí cuando decidieron fundar la denominada “poesía charra”. Incluso le contó que en una Antología que había aparecido en Jalisco figuraba el mismo Pancho Villa como antologador, lo que a Martinez le pareció una demencia, no solo porque Pancho Villa no era adepto a la escritura, sino porque tampoco era dado a la lectura, lo de él era andar por ahí haciendo la revolución no antologando un rejunte de poesías sin sentido. Cuando ya estaba cansado de hablar se levanto y se fue caminando como si nada. Mientras desaparecía por la puerta pudo ver pasar corriendo uno de los viejos enloquecidos con una muchedumbre atrás.

Dos días después Martinez se volvió a encontrar con Juan Ramón, la primera impresión que sintió Martinez fue que el mariachi estaba completamente drogado, o en el mejor de los casos estupidizado por el éxtasis producto de la presencia de los viejos en el pueblo. Al principio le volvió a hablar de la “poesía charra” y se puso de nuevo a contar la historia de Pancho Villa el antologador, ahora el representantes de campesinos y explotados no solo había colaborado en la elección de los hermosos versos, sino que también, había sido el financista, lo que a Martinez le pareció posible teniendo en cuenta que la plata, a Villa, a veces le sobraba, a veces apenas le alcanzaba y muchas veces le faltaba, cosa que resolvía saqueando un banco o un tren cargado de oro, o simplemente robándole a los hacendados de medio México. Después empezó a contar la historia de unos poetas nacionalistas de Argentina que se empezaron a disfrazar de gauchos con tal de convencerse que ese era el “ser nacional”, y que unos cuantos años mas tarde se olvidaron los atuendos y los cambiaron por unos buenos frac para participar de las fiestas de oligarquía. La sensación que le daba a Martinez era que Juan Ramón mezclaba las historias sin mucho disimulo, al punto tal, que Villa por momentos era Zapata o Obregon, y que Zapata por momentos era Villa o Fray Bartolome de las Casas, y que Obregon, bueno, siempre era Obregon. Su idea de que el marichi estaba completamente drogado la confirmo cuando este le ofreció “sweet green de Acapulco”, Martinez que había dedicado gran parte de su vida a la lucha de este flagelo, al principio le pareció una falta de respeto, un poco mas tarde una forma disimulada de pedirle la mano y ya a lo ultimo una opción divertida para sobrevivir en el pueblo de los viejos brujos. Esa noche se fumaron dos “sweet green de Acapulco” y se bajaron dos botellas y media de crema de tequila “Quita penas”, cosa que al mariachi le parecía divertido, que un crema de tequila lleve el nombre de “Quita penas” es como que Dios lleve el nombre de Salvador, una redundancia innecesaria. Mas tarde, cuando las estrellas se acostaban en la penunmbra de la selva y Martinez parecía tener la mirada perdida en la misma, Juan Ramon le hablo sobre la posibilidad de vivir como mariachi animando fiestas en Argentina, a Martinez ese país le parecía lejano y por momentos olvidado dentro del propio mundo, pero al mariachi le habían llegado historias de bandas animadoras de fiesta que se estaban convirtiendo en verdaderos millonarios. Incluso le hablo sobre la exigua poesía argentina, sobre los pocos poetas jóvenes que estaban logrando cierto reconocimiento en el exterior, incluso un amigo suyo, Wingston Gonzalez oriundo de San Marcos le había hablado sobre los poetas argentinos que sufrían el síndrome de publicación compulsiva, una especie de enfermedad de las épocas de exposición, algo así dijo Juan Ramón entrecortadamente mientras se paraba para buscar mas crema de tequila.

Cuando por fin logro que alguien lo llevase a Tikal sin cobrarle nada salio en busca del mariachi para decirle que lo espere pero no lo encontró, por lo que supo ya había partido con destino a Chiapas donde debía animar un casamiento para la oligarquía chiapaneca. Los tres dias siguientes se los paso visitando Tikal y durmiendo en un claro de la selva, allí pretendía dar con el primer enclave destinado a la explotación de maquique, dato que había extraído de una entrevisto del agregado mexicano en Guatemala. La gente que vivía de la explotación turistica de las reliquias mayas parecía estar en una constante y confusa existencia, de dia vestía atuendos tipicos para vender artesanías a precios miserables y por las noches vagaba de bar en bar intoxicandose con crema de tequila que se vendía mas barata que el agua, hecho que le hizo dudar a Martinez sobre la originalidad de la misma, al probarla le pareció mas un vaso de alcohol cortado con agua que algo que podria haber salido de la maseracion del agabe.

2011-02-09T09:12:00.001-08:00

Juan Cruz Mendizabal fue detenido cruzando la frontera de Estados Unidos, la ciudad de Tucson se veía a lo lejos como un suave castillo de naipes a punto de caer. Eran las dos de la tarde cuando el oficial de “la migra” le pidió que se detenga. Juan Cruz se detuvo y supo en ese preciso momento que todo estaba cagado. El oficial le pregunto por el rejunte de compuestos orgánicos que estaban escondidos debajo de los bolsos, en español respondió, “son para mi madre”, el oficial de la migra estaba confundido, o era una especie de marihuana extraña o era un sustrato destinado a mejorar la calidad de la marihuana de California. Pero nada de eso era. Juan Cruz había llenado la camioneta con “maquique” o “xaxim” como suelen decirle en algunos poblados del sureste mexicano. Después de recorrer todo México sin problemas, a decir verdad, las autoridades mexicanas no comprenden mucho sobre sustratos para criar orquídeas en el primer mundo y mucho no les interesa mientras no lleves drogas, animales o armas, en tal caso por una módica suma se puede seguir andando un tiempo prudencial. En el asiento del acompañante el oficial de “la migra” encontró una serie de libros sobre Botánica Criptogámica, que confundió con una serie de mensajes cifrados de los grupos narcos. En pocos minutos Juan Cruz Mendizabal, traficante de maquique se había convertido en una las pinzas mas importantes del cartel del golfo, los medios gráficos hablaban con palabras como: “ilegalidad”, “sustratos”, “impunidad”, “lamentable”, “narcotráfico” y otras menos pomposas como: “señor”, “sol”, “auto” y “camioneta”, en fin, intentaban deslindar culpas al ejercito mexicano tirándolas sobre la policía mexicana, cuerpo con una gran tradición en los negocios ilegales. Los tres libros que llevaba el mexicano eran:

Ted Tunner (1967). La Calamidad de las Islas. Editorial Sigfredo. Caracas, Venezuela.
Jerónimo Quispe (1999). Un plan de desarrollo sustentable para Perú en base a la explotación de sustrato de algas. Editorial Quilimayan. La Paz, Bolivia.
AAVV (2002). Botánica Criptogámica, la mirada al mas allá. Editorial La Calisa. Guayaquil, Ecuador.

El Oficial Martinez oculto uno de los cuatro libros en un armario cercano a su oficina, se trataba de un libro sobre investigaciones en torno a posibles desarrollos medicinales de las plantas criptogámicas. Días mas tarde sentado en una silla en el patio de su casa se dispuso a leerlo. Al parecer los desarrollos en torno a las cuestiones medicinales de las plantas criptogámicas estaban bastante avanzados, se dio vuelta y miro el helecho que su madre había traído del sur de México, “que maravilla estas plantas están empezando a curar el cáncer”. Su madre, Guadalupe del Rosario Jimenez había nacido en Guatemala, cerca de la iglesia de Chichicastenango, pero a los pocos meses sus padres, cansados de la guerra civil que se cernía sobre el futuro como una manta invisible de muertos, emprendieron viaje hacia el cercano México, al principio pararon en un poblado en las afueras de San Cristóbal de las Casas, en la región de Chiapas al sureste mexicano. Las cosas parecieron ir un poco mejor que en Guatemala, pero la progresiva decadencia del sur mexicano hacia tambalear cualquier esperanza de que las cosas fuesen a ir de otro modo. Después de un año estaban inmersos en la misma miseria de Guatemala con el agravante de que cada vez mas grupos guerrilleros parecían saltar de monte en monte buscando la revolución. México se había vuelto en una tormenta donde la Revolución de principios de siglo no alcanzaba a calmar los ánimos. Por la noche cruzaron la frontera caliente guiados por un coyote, que el muy hijo de puta los dejo perdidos en medio del desierto al primer descuido. El resto del grupo emprendió el regreso hacia México, aunque a decir verdad nadie sabia donde estaba México. Tres días mas tarde, Martinez y su madre Nogales, un pueblo que era mas parecido a México que al primer mundo. Esa misma noche tomaron un colectivo en dirección a Tucson. El viaje fue largo y horrendo, o al menos, eso le pareció Martinez, sus ojos de adolescente miraron las lascivia las arenas del desierto. Cuando por fin se durmió soñó que era perseguido por unas cuantos policías con unos penes inmensos, corrían detrás del colectivo golpeados sus miembros que causaban un horrendo silencio, el sentía una sensación extraña de placer y malestar, por un lado se sentía atraída por esos artefactos propiamente inmensos y por otro lado temía que al ser alcanzado seria deportado, no a México, sino a las tierras mas lejanas de Guatemala, donde el futuro no valía una mierda, fue en eso momento que escucho las sinceras palabras que el coyote le dijo antes de desaparecer detrás unos arbustos, “no buscas un futuro, buscas la muerte de otra manera”, fueron los tres días siguientes en que estas palabras le dieron vueltas y vueltas en su cabeza, y solo en ese momento, en el sueño fue cuando las comprendió, podría vivir una vida digna, tal vez, acomodada, pero jamas lograría escapar del estigma de la muerte, era una especie de maldición que seguiría a su generación vaya adonde vaya, y lo empezaba a comprender en ese momento.

Ted Tunner nació en Irlanda, su infancia la paso de mudanza en mudanza, Belfast para ese entonces era una especie de laberinto para las familias, quienes podían vivían un largo tiempo en la misma casa, tal no era el caso la familia Tunner que habito en mas setenta casas en tan solo diez años, es decir, un promedio de siete casas por año, y una mudanza cada casi dos meses. Al poco tiempo, igualmente, se acostumbro a guardar sus cosas en cajas en vez de armarios o bibliotecas. A los quince años se embarco en el Sigfredo Marine, un barco que hacia la ruta Belfast-London y se dedicaba esporádicamente al trafico de mercancías entre las costas irlandesas y escocesas. Años mas tarde el Sigfredo Marine se dedicaría al trafico de mercancías comandado por la mafia irlandesa de New York. Fue en una de esas noches cuando conocía a Tomy York, un tipo amable pero con unas cuantas secuelas del mar, manos ásperas y cara rustica, en fin, no dejaba de ser un marino irlandés. La amistad de con York se cimento de diversos practicas ilegales, trafico de irlandesas para explotar en los incipientes prostíbulos de Washington, trafico de cueros y alcohol a los suburbios irlandeses de New York o en algunos casos asesinato de opositores Demócratas o ex amigos ahora convertidos al protestantismo. Fue especialmente York quien le pidió que escribiese “Lonely Island”, una especie de Manifiesto católico.

Martinez encontró en una librería Tucson la traducción al español de “Lonely Island” de Rodrigo Castellanos, una de las primeras traducciones disponibles del clásico de Tunner, publicada por la Editorial Geofilias de la pequeña ciudad de Antigua de Guatemala dedicada mas que nada a dar en conocer alguna que otra investigación sobre Biología y con un cierto prestigio dentro de los pocos biólogos guatemaltecos conocidos. Los días posteriores se la paso leyendo el libro de Tunner, impregnando sus retinas con las imágenes mas bellas posibles. Martinez leyó en una pagina que fue este quien se decidió a publicarlo en una especie de folletín de Belfast, aunque claramente todos las imprenta se opusieron, en fin, el único que acepto imprimirlo fue un tipo rudo de Dublin, Castel Mobil. Diez días después de haber mandado el original, Tunner recibió en la casa de sus padres, que a este punto era la numero ciento cincuenta de sus vidas, dato que le llamo de sobremanera la atención a Martinez, los primeros ejemplares de ese folletín. Al parecer las únicas personas interesadas en leerlos fueron unos cuantos falsos marineros de un barco contrabandista del sur de Estados Unidos. A uno solo le llamo la atención la bella descripción de las grandes islas de Gran Bretaña, lo mismo que había notado Martinez. Dos días mas tarde renuncio a su trabajo de policía de frontera y sacó un pasaje con destino a Guatemala. Esa noche soñó que era marino de un barco mercante de un río, al principio le pareció un río guatemalteca, pero después noto que era mas ancho e incluso parecía mucho mas profundo, un río que con el brillo del sol se volvía dorado, un río vacío, donde solo navegaba este barco mercante casi sin tripulantes. El río parecía mas como el Amazonas o el Parana, aunque nunca los había vista mas que por fotos, inmensos y poderosos, al menos así se los imaginaba. Navegaba y navegaba corriente arriba sin cruzar a nadie, ni siquiera una minúscula casa que lo vuelva civilización. Un determinado momento empezaban a perseguirlo lanchas repletas de policías o paramilitares, que en estos casos siempre son lo mismo, cuando se acercaban mas y mas los veía enteramente desnudos con sus penes erectos, entraba en una especie de desesperación por no poder escapar del barco, las costas se alejaban y los paramilitares en lanchas con sus penes erectos se le ponían a la par, fue en ese momento que se despertó, transpirado y con las luces de Tucson como pequeños farolitos a la distancia.

Cuando llego a Guatemala, la mayoría de sus amigos o habían muerto bajo la sangre de la guerra civil, o eran parte de algunas de las maras que empezaban a gobernar la ciudad a su antojo. Ricardo había muerto de dos balazos en la frente, la derecha decía la izquierda y la izquierda decía la derecha, para la madre “los paracos de mierda”, para el padre “esos zurdos de mierda”, para el hermano “los gringos de mierda”, para Martinez, “la desgracia de ser guatemaltecos”. Esa noche la familia de Ricardo le rindió honores, la mitad de la cena se la pasaron hablando de los años de militancia, de la juventud y de la mierda en que se había convertido la entera Guatemala. “Esos gringos” dijo el hermano, “esos zurdos” dijo el padre, “esos paracos” dijo la madre. A Martinez algo le quedo claro, todo se iba al carajo o ya se había ido o se estaba yendo en ese preciso momento. Un poco mas tarde pregunto por la mujer de Ricardo, “una puta” respondieron los tres. Mucho mas tarde supo, que Alejandra se habia ido con otro, y ese otro no era cualquiera, “la muy mierda se fue con un paraco”, eso le dijo el hermano mientras las lagrimas caían de su cara y se mezclaban con la borrachera que llevaba a cuestas. A Martinez la historia le pareció entre rara y hermosa, algo así como una épica del resurgimiento de Guatemala, después se tomo un camión en dirección al norte, era allí donde el maquique empezaba su aventura de trasgresion hacia la frontera gringa. Cuando llego a Flores le sorprendió la velocidad de las calles, la gente parecía estar cercando el tiempo y apretarlo hasta que desaparezca, lo unilo que quería era que alguien lo llevase a Tikal, ahí intentaría escurrirse por entre la selva en busca de los saqueadores de maquique, la primer cadena en la destrucción de los helechos tercermundistas.

El camión lo dejo en Chicastenango casi en la puerta de la Iglesia de Santo Tomás, allí una muchedumbre se agolpaba sin saber porque. Cuando los miraba fijamente por unos cuantos segundos estas salían corriendo sin una dirección precisa, por momentos pensó que era el diablo y la gente huía de él. La paranoia en Guatemala se había convertido en moneda común, una miradita de mas y la gente pensaba solamente en la muerte. Cuando le pidió explicaciones al chófer porque no estaba en Flores este lo miro y arranco sin siquiera responder. Mas allá del paso del tiempo su vieja tierra seguía igual que siempre, paranoica y confusa. Por la tarde subió el sendero que lleva al santuario de Pascual Abaj. El sendero estaba rodeado de arboles y unos cuantos helechos que crecían como moscas, que fácilmente podían ser confundidos con la hierba. Eso si, ninguno largaba suficientes raíces como para creer que de ahí se podía sacar maquique para traficar. Cuando llego arriba se encontró con un altar repleto de velas derretidas y una figura deformada por vaya a saber que. Dos viejos que parecían brujos se intercalaban para largar palabras inconexas como “serpiente”, “tierra de dios”, “lagarto ven a mi”, o algunas frases que parecían perder toda cordura frente al pobre Pascual, “me estoy meando”, “anda a mear detrás de aquel árbol”, “pero me va a ver”, “ y yo me estoy cagando”, y después ya se habían olvidado del pobre Pascual Abaj y se fueron a mear o a cagar detrás de unos arboles y ya no volvieron. Martinez aprovecho la soledad para dar vueltas por ahí arriba y mirar como se veía la ciudad bajo la profundidad de los arboles, una sucesión de casitas y tejados olvidados por el paso del tiempo. Después de un rato tuvo que presenciar una procesión guiado por los dos viejos brujos, detrás de ellos venían unas cuantas personas mas vestidas con su ropa maya arrastrando los pies, era como si la fuerza de la creencia se los aprisionara sobre la tierra. Se quedo un rato escuchando y descubrió que la pobre gente estaba esperando a los dos viejos desde por lo menos dos días. Martinez pensó, “si los viejos siguen con la cistitis a cuesta lo mejor seria ver un urologo.”

2011-02-07T13:22:00.001-08:00

En un libro que encontró en la Biblioteca de la Universidad de Varsovia, mientras desarrollaba la tesis sobre organismos unicelulares en la biología criptogamica, Wilheim se topo con un libro de los jóvenes biólogos Humberto Maturana Romesíon y Francisco Varela, Autopoiesis and Cognition: The Realization of the Living (1991). Fue mucho mas tarde cuando descubrio que estos ignotos biólogos habían influenciado en una de las teorías mas extrañas de las ciencias sociales, el libro en cuestión, del alemán Niklas Luhmann, Organisation und Entscheidung (2000), intentaba desarrollar una teoría sobre los sistemas, un concepto introducido a principios de los treinta por el sociólogo estadounidense Talcott Parsons, y a la vez recuperaba la conceptualización de autopoiesis de los biólogos chilenos. A Wilheim esta mezcolanza extraña de biología y ciencias sociales le resultaba, por momentos, entre primitiva y divertida, aunque claramente sabia que había unos cuantos cultores en Polonia, entre ellos su director de tesis, Witold Pollosch, un viejo biólogo ruso que había caído en Polonia en momentos de la guerra fría, y que aun creía en la lucha entre el este y el oeste. En la biblioteca del Nencki Institute of Experimental Biology dio con el Prodromus Florae Hispanicae seu synopsis methodica omnium plantarum in Hispania sponte nascentium vel frequentos cultarum quoe inortuerunt I, II & III. uno de los mayores compendios biológicos sobre flora en la península Ibérica, escrito por el biólogo danes John Lage y Heinrich Moritz Willkomm, un reconocido biólogo alemán. En ella le llamaron la atención la cantidad importante de imágenes y descripciones, en ellas parecía encontrar una gran laboratorio de catalogacion, una tarea que solo podía ser emprendida por gente que rosara la locura. En uno de los tomos logro discernir una serie de helechos que había vista en el Bosque Białowieża, una suaves imágenes dibujadas por la pericia mano de Moritz Willkomm. En una revista de poca tirada editaba por una junta de alumnos de biología aficionados al arte de la Universidad de Varsovia, había leído un largo texto en donde se daba cuenta de los innumerables cursos que había dictado el viejo biologo alemán durante su estadía en Dorpat en su momento bajo dominio ruso. Uno de los cursos dictados trataba sobre la pintura de naturalezas muertas en la Edad Media, esto ultimo le llamo la atención, en uno de los tomos de Historia social de la literatura y el arte de Arnold Hauser había leído sobre la ausencia de las naturalezas muertas en la pintura de la Edad Media, o bien Hauser nunca había enterado de estas clases del biólogo alemán o simplemente este ultimo había inventado todo a la hora de dictar los cursos. En su corta estadía en El Instituto Botánico de la Universidad de Génova pidió permiso para revisar una parte de los archivos de Moritz Willkomm, permiso que le fue concedido cuatro horas antes de que parta su tren en dirección a Varsovia vía Viena. De mas esta decir que Wilheim hurgo especialmente en la etapa referente a Dorpat, encontrando solamente una pequeña alusión a algunos de estos cursos en un sucio manuscrito que estaba al fondo de una caja. Por lo que pudo leer Moritz Willkomm había dado una centena de cursos, la mayoría tenia como duración apenas una semana o dos, y en el caso de los mas largos un mes o mes y medio. Solo en uno de ellos parecía mostrar intereses por el arte o algo que pueda recibir ese nombre, pero nunca hacia referencia a las naturalezas muertas en la Edad Media.

2011-02-05T11:48:00.001-08:00

Santiago Medayaz escuchaba al joven polaco Wilheim mientras afuera la nieve se acumulaba en las ventanas. El polaco hablaba sin parar sobre Witold Gombrowicz, creía encontrar en este extravagante ser una herencia necesaria para las ciencias polacas, incluso, lo equiparaba al extraño bisonte europea, habitante del Bosque de Białowieża, una de las reservas naturales mas importantes de bosques vírgenes de todo Europa, fue ahí cuando recordó que en Inglaterra solo quedaban cerca del uno por ciento de los bosques vírgenes de las grande Islas . También le contó la historia del hermoso bisonte europeo (Bison bonasus), que a Medayaz le pareció como un bisonte bondadoso, incluso recordó haber leído alguna vez una carta de Rosa de Luxemburgo haciendo referencia a estos bichos, con sus grandes ojos llenos de lagrimas. Wilheim le recordó que el parque se dividía entre Polonia y Bielorrusia donde los bisontes se encontraban encerrados en una especie de sector protegido, pero igualmente eran coto de caza habitual para los pobladores de Kamaniuki. Incluso, le contó, que los nazis pretendían hacer una especie de parque de diversiones para que los jerarcas se la pasen cazando bisontes o judíos. También le dijo que el tenia un solo libro dedicado a los bisontes que era de Kazimierz Kowalski, donde se decían cosas del tipo, “el bisonte europeo pertenece a la familia de los bóvidos” o “los bisontes cuando ven de cerca ven de muchas maneras”. Ese tipo de frase, le contó Wilheim, le hacia acordar a una serie de fotos que había visto en un revista, la mayoría eran pequeñas tomas de lejos de las Alpacas, (Vicugna pacos), en su ambiente natural, pero una reproducía la mirada de una Alpaca con los andes de fondo, le llamo la atención la profundidad oculta en ella, lo mismo había sentido mirando a los búfalos pastar en el Bosque de Białowieża, una profundidad que solo se asemejaba, y esto lo dijo mirando a las ventanas repletas de nieve, a la mirada de los gatos, y eso le resulto gracioso, porque el puma pariente cercano de los gatos era el principal depredador de las Alpacas, Vicuñas y Llamas.

2011-01-16T15:08:00.000-08:00

Miles son los que vi
escribir en una pared
que no era la mia
"mierda a la vida"
como un lema de furibundos dioses
nenes

alguien dijo que eran
nenes

yo vi
y no estoy tan seguro que puedan ser
nenes,
los que vi
en las paredes
"es posible vivir entre tanta mierda"

2010-12-31T12:55:00.001-08:00

Open publication - Free publishing

2010-12-25T11:50:00.001-08:00

Vi el cielo y me parecio verme a mi tirado en una bañera medio sucia.

2010-12-09T13:05:00.001-08:00

El Capital 1.Karl Marx.Cómic

2010-12-09T12:49:00.001-08:00

El Capital 1.Karl Marx.Cómic

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2010-12-09T11:45:00.001-08:00

http://www.scribd.com/doc/38840525/estilografica-global12

Un librito de poesia un poco para morir!
JM

2010-12-09T10:30:00.001-08:00

3 de Febrero

Tres de la tarde. Alguien escribió en la pared, “puto el que lee”.

Cuatro de la tarde. Alguien siguió pintando el mural, ahora la frase parece borroneada. Vestigios. Me siento en una mesa y abro un libro de Marcelo Cohen mientras tomo una cerveza.

Cinco de la tarde. Ahora en vez de “puto el que lee” dice “Munasketay”. Leo en Internet que es una letra de una banda boliviana. En algún momento fue famosa. Apuntes.

Seis de la tarde. La Madre de Plaza de Mayo en el mural parece deforme, golpeada y por momentos asqueada. Resumen. Vestigios. Apuntes. Alguien ahora lee algo sobre la revolución. Trotsky. Mao. Marx. El Che. Gramsci. Panteón. Olimpo. Nuevamente Mao. Lenin.

Siete de la tarde. Los dos maoístas se sientan separados del resto. Solo hablan un poco en código indescifrable. Por mi parte, prefiero seguir leyendo a Marcelo Cohen. Mao. Lenin. URRS. Stalin. Ho Chi Min. Apuntes.

Ocho de la noche. Me voy. Me tengo que encontrar con Jimmy Choo en un antro de San Telmo. El mural está casi listo. Incluso alguno se animo a pintar a Darío Santillán antes de los balazos. Es tarde. Mao. Lenin. Trotsky. Stalin. Apuntes. Vestigios. Benjamin. Apuntes. Nuevamente Mao. Lenin. Ho Chi Min. Todos en musculosa mirando por la ventana del cuarto piso. Parecen una junta rara de esas nuevas. Mao.

Nueve de la noche. No hay rastros de Jimmy Choo. Sigo leyendo a Cohen ¿No será una trampa? Mao. .

Diez de la noche. Jimmy Choo no vino.

Once de la noche. Leo a Mao. La lucha del proletariado y de los pueblos revolucionarios por la transformación del mundo implica el cumplimiento de las siguientes tareas: transformar el mundo objetivo y, al mismo tiempo, transformar su propio mundo subjetivo, esto es, su propia capacidad cognoscitiva y las relaciones entre su mundo subjetivo y el objetivo. Estas transformaciones ya están en marcha en una parte del globo terrestre, la Unión Soviética. Me pregunto qué diría si hubiese visto caer la Unión Soviética. Mao. Agarrar las armas. Contexto. Lucha de Clases. Marx. Lenin. Mao. Veo los maoístas entrando en casas pidiendo comida. Mao. Trabajar. Gente en musculosa corriendo entre los colectivos. La Revolución naturista está comenzando.

4 de Febrero

Doce del mediodía. Mao. Según el materialismo dialéctico, la contradicción existe en todos los procesos de las cosas objetivas y del pensamiento subjetivo, y los recorre desde el comienzo hasta el fin; esto constituye la universalidad o carácter absoluto de la contradicción. Llegan y hablan de responsabilidad. De Militancia. Yo pienso en Jimmy Choo.

Dos de la tarde. Jimmy Choo

Cuatro de la tarde. Jimmy Choo

Cinco de la tarde. Discusión. Che Guevara. Hombre Nuevo. Vestigios. Mao. Apuntes. Militancia. Kisch. Snob. Lumpen. Negro de mierda de otra manera. Miro por la ventana y solo veo una paloma mover el cuello para atrás y para adelante. Discusión. Gritos. Mao. Prendería la televisión pero no hay. Estos maoístas se toman la demasiado vida en serio.

Siete de la tarde. Suena el timbre. Nos escondemos debajo de la mesa. Mao. Esconder libros. Falsa alarma. La novia. Nos están rodeando. Falta poco. Demasiado, demasiado en serio se están tomando esto.

Ocho de la noche. Sendero Luminoso. Solo pienso en traficantes de cocaína. El Presidente Gonzalo es inseparable de su todopoderoso pensamiento, el marxismo-leninismo-maoísmo, pensamiento gonzalo, principalmente pensamiento gonzalo. Jimmy Choo. Tráfico. Drogas. Peruanos. Cárcel. Tomar las armas. Vargas Llosa. Miro por la ventana y veo los edificios destruidos de la SIAM Di Tella del otro lado del Riachuelo. Sendero Luminoso. Pensamiento Gonzalo. Perú. Gente en musculosa desarmando el edificio de la SIAM Di Tella. Autos que entran y salen repletos de cocaína. Me miran de una ventana más arriba de la nuestra, en sus remeras se alcanza a leer Sex Pistols. Mao. Imperialismo.

2010-12-09T10:23:00.001-08:00

“La militancia es una cuestión de ética profundamente arraigada en lo mas hondo nuestro”, eso leyó en un baño de la estación de trenes. Seguramente lo había escrito algún que otro intento de militante de la ciudad. Días mas tarde pensó en esa frase, era una especie de afirmación que poseía claras connotaciones de las mas variadas. En el mejor de los casos la militancia era moral y ética, es decir, histórica e ahistorica a la vez, enraizada en nuestro profunda conceptualizacion de la justicia. En el peor de los casos, la militancia era una opción mas dentro de las miles de opciones terrenales. Carolina una vez le había dicho una frase del Che, el la había buscado en casi todos los textos que tenia a mano, en ninguno de ellos aparecía. O bien Carolina la había inventado, cosa posible, o bien el Che la había dicho en una situación ajena a los libros, por ejemplo, bajando una montaña en dirección a la Habana o bien yendo a comprar puros al kiosco de la esquina o pidiendo papel higiénico en un baño publico. Un día también le habían contado la historia de Mao sentado en un banco mirando unas palomas cuando se le ocurrió que las tiñan todas de rojo, lo primero que hicieron fue abrir fuego y bajarlas a balazo limpio. Mao los mando a decapitar a todos. A Maiacovsky esa clase de historias le encantaban, mostraban el amor mas cercano hacia al prójimo, el Che yendo a comprar puros tirando frases lucidas, Mao mandando a decapitar a los que seguían sus caprichos. La Revolución es un acto mas, pero el mas de los mas. Así pensaba Maiacovsky o en fin, así creía hacerlo.

Socrates Scholfield - Wilcock

2010-11-04T08:40:00.000-07:00

Socrates Scholfield

Su existencia siempre se rodeo de duda. Del problema se ocupo Santo Tomas, San Anselmo, Descartes, Kant, Hume, Alvin Plantinga. Socrates Scholfield, titular del breve registros en la Oficina de Patentes de Estados Unidos en el 1914 con el numero 1.087.186, no fue el ultimo. El aparato de su invención consiste en dos hélices de algodón encastradas de modo que, lentamente, girando cada una en torno y dentro de la otra , demuestran la existencia de Dios. De las cinco pruebas clásicas esta es conocida como la prueba mecánica.

J. Rodolfo Wilcock - La sinagoga de los iconoclastas

Traduccion JM.

Asamblea

2010-11-04T08:27:00.000-07:00

“Mas o menos, la suma de población del redondel”
Antonio Di Benedetto

Son tres, cualquiera diría que parecen unos cuantos mas, pero de acá cerca son tres. Son las nueve y media de la noche. En el viento corre como en una estepa aunque estemos encastrados entre cuatro edificios. Se supone que la asamblea debería haber empezado hace media hora, pero recién ahora se abre la lista de oradores. Sesenta en total. Si cada uno habla cinco minutos, lo estipulado, tendríamos un total de seiscientos minutos, es decir, unas cinco horas, lo que implicaría que en el mejor de los casos, descartando disturbios, griteríos y cánticos, que la asamblea culminaría en un horario cercano a las dos y media de la mañana. Suponiendo que a las nueve eran cerca de mil los estudiantes expectantes, y que a las nueve y media el diez por ciento de los mismos se fue a sus casas o a un bar o a estudiar o a viajar en colectivo como si estos fuesen una salvación premeditada., podemos suponer lo siguiente: Cada hora abra una perdida de cien estudiantes, lo que implicaría que después de las cinco horas de intensos e interesantes debates solo queden la mitad de los mil que había al principio, claramente esto seria en el mejor de los casos; En el peor, si cada hora se van cerca de doscientos, eso nos daría que a las dos y media de la madrugada no abría, ya mas nadie, en la asamblea. En ese caso solo quedaría el ultimo orador, o este, previsible, ya se abría escabullido entre los desertores horas antes.

Como explique anteriormente, de acá cerca son tres. Uno tiene una incipiente barba de dos días, viste ropa importada de Bolivia o Perú. El segundo tiene unos veinte años, no tiene barba y no aparenta en el futuro inmediato poder tenerla. El Tercero tiene cerca de treinta, la barba rasurada por la mañana, viste un saco que le da un aire entre moderno y ridículo. Los tres parecen discutir apasionadamente los últimos sucesos políticos, que por mi parte no tengo idea. Dos parecen tener una militancia apasionada en la universidad, en cambio el otro, parece venir de una militancia mas de base. Cada tanto se ríen, pero la mas de las veces se miran seriamente como si estuviesen planificando un reguero de pólvora en medio de la nada. Desde hace cerca de dos horas están en la misma situación, ni fundaron un partido y ni siquiera parecen pretender querer hacerlo. Alrededor de ellos hay unos cuantos grupos mas parecidos, seguramente planificando los discursos de cada uno de los representantes de cada uno de los exiguos partidos o grupos de la universidad.

La primera oradora fue mujer. Vestía un jean, de dudosa proporción con su cuerpo, un blusa que intentaba asemejarse a las aventuras de la clase obrera y unos zapatos que estaban demasiado lejos de los rústicos zapatos de punta de acero de las fabricas y obras en construcción. Desde el primer momento recalco que la culpa de lo que estaba sucediendo era compartida por un grupo de gobernantes que representaban, a su vez, a los diferentes gobiernos, nacional, provincial y municipal, incluso llego a decir que la culpa estaba en la escasa capacidad de respuesta de quienes gobernaban. De mas esta decir, que cada tres palabras, alguien gritaba algo o festejaba la irrupción de alguna palabra cargada semántica de una forma extraña. A mitad del discurso fue convocado los próximos tres oradores. Uno fue tratado de blasfema, el otro de políticamente reprimido y el ultimo fue presentado como una especie de sex simbol de los discursos universitarios.

La primera ofrenda podría ser la suprema. Desde mi posición intuyo que los tres podrían mutarse en un solo eso. En el peor de los casos la ofrenda seria justa y necesaria para los tres, en el mejor, la ofrenda los superaría, delimitandolos entre los cuatro edificios de sombra. Si uno miraría de mas lejos vería que son mas, es decir, estaría tentado a sumar, poco a poco, grupo con grupo por una especie de error óptico, en tal caso los grupúsculos se tornarían en un uno, bien dinámico y preparando para las ofrendas. Un cuadrado es un cuadrado, pero un redondel, eso si que es otra cosa. El cuadrado como ofrenda, el redondel como metáfora.

El segundo y tercer orador no dijeron nada que valga la pena contar. El cuarto es un chico simpático, debe tener unos veintitantos años aunque de lejos parece menor, unos dieciocho con suerte. Viste un suéter nuevo y un pantalón de lino. Por lo que infiero no esta muy comprometido con la lucha, solo exige la limpieza del edificio o en el peor de los casos de los baños. Las palabras que uso son las siguientes: “Por favor, no se puede aceptar seguir yendo a hacer nuestras necesidades a un lugar tan asqueroso”. Aplausos, pocos y ajustados. Después de quince minutos la merma es mayor a la calculada. Cien estudiantes se escabulleron entre las sombras de las paredes, de esta manera las proyecciones cambian.

Pedidos

2010-11-03T15:34:00.000-07:00

Al lado mio esta la lista de pedidos que dejo mi madre antes de irse para Mexico. La leo y la releo en busca de algo que verdaderamente necesite. Dos salames de Chajari, dos fundas para almohadas, tres packs de cerveza Corona, un kilo de lentejas naturales, dos kilos de dulce leche y algo mas que es incomprensible. Al frente mio el televisor ilumina cada tanto el papel. Afuera llueve, como en toda la ciudad supongo. De la siderúrgica, a pocas cuadras de casa, cada tanto viene el ruido de la sirena de los camiones haciendo marcha atrás, y en algunos momentos, el ruido de los caños al chocar uno contra los otros. La fabrica no se detiene aunque llueva, aunque hagan setecientos grados y la gente se este derritiendo, no por eso se va a detener. Ayer hubo una especie de manisfestacion por las calles de mi ciudad, pedían aumento de sueldo y reincorporación de los despedidos, mas de quinientos según un volante que nadie se ocupo de levantar de la calle. Un hombre de unos setenta años me toca el timbre y me pide pasar al baño, lo miro y le digo que espere. Lo veo mear con la puerta abierta, en mi remera escondo un cuchillo, no vaya a ser que se le ocurra querer robarme. Termina y me agradece, cruza y se vuelve a sentar en el mismo lugar de donde salio. En la tele ahora están pasando el clima. Lluvia y granizo para toda la ciudad. Acá ya llueve, por ende sera difícil que caiga granizo, o al menos, eso fue lo que lei en un libro de climatología que tenia que mi madre en la biblioteca.

En un libro de Biología leí algo sobre la erradicación del clavel del aire (Tillandsia aeranthos) que es una especie de plaga que crece en las ramas de los arboles. En la lista de mi madre figura también: Regar los arboles del campo, llamar a Pandirallo para que fumigue el campo en tiempo y forma, desmalezar los arbustos y limpiar los arboles de la puerta del clavel del aire. Mi hermano no hizo nada de eso, por mi parte, solo me limite a limpiar los arboles de la calle. Al campo no fui, me queda lejos, unos treinta o cuarenta kilómetros en el mejor de los casos, en el peor, unos setenta. A Pandirallo no lo llame porque no tengo el teléfono, y a decir verdad, mucho no me interesa hablar sobre posibles plagas en el cultivo de la soja o el maíz, depende cuanto llueva. Mi hermano tiene arriba de su escritorio dos libros sobre las plagas de la soja. La mayoría son bichos, como la Oruga medidora (Rachiplusia un), las conocidas Chinches (Nezara viridula ), (Piezodorus guildinii), (Dichelops furcatus) o el barrenador menor (Elasmopalpus lignosellus) y el barrrenador del brote de la soja (Epinotia aporema). Me divierte mirar los dibujos, son todas orugas que bien podrían servirse fritas en platos chinos.

Suena de nuevo el timbre, miro por la ventana y es el mismo hombre con necesidad de hablar. Salgo a la puerta y me pregunta si pasan rapidos los colectivos. Le respondo que si, aunque no tengo idea. Nunca me los tomo, parecen colectivos heredados de Cuba quien a su vez los heredo de la ex- URRS quien a su vez trasnformo camiones de la Segunda Guerra Mundial en colectivos. Me cuenta que viene de lejos, de un barrio a unos diez kilómetros de Zarate, un pueblo de campo, creo que me dice, aunque a decir verdad no tengo, ni pienso tener, conocimiento del mismo. Me muevo en auto, en el de mi padre, que cada vez que parte hacia Mexico me pide que se lo cuide, aunque la primera vez que se fueron lo choque en la esquina de un bar saludando a unos amigos. Le rompi las dos opticas y el paragolpe. Salio mil quinientos pesos el arreglo, el seguro no pago nada. El viejo me cuenta que tiene diez hijas y por ende, unos treinta nietos. Le pregunto si recuerda todos los nombres. El viejo me responde que le da lo mismo. Nunca penso en aprender tantos nombres, hasta no sabe los nombres de cuatro de sus hijas. El colectivo se quedo a dos cuadras, eso nos cuenta un chico que pasa caminando con una bolsa del supermercado. A solo dos cuadras se ve la multitud esperando el otro colectivo. De lejos parecen una especie de tribu en asamblea, discuten, se juntan, se alejan, se insultan y vuelven a juntarse. Dos horas mas tarde la turba parece emprender el camino de vuelta a pata, el señor resignado los sigue.

En la tele vuelve a pasar el pronostico. Parece que el sol puede llegar a salir en cualquier momento. Miro para afuera y solo veo unas cuantas nubes apiladas arriba de la fabrica. De lejos parecen una especie de cohete futurista. La noticia del día en los noticieros es una pelea entre “un joven de veintidós años apuñalado por un remisero”. Aparentemente todo empezó porque el remisero le chiflo a la novia del pibe, después muy bien no se sabe que paso. El pibe apareció en el hospital con un cuchillo clavado en una pierna. Por lo que aseguro, aun con el cuchillo en la pierna, frente a las cámaras, rodeado de unos cuantos vecinos indignados, que el remisero se lo había clavado sin mediar mas palabras, que “hola”. Las nubes cohetes siguen ahí arriba, el noticiero ahora vuelve a decir que va a llover. “Intensamente a lo largo de las horas, despejando por las primeras horas de la noche.”

Morgue

2010-10-12T10:58:00.001-07:00

La vez que fui a la morgue por pedido de Kartun me pareció irresistible la tentación del olor a muerte. Entre por una puerta trasera y después de pasar unos cuantas mas me encontré con los cuerpos que nadie reclama. El viejito me guiaba como si fuese un aprendiz de funeraria, "mira ese, Juan mutilado por la madre, mil veces asesinado", nadie lo reclamó, o al menos, eso parecía, "Damián la serpiente, ¿Sabes por que le dicen así?", yo pensé por el prometedor artefacto de sus entrepiernas, pero no, tenia un tajo en la panza con forma de boa, "algo increíble"; murmuro el viejo como quien se divierte con algo inconfesable o en el peor de los casos queriendo gritar demasiado bajo, tenia la panza abierta como si un cirujano se hubiese apiadado de su cuerpo y estuviese a punto de narrar hechos intratables. Los matutinos amarillistas de Buenos Aires, Pronto, Crónica y La Razón se hicieron eco de su encuentro en un volquete de La Matanza, "tierra de nadie". Yo sacaba fotos a los rostros, eso me había pedido Kartun, "fotos nobles a los rostros", creo que fueron esas las palabras que uso o algunas que parecían tener un dejo de perversidad. Durante un rato sali a fumar un cigarrillo y mirar por la ventana, allá afuera la gente era normal o al menos eso aparentaban con cierta necesidad. El viejo detrás de mío hablaba de tiempos pasados, "en los setenta había mas laburo, nadie reclamaba nada y esto, esto parecía Irak pibe", lo decía como quien mira una fruta a punto de caerse del árbol, "sabes la de cuerpos que juntaba, en pala los levantaba", cuando termine lo acompañe pasando dos o tres puertas mas, todas con un olor entre rancio y limpio, como si estuviesen recién lavadas. En un cuarto se acumulaban huesos que debían ser retirados por los forenses, "a Caballito directo, ahí los queman y esparcen las cenizas para aquietar la humedad, dicen que matan los caracoles, que se yo, eso dicen", en otro cuarto cuerpos de nenitos en un avanzado estado de conservación se apilonaban en las heladeras viejas, "parecen rusas", le dije, el viejo presumió que me hacia el chistoso, "rusas, se ve que no sabes nada pibe", saque unas fotos y le dije que me iba, el viejo sintió cierta lastima, yo salía afuera a ser normal y el se quedaba solo en esa aparente nada, "no seas cobarde", o algo así, fue lo ultimo que me dijo, tenia razón.

2010-09-22T07:02:00.001-07:00

La medusa venenosa de la poética

A Felipe Saez Riquelme lo conocí sin conocerlo, era una clase no del todo aburrida de Sociología del Lenguaje, cuarentayocho mujeres - dos hombres, todos estudiantes de letras y en especial de lingüística, de entrada supe que ese chico pequeño y carcomido, una especie de cuerpo gramsciano chileno era poeta, o en fin, estaba acostumbrado a leer las entrañas de los dolores, una forma mas de ser lo que no se debe ser. Años mas tarde leería sus poemas en una Antología de la cual participaba, yo la abría y el casi me seguía de una manera espectacular, al punto que mis poemas quedaban reducidos a agua viva sin veneno, el era el puro veneno. Meses mas tarde organice la presentación de dicha Antología en Eterna Cadencia, mientras yo disertaba o intentaba decir algo mas o menos decente sobre las lógicas bajo las cuales se arma y se mueve la poesía contemporánea, además hable sobre las rupturas y continuidades con al generación del 90, en un momento, al fondo, casi oculto como una medusa repleta de veneno estaba él. Después le toco leer y resulto ser uno de mis poetas preferidos, la poesía de Saez Riquelme es de una manera u otra todo lo que no debemos ser, es chileno y eso en la poesía es como una carta de presentación digna, en cambio, para los poetas de las pampas y la patagonia la única presentación posible sigue siendo el olvido. Saez Riquelme en fin culmino de leer y automáticamente nos conocimos, supe en sus ojos conocer cada uno de sus tenebrosos retornos, cada uno de sus amores de fracaso, cada sueño partido en una etapa sin vida ni voz propia, supe, que la poesía, en ultima instancia, fue o es en un largo viaje hacia lo temerario, hacia la cobardía y la fortaleza, hacia el vacío y hacia el todo, un viaje donde las cornisas ruteras del paso a Suiza son meras cornisas aburridas.

JM. Primavera 2010

De cualquier modo este mundo es para vos (J.R. Wilcock - traduccion Jeremias maggi)

2010-09-14T10:06:00.000-07:00

De cualquier modo este mundo es para vos
me pregunte muchas veces
a que servia, y no servia de nada
pero ahora gracias a vos se vuelve útil
hace el cuento de la gracia abandonada
de dios y, lo hicieron por vos
miles de hombres que no te conocían
pero que intentaban de imaginar
los templos y tumbas de roca y biblioteca
un estupor como aquel que sale
cuando te reís y haces detener el tiempo
y todos enmudecen robados
y te levantas y decís “yo no me voy al lecho”
duerme, que en tu despertar encontraras tu herencia
una ciudad que fue demasiado famosa
un rió sucio cantado por los poetas
el cine donde mataron a julio cesar
y en medio valles, montañas, mares, océanos
y capitales y continentes y selvas
y pirámides, y versos y adoradores
de tu forma exterior e interior
y alto el cielo y el sol y las estrella y la luna
y sobre la tierras las bestias obedientes
a vos que en fin viene a justificarte
la extraordinaria variedad de ellos
y es todo tuyo y no termina mas

Fuego

2010-06-19T10:27:00.000-07:00

Fuego

Una imagen brillante que cae desde un edificio. Alguien que propone una nueva muerte incendiaria. Un cuerpo prendido fuego cayéndose del cielo para ojos de espectadores perdidos. Un cuerpo, que en ojos míos, es el cuerpo de todos los cuerpos. Un cuerpo único, unidimensional, capaz de asumir la generalidad del género. Un acto altruista que nos envuelve a todos de una vez y para siempre. El pibe ubicado en una línea recta al cuerpo flamígero tiene las manos clavadas en la cara. Cualquiera diría que está inmerso en una especie de plegaria, una forma de comunicarse con la bola brillante que cae levitando en las llamas. Es un chaqueño abrumado, la cara dura, cortante, heredada de su niñez algodonera. Su cara demarca una línea que lo separa del resto de los espectadores. Al lado hay cuatro más. Uno sostiene entre sus manos un megáfono por el que intento comunicar algunas plegarias que nadie entiende. Otro sostiene bien en alto una estatua de yeso que no permite distinguir claramente a quien representa. Los otros dos parecen estar ahí por casualidad, incluso imitarían al suicida flamígero sin muchos problemas. En diagonal dos chicas hacen malabares en un semáforo. Por mi parte me imagino siendo un malabarista en una autopista viendo pasar zumbando a los autos. Cerca mío, miles de malabaristas en otras autopistas, en fin, un desierto de malabaristas en un desierto de autopistas. En medio, un grupo que cualquiera ubicaría en alguna corriente de izquierda, con sus banderas y colores. Una marcha constante en medio de autopistas repletas de malabaristas. El que cae envuelto en llamas, ya no importa.

2010-06-18T08:55:00.000-07:00

MATEMOS EL CLARO DE LUNA!
Radio on line! Primera sesión!
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Charlas Dionisiacas: Mundial 2010: cultura de lo masivo.
Müsïcä: Noise / Kraut Rock / Post Punk
Textos: El Único y su propiedad de Max Stirner / Más allá del bien y del mal de Friedrich Nietzsche.
Artistas locales: Criadero en seres / Los del Templo / Minimalista País

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Todos los viernes a las 00 hs.
en unaRadio
www.unaradio.com.ar

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Instrucciones de uso:
1. Hacer click en "Esta sonando"
2. En el cuadro de "Abrir con..." elegir algún reproductor de audio (ej. Winamp)
3. En el margen izquierdo está la opción Chat. Haces click y podés conversar con nosotros en vivo!

Hasta entonces!

Luciano Sillitti
Martin Sandoval

2010-06-17T13:36:00.001-07:00

Boca Jude

2010-06-15T08:27:00.000-07:00

"Te quieren usar el cuerpo
Te quieren tener"

Principe - CNTV

El dentista arranca
un diente tras otro
ahora si
esa es una boca judia
en un campo nazi
ahora pueden mostrar
sus encias preparadas
para la muerte.

Jm.
201/

A P.L.

2010-06-14T11:22:00.001-07:00

A P.L.

"disertarán sobre sus proyectos sin completar"
Pagina 12

Si alguien escribiera y me mirara con los ojos alertas del otro lado de la cerca, yo sabría que cada una de las guerras mundiales no solo sucedieron en tierras lejanas sino que también se han apoderado de mi intrigable globo ocular. Mi voz relata decepción, pasión, desesperación. ¿Como un ser puede sentir desesperación y pasión a la vez? No lo se, simplemente lo siento. Quien se sienta aquí al lado se queja de la existencia de palabras aburridas, sorbe café y cree saber muchas verdades que no sirven para nada. Mira con su rostro absorto en cosas mundanas, su mascara es un decodificador de señales viejas, el mío no es mas que un centello aburrido de una linterna. P se comunica conmigo y supone que soy un cordero en su regazo. Un suave cordero con filosos dientes dispuesto a beber su sangre. Pienso, que P no sabe que soy el cordero con mas dientes y queriendo la mayor de las sangres. La de P.

JM.

Exŏdus

2010-05-03T16:00:00.001-07:00

Exŏdus

He visto a mis parientes cercanos partir hacia otras tierras con el fin de repetir el éxodo. Fueron abriéndose paso entre la niebla, desde la lejanía parecían unos cuantos. Las Mujeres de la familia caminaban ocultas bajo un manto de duda, los Hombres, caminan decididos hacia un lugar soñado. Éxodo del latín Exŏdus. En el comienzo todo se asemeja a un Éxodo, viaje de un cuerpo poseedor a otro acogedor. Los hombres se detienen, se miran, y vuelven a emprender la marcha. Exŏdus, una definición, un lenguaje que autoriza, tal como El Hombre que guía la marcha y decide la cantidad de pasos antes de la próxima detención.
Desde mi reposo todo parece ser distinto. Soy un blanco débil que es obligado a prestar atención a los demás. Mis manos se asemejan a dos pinzas de cocina, dobladas sobre sus propias articulaciones. Mi posición me permite alcanzar a manotear un manojo de hojas que dejó tiempo atrás mi editor. Lo quisiera mirar con desprecio pero no puedo, solo se limita a saludarme con la mano y arrojar las hojas atadas lo más cerca posible de mi cama. Me arrastro con el deseo de clavarles mis articulaciones dobladas y perforar una a una las hojas hasta dejarlas ilegibles.
He visto a mis parientes cercanos vestir prendas rasgadas en medio de un desierto, repetir el éxodo a fuerza de convertirlo en verdad. Toda pretensión de existencia es solo factible en una realidad disímil, según algunos. El desierto como meta del éxodo y este de la verdad. Ruidos tambaleantes son los únicos capaces de llegar a mí. Detrás de la cama un gato duerme, de una manera lleva a cabo su propio éxodo, mi cama como una suerte de desierto. Mi cuerpo como un oasis retorcido de pinzas. El gato es tan parecido a mis parientes que por momentos creo que puede desaparecer por la ventana y mezclarse entre ellos. Los Hombres decidirán otra detención más antes del final. El gato emprende su éxodo de otra manera, como movimientos intermedios de una pausa con rasgos sagrados. Yo, en cambio, solo puedo emprender el éxodo entre cada visita semanal de mi editor. Los Hombres de mi familia, el gato y yo, somos todos iguales, cada cual guía su éxodo, y se detiene para clavar las articulaciones atrofiadas en su reposo, solo muy pocas diferencias.

Jeremías – Mayo 2010

Milena Caserola invita:

2010-05-03T09:08:00.001-07:00

Milena Caserola invita:

A la presentación de 2017 Nueva Poesía Contemporánea,

Es un trabajo antológico (o dactólogico) único, de una envergadura continental y moderna. Por primera vez, se da a conocer una muestra de autores tan amplia de las tres Américas. 2017 representa un hito en la estructura de las geografías literarias del nuevo siglo. Nunca antes se ha recopilado el trabajo de tantos autores jóvenes, cuya presencia sea ya concreta, real y tangible. Un libro que compila, solo en el primer tomo, el trabajo de 50 poetas y ensayistas, nacidos en su mayoría entre 1974 y 1990. Poetas de Eeuu (campeones de Slam Poetry), Argentina, Chile, Brasil, Bolivia, Perú, Paraguay, Uruguay,

Guatemala, Colombia, NTNA, Honduras, Costa Rica, Puerto Rico y México. Poetas, investigadores, pensadores del resto. Sentando, quizás, las bases de lo que en algún momento, pueda llamarse, una nueva literatura contemporánea y tomando distancia, como generación, de la llamada generación de los 90.

Dactólogia: Todo compendio epocal que debiendo ser un casco en cinco dimensiones, se publica en formato papel.

2

El conocido intelectual y poeta germano-argentino Walter Reich ha dicho en el Junge Welt (Berlín-Alemania):

“Hay un antes y un después de esta dactología magnifica, pero sobre todo un.”

El viernes 7 de mayo en la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires

En el stand de poesía del pabellón verde

sector naranja

stand numero 14

a las 19hs.

Contara con la presencia de diferentes poetas antologados por la mano maestra de Sebastián Kirzner (el propio Sebastián Kirzner, Jeremías Maggi, Santiago Ney Marquez, Alejandro Jaramillo, Mariano Blatt, Ioshua, Juan Laxagueborde entre otros), y una introducción a la presencia de la poesía americana en Berlín enmarcada en la Feria Frankfurt 2010 por el poeta germano-argentino Walter Reich.

Un oso

2010-05-01T06:27:00.000-07:00

Al lado mío duerme un oso. He aquí una frase con sentido, finalmente he encontrado una. Un sentido por un lado figurado donde el oso puede ser cualquier cosa, desde su raíz china o asiática, su versión yanqui, su expresión moderna (como el oso Pardo), o tal vez en el peor de los casos su versión enclenque de oso Latinoamericano: Chiquito arriba de un árbol y aporreado por sus semejantes

Aunque, tal vez, la búsqueda pueda derivar, volcarse hacia otros planos. Por ejemplo, el plano donde el oso se transforma en una pesada forma de la palabra, una resolución de lenguaje, una existencia misma. Y es ahí donde el poeta se pierde (¿Dónde yo me pierdo?).

En narrativa, dirían algunos, todo debe poseer un sentido explicito, un suave milagro de sucesión de líneas que componen a su vez un territorio especifico (campo sin existencia), un prado, para el deleite de la expresión vocal, ya no oral, sino privada y a su vez privativa.

Acá al lado duerme un oso que no produce ningún ruido semejante a sus parientes cercanos. Este oso de lenguaje es particular, único. Sin embargo, el poeta ve otra cosa, él enunciaría: Acá al lado duerme un oso que brilla como una bola de billar. Y ahora la frase se acumula en una posición donde la coherencia no es el alma matter de todo relato, relato que al fin no es mas que eso, una idea expresada para el deleite de los tardocomprensores ubicados en los cerebros actuales.

De más está decir que el desarrollo de este cuento, que se inicia con, acá al lado duerme un oso que brilla como una bola de billar, no puede tener continuidad y por ende, el poeta decide, a desgano, dejarlo en su forma original.

El Padre del Ney o el Ney hecho padre

2010-04-22T18:26:00.001-07:00

GALUNDIA MOERA en:

"TELETEATRO DEL

FUTURO"

CAPITULO 1: "dejame encontrar el

amor"

VIERNES 30 DE ABRIL, 20hs en la casa del palo borracho..., CHACABUCO 342, rAMOS MEJIA..., alt. Av. de Mayo al 600.

esperamos regalo de casamiento....

13ª FLIA

2010-04-22T05:43:00.000-07:00

PARA QUE LA PALABRA SEA HAGA VERSO Y EL VERSO SE HAGA REALIDAD, DESTILE LAMENTOS QUE BRILLEN CON INTENSIDAD...

13ª FLIA EN EL ESTACIONAMIENTO DE SOCIALES, MARCELO T DE ALVEAR Y URIVURU

YO

2010-04-19T12:23:00.000-07:00

Yo que soy el de pocas palabras
Menos ojos
Y negado
Los he visto

Cada uno de ustedes
En una tumba
En una republiqueta con dictadores
En un sueño nazi
En una selva
De puras rubias
De puros rubios
Los he visto

Yo que me he arrancando los ojos
Y recitado de memoria los versos
Que me dieron nacimiento
Los he visto

Cada uno de ustedes acobardados
En las sombras
Mientras una mujer grita
Y clama
Ustedes que corrieron
Para evitar
Meterse
Y así lamentar por el resto
De sus días
Los he visto

Yo que no poseo palabras
Ni símbolos
Ni señaléticas
Ni códigos
Los he visto

Cada uno de ustedes
Que militaron de jóvenes
Para decir que así se hacia
La revolución en otros tiempos
Y
Después los escuche
Decir
En un mitting
De la izquierda
Que la masa nunca los comprendió
Los he visto

Yo que nunca milite
Por marketing
Por la bandera flameante del che
En cada una de las marchas
En que los vi
En que se pavonearon
De ser mas y mejores
Que el resto
Los he visto

Ustedes que ocultaron sus libros
Para decir que no tenían
Que negaron su pasado
Para decir que ahora si
Éramos todos proletarios
Los he visto

Yo que fui arrancando de mis uñas
Mis hojas hechas carne
Mi palabra ausente en la muchedumbre
Los he visto

Ustedes que consiguieron
Un buen empleo
Para bendecir a la masa
Con sus gustosos ONGS
Que se detuvieron
Frente a la obra misma
Y con lamentos
Dijeron que esos
Habían sido amigos suyos
Los he visto

Yo que no poseo
Más que palabras
Para sobrevivir en esta tierra
Que me han negado
Las miradas y críticas
Del medio mediocre cultural
De esta tierra
Los he visto

A cada uno de ustedes

Los he vistoAbril- 2017

flia asunción del paraguay SKC

2010-04-17T11:43:00.000-07:00

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la feria del libro independiente y amoroso, en asunxió, es un prozzimo YVY.N too y fuego a la todo entre Yvyporá commons, Click-toritos locuaces, Caracoles y Kurupís, jakembó Editores, Felicita Cartonera Ñembyense, Yiyi Jambo, Flirt Digital, Cósic 7013, NTNA, milena caserola SKC, la Galundización del mundo entero, y la intensión de ke Chinoy toque en Asunción.

MAS EN : http://fliaasuncion.blogspot.com/

El principe

2010-04-12T16:56:00.001-07:00

FLIA

2010-04-01T07:58:00.001-07:00

FLIA

13º FERIA DEL LIBRO INDEPENDIENTE
y AUTOGESTIVA
auntónoma, amiga, anárquika, amorosa, almibarada

Te invitamos a participar, a sumarte, generar,
crear, proyectar, divagar, soñar en la...

13va FLIA

editoriales independientes - fanzines - revistas- libros - escritorxs - encuadernadorxs - fotógrafxs - historietistas - poetas - performances - huertistas - radios - aldeas - colectivos de difusión - músicxs

13va FLIA

SÁBADO 1 y DOMINGO 2
de MAYO

FERIA DEL LIBRO INDEPENDIENTE y (A)

en el ESTACIONAMIENTO RECUPERADO POR SUS ESTUDIANTES DE LA FAC de SOCIALES
AZCUENAGA 933 (entre paraguay y m.t. de alvear)

*****
La feria del libro independiente es un espacio alternativo, un encuentro importante para mucha gente que impulsa y genera otra forma de hacer, vivir y consumir kultura. Un espacio de libre participación, sin sponsors ni marcas.
*****

CONVOCATORIA ABIERTA A PARTICIPAR

PUESTOS flia.stands@gmail.com
ARTES VISUALES flia.artevisual@gmail.com
PROYECCIONES flia.proyecciones@gmail.com
CHARLAS flia.charlas@gmail.com
ESCENARIO flia.escenario@gmail.com
COBERTURA flia.cobertura@gmail.com
LIMPIEZA somos todxs

§§§

2010-03-13T07:37:00.000-08:00

Tres y Treinta...

§§§

Cuentos...

Desmadres...

Cerebros dandose contra la pared...

algo mas que palabras...

Mentes siniestras...

Bajalo, leelo, jodete... yo te avise como venia la mano

http://www.megaupload.com/?d=9CTI0XWM

ÞÞÞ

El Leñador de los aires

2010-03-12T05:31:00.000-08:00

“Era un silencio que no desafinada”
José Lezama Lima

Del otro lado de la reja están volteando los árboles, unos eucaliptos bastantes viejos, que cada tanto se caen y matan a algún que otro aventurero en esto de andar caminando bajo los mismos. Al lado mió mi amigo me cuenta una historia bastante aburrida sobre dos banqueros que se pelean para ver quien da mas prestamos, yo lo miro, y pienso en lo irrelevante de la competencia. Me resulta más interesante pensar en que competencia se encuentran los dos locos estos que están bajando los árboles, uno debe medir, con suerte, un metro treinta, el otro es un poco más alto pero no mucho. El mas bajo tarda un poco mas en treparse a las copas, pero después, cuando esta ahí arriba, las baja de prepo sin mucho esfuerzo, en cambio el otro, se trepa rápido pero cuando esta arriba para a fumarse un cigarro, es como si quisiese ser uno de esos halcones que miran todo desde arriba, como si fuese el aire de las alturas la musa de sus discordias. Después de un tiempo se dispone a iniciar su tarea, proceso que no es rápido sino que es lento y preciso. Los miro y me sorprende verlos derribar árboles de esa manera, verlos voltear unos cuantos años en unos escasos minutos. En cambio mi amigo ni los mira, es como si estuviese intentando desviar la atención en otra cosa, ahora esta contándome una historia sobre dos enfermeros que hablan por teléfono mientras uno de ellos colabora en la operación y la cuenta detalladamente, la acción tiene sus altos y bajos, en determinados momentos todo se da en una especie de frenesí donde la presión del paciente actúa como compás de la tensión de la charla, o al menos, eso parece demostrar él, pero de golpe es como si todo se detuviera y parecería un lujo extravagante o extraño, la voz de uno de los enfermeros se diluye en medio de la sala de operaciones mientras la otra acrecienta su enormidad en una sala vacía.

Arriba todo diferente, es cuestión de perspectivas le dicen algunos sabios. Estando arriba la imagen que se proyecta por debajo de las ramas es tan diferente como la suposición de que el aire siempre es más fresco en dichas altitudes. Mientras empuña el hacha o en su defecto la motosierra a nafta, prepara sus manos para sentir las vibraciones obligadas, el abrupto final o tal vez, es cuestión de perspectivas, el abrupto inicio tranquilizador como la huida indecisa de un nene del útero materno. Le gusta estar arriba porque es ahí donde sus neuronas “se abren”, se dilatan por la presión de la inmensidad y lo llevan a pensar en sus cosas. Una vez mientras tomaba un colectivo vio un cartel que alguien había dejado, “Y si ahora nos preguntamos quienes somos”, no era una pregunta aunque la forma en la cual esta narrada así lo demande, era más bien una afirmación, como un mandato a cumplir, tal cual el derribamiento del árbol. Este mismo desde arriba asume una forma imprecisa, libre, desigual, tranquila y a la vez enmarañada. Esas formas que él querría para si, guárdalas todas juntas en un cajón y dejarlas ahí para que nadie las vea, o a lo sumo, alguien las descubra mucho tiempo después. Visto desde abajo esa imagen solo es una sombra, un cuerpo duro y al viento que se tambalea junto a las ramas las nuevas.

En una situación diferente el que cuenta la historia podría adivinar que muchas pretensiones no puede pedir, pero para este caso, siempre el cuentista es que el reclama las pretensiones ajenas al caso. El cuentista va disminuyendo el relato como si lo estuviese analizando, plantea entre tres o cuatro hipótesis en torno a la relación de los enfermeros entre si, una de ellas totalmente descabellada y una sola totalmente posible de ser verdad. El cuentista no mira para arriba, en su caso, siente una atracción maravillosa por el bamboleo de los pastitos. Los mira sin perder de vista que debe adaptar el ritmo del cuento al ritmo de los latidos del corazón de quien lo escucha, es un método que es imposible de sostener, a la larga todo termina siendo una mierda. Su amigo esta estupidizado por el leñador de los aires, y en realidad a él también le encantaría estupidizarse por semejante cosa, quedarse mirándolo el tiempo necesario para perderlo de vista, para hacerlo desaparecer o caer como una mosca.

De abajo las cosas son demasiado diferentes, a tal punto que cualquiera podría creer que la imagen del árbol es la imagen de una señorita no tan entrada en años. El mas bajo de los leñadores (aunque a disten de serlo en su apariencia) mira los árboles como bellos condumios de pájaros a ser derribados.

Los dos amigos se miran y se percatan de la situación errónea de sus suposiciones, todo al final puede ser una cuestión de perspectivas.

“¿Si lo hacemos?”

Jeremías Maggi – Marzo 2010

Yo, era

2010-03-11T05:00:00.001-08:00

Soñé que estaba en una aldea del vietcong
Y caían bombas
Todo era fuego y yo corría

Soñé que estaba en la cama
Y que un perro venia
Con una dinamita en la boca
Y yo corría

Soñé que era poeta
Puto, anarkista y sidoso
Un poeta latinoamericano

Soñé que militaba en una guerrilla
Y que el Che me ofreció cigarros
Y yo le contaba que tenía asma
Y que me encataban los poetas
El me decía que también tenia asma

Soñé que estaba en las montañas del tibet
Y no había nadie

Soñé que me publicaban en una antología
Que después alguien estudiaba
Y decía cosas como
Hipertexto, infratexto, metatexto, neotexto

Soñé que me preguntaban mi nombre
Y no lo sabía
Respondía que era
puto
Sidoso
Y
Poeta

Soñé que jugaba a la rayuela
En el patio de un colegio
Mientras la maestra tocaba
A uno de los chicos
En sus partes íntimas

Soñé que me llamaban y me decían
Que ahora me iban a publicar
Porque tenía sida, seguía siendo puto
Pero no era más anarkista

Soñé que estaba sentado en una playa
Pero no había faros
Solo había gaviotas comiéndose entre ellas

Soñé que caminaba y que alguien me gritaba
“Judío puto”

Soñé que mi padre me bautizaba en nombre de Jehová

Soñé que era un gitano en un
Campo de concentración nazi
Y que me comía las uñas

Soñé que era un poeta
Puto
Sidoso
Y
Anarkista

Soñé que me chupaba un huevo
Que me publiquen
Que me critiquen
Que me inviten

Yo era
El poeta
El puto
El sidoso
El anarkista

Kuru Bogado, el bicho de sekreción lingüística

2010-03-07T15:04:00.001-08:00

Hace unos días termine de leer la novela ciberanarko “Caraco putea coreanos al ritmo de FM pesimismo” escrita por dos de las voces mas respetables e interesantes de Latinoamérica, Cristino “Kuru” Bogado y Santiago “Ney” Marquez. Ambos autores se mueven en registros parecidos, el lenguaje llevado a sus limites, a las instancias mismas donde pierde la capacidad de registro de un discurso, pero en una variante singular donde la perdida de discurso se superpone como una especie de collage a las líneas cibernéticas que lo permiten, de esta manera, un registro novela se siente perforado en la transcripción de un dialogo sin final, donde las voces aparecen demarcadas y constituidas en un punto central que es la palabra misma. Así ambos autores juegan a dialogar y en ese jugar asumen el dialogo como una posición concisa y audaz, donde se perfilan las líneas de un suspenso en clave ciberniticoanarkico y cada uno de los personajes asume los códigos binarios, como cogito de poder, donde el desmerecer se transforma en un desposeer.

La idea que yace en los libros del Kuru Bogado es la idea del deseo subliminado o mas bien minado en una posición tercermundista decadente, donde las elites (clásico latinoamericano por excelencia), se disputen el show de su propia decadencia recurriendo a los sinsabores y la falta de ideas (clásico latinoamericano por excelencia). Asa en el “Chongo de Roa Bastos”, el Kuru se trasnporta por una cinta magnetica capaz de adosar cualquier sentido a cualquier palabra, la dura batalla entre contricantes para ver, en idioma callejero y barrial, “quien la tiene mas larga”, para aposentar como estatua un inminente y claro fracaso. La decadencia de Merlín, es la decadencia de los narradores post 80, narradores vacios y minados por una espesa niebla que es la generación precedente, los apostoles de Roa Bastos (y del partido coloSSado) junto a las “Odas a Stroessner”, mientras los enigmas se reparten, alguien (solamente capacitado) puede adjuntar el final y decir, como por lo bajo, ya lo sabíamos. Mientras el destilo de conceptos filosóficos, bien trabajados por la pluma descabellada del Kuru le dan cierta latencia necesaria para el final obligado. En fin un mecanismo hipnotico donde la palabras juega el rol de péndulo y en el relato una función de objeto de posesión, desde el titulo alusivo a un ritus de sumisión a un Roa Bastos ya viejo, hacia una generación que asume la necesidad de acariciarle el lomo al tigre herido, mientras otra decide por fin, poner las cosas en su lugar, la decadencia siempre será decadencia mientras corra detrás de las ratas en vez de hacer que las ratas sigan al flautista.

Por ultimo “Amor Karaíva” se pasea entre las mejores letras de hoy sin envidiarle nada a nadie. Ahí el Kuru demuestra que no solo es capaz de mojar la oreja en la leche (semenetika) de Roa Bastos, sino que incluso demuestra que bien las palabras pueden servir para mucho mas, contar historias de la continuidad de la colonialidad en nuestras tierras, recurriendo a voces ajenas, presentes, futuras e incluso a veces alternativas. Voces que de una manera u otra juegan a escribir sin decir, a decir sin escribir, dejar inconcluso los mensajes y a lo sumo intentar reponer la lengua en una situación inicial, donde lo que se dice es necesario y aquella que se calla es tarea de indagación. El silencio como indagación, el paseo filosófico como exclamación posible en ambientes literarios decadentes y naifs, asi la voz del Kuru demuestra lo que bien que se puede nombrar las cosas, y lo difícil de la respuesta, de “quien le pone el cascabel al gato”, mas cuando recurre a esos sombras ocultas (guaraní y el portunhol) hilvanados uno en uno como una trenza poseedora de verdad. Por abajo se habla una lengua que arriba no se nombra ni se escribe. El Kuru así domina las técnicas necesarias para ubicarse en un plano mayor que al resto, un plano donde la lengua es dominio de todos y de no unos pocos poseedores de tanto.

Jeremías Maggi, Marzo 2010

Reflejo ideal

2010-03-05T09:48:00.001-08:00

La cara pegada al vidrio, del otro lado una imagen transparente, un árbol se mueve por acción del viento o por omisión de su ausencia. La cara mira y de golpe ve su reflejo, sus ojos, su nariz, su virtual inexistencia. El árbol se mueve, debajo de el un perro duerme tranquilo como si el ruido de las hojas no fuese molesto. La cara ve las hojas, pero también se ve a si misma mirando las hojas. Ve las hojas ir y venir del punto fijo decidido en el centro del árbol, ahí donde alguien una vez escribió una frase que después nadie descifro y que mas tarde, mucho pero mucho mas tarde alguien clavo un clavo, como marcando, como finalizando un enigma. La cara centra su mirada sobre el clavo oxidado y olvidado, lo mira e intenta ubicarlo en el centro de su frente, mas bien, en el centro de la frente que ve reflejada contra el vidrio. Ahora de su boca emana calor y el vidrio se empaña y desempaña al tiempo de su respiración. Una vez que ubica al clavo en el punto justo, el árbol se mueve, esta vez con hojas y todo, el árbol se tambalea y hace que pierda el punto justo. Se despega del vidrio, y mira como su frente dejo machada una franja de grasa sobre el mismo. Mira y no se ve, alguna acción de la luz le impide reflejarse. Es como si un conjuro solo pudiese funcionar a través de la acción de tres elementos, luz, vidrio y presencia. Esas tres palabras claves se presentan en su cara, en su reflejo, en sus ojos marrones que cada tanto divisan el centro, el equilibrio. Nuevamente se acerca al vidrio y su cara reflejarse, delimitar un espacio, y centrarse en un equilibrio irreal. El clavo clavado en su frente, sentir el goteo de la sangre bajando lentamente por su frente, rodear sus ojos y chorrear su nariz. Es como un martirio, una existencia, un punto ideal. Un clavo clavado en la frente. Es como ser Cristo, piensa. Ahora pasa su mano por su cara, desparrama la sangre, testea el sabor dulce y casi hasta se ríe. Ahora con una mano se despega del vidrio y desparrama un poco de sangre. Se acerca pero no puede pegar la cara, el clavo lo separa del vidrio, del reflejo ideal, de la cercanía presente de su respiración. Afuera el árbol esta quieto, incluso sus ojos, el clavo no esta, ni siquiera la frase de tiempos lejanos. La cara se levanta y camina, pasa la puerta de la pieza, camina por un pasillo, entra al baño. La cara en silencio, expresión de una mueca horrenda. La cara ahora con un clavo en la frente, ahora si, como un árbol, como un centro ideal. Como cristo, piensa.

Noticias

2010-02-24T10:45:00.000-08:00

Martita, era tan buena, que tragedia.

(Vecina conmovida frente a las cámaras)

Martita, yo no se quien era, seguramente algo hizo para merecer semejante hachazo.
(Vecino tranquilo frente a las cámaras)

¿Quien hace y quien merece el hachazo necesario para sobrevivir?

Solo podrían decir de ella que quiso jugar el tiempo justo con los muñequitos, quitarse una a una sus inhibiciones y verse en el espejo de la mirada de su amiga, desnuda, sola.

Por mi parte, esa tarde, hacia calor y el sol caía levemente como cansando, yo camine las dos cuadras que me separaban de la casa de Sofía tranquilo, como si estuviese siendo llevado por una breve brisa de algodones. Martita era una chica normal, chapada a la antigua, con esos miriñaques en las polleras que a la larga, aburren, siempre esas cosas aburren. Es como la presencia de muchos adjetivos en los cuentos, a la larga aburren, siempre aburren. Mientras Martita era casi como todas las cosas, una delicia por la mañana, media insufrible por la tarde y por la noche, el mas completo de los aburrimientos.

Los vecinos dicen que Martita no era una chica normal, que tenía relaciones esporádicas con otras chicas de su edad y que solía frecuentar una casa de vendedores de droga.
(Periodista indignado al micrófono mientras las hojas de los árboles le rozan la cara a caer)

Alguien alguna vez vio a Martita media triste, pero eso no alcanza para tejer hipótesis. La gente dice que Martita no se mato, sino que la enveneno la madre que hacia rato que no la soportaba. Por mi parte creo que Martita ni se mato, ni la mataron, solo se esfumo, como la mitad de las cosas de esta tierra, se esfuman, como las palabras en la poesía, se esfuma, se diluyen y después nadie las busca porque saben que es vano buscarlas. Martita esa tarde, yo les puedo asegurar, no estaba triste y mucho menos cansada, esa tarde paso corriendo por la puerta de casa en dirección a lo de Sofía, y después, mucho después, cuando yo iba a lo de Sofía me entere que ahí nunca había llegado.

Si solo supieran que juego jugaba Martita en el momento en que cayo fulminada por el rayo, ustedes, televidentes, se emocionarían tanto que sentirían miedo.
(Periodista primerizo intentando conmover con ojos marrones medio llenos de lágrimas)

No les sabría decir que juego jugaba, y mucho menos que estaba haciendo, creo que de verdad eso no cambia nada en la historia. Martita se esfumo y eso es así, por mas que nadie pueda comprobarlo, por mas que a nadie le interesa comprobarlo.

Jeremías. Febrero 2009

3:30

2010-02-21T15:09:00.000-08:00

Juan se despertó temprano. El sol entraba por una de las tres ventanas que daban al patio. Apoyo los pies en la alfombra mugrienta y corrió una de las tantas botellas de cerveza que se amontonaban debajo de la cama. Se levanto, se miro en el espejo y noto como el sol le daba en sus piernas que adquirían un aire sumamente artificial, cualquiera las hubiera confundido con dos prótesis mal pintadas. Camino hasta al armario y dudo entre un tapado largo o su buzo canguro negro con las mangas agujereadas. Cuando se decidió por el buzo, después de un lapsus donde recordó la vez que se engancho con la puerta y la manga termino rajada en dos, como si un caníbal se le hubiese colgado de la misma se dirigió a la cocina. Puso el agua para el mate, miro la mesa repleta de platos y vasos sucios, alguna que otra botella de cerveza acumulada en la mesada. Manoteo el mate, lo lleno de yerba y se fue caminando hacia la puerta mientras lo sacudía para sacarle el polvillo. En el pasillo hacia la puerta sintió los golpes secos de los pasos del otro lado, ahí en la vereda o tal vez en la puerta, golpes de alguien que anda apurado. En el pasillo los pasos se escuchan suaves, pero secos, como si simplemente golpearan la vereda. Alguien grita, alguien del otro lado intenta explicar algo que otro no entiende, de adentro todo parece comprensible. Cuando llega a la puerta, la acaricia y nada, solo siente el traspasar de los ruidos. Pega media vuelta y va por el mate.

Son las tres de la mañana y los perdí. Hará unas dos cuadras que ya no me siguen, deje atrás el ruido de los borceguís y las cadenas, deje atrás los gritos racistas de las nazis de Plaza Flores, deje atrás esos rostros que me siguen desde hace rato.

Son las tres y cuarto estoy a unas cuadras de casa. Las calles están levemente iluminadas, hay uno o dos focos por cuadra, el resto están apagados, rotos, pero con eso alcanza para iluminarlas, estas brillan por la leve llovizna que vuelve todo un poco más oscuro. Mi cara también brilla, las gotas caen suaves y ahora que camino un poco mas tranquilo porque ya no me siguen, puedo disfrutar de ellas.

Son las tres y veinte, ahí están, los mismos que me corrieron hace media hora desde Plaza Flores hasta la cuadra de Manuel. Son cinco. Dos están de negro con unas camperas de guerra con el aguilita alemana, Damián uno y Ariel el otro, iban conmigo a la escuela pero después se cambiaron, mejor así. Los otros tres los tengo de vista, están de jean y con unas camperas negras con una esvástica en el hombro. Yo los miro aprovechando que no me pueden ver, sino tendría que salir corriendo. Dos fuman, cuatro toman cerveza y uno juega a patear unas piedritas, uno juega a pegar con la cadena al paraíso de la esquina. Yo, yo los miro.

Juan se sentó en la puerta del lado de adentro, apoyo la espalda contra la chapa fría y húmeda, aun la llovizna no se había ido. Del otro lado escucho los pasos y cerro los ojos, apoyo su cabeza sobre sus rodillas y empezó a llorar, solo, donde los pasos no se escuchan, donde no hay nadie para verlo.

Jeremias Maggi.

Suena el teléfono

2010-02-17T11:29:00.001-08:00

Suena el teléfono, no atiendo. Tres horas mas tarde suena el teléfono, no atiendo. Se quien es y se que no me importa atenderlo, ni mucho menos escuchar su voz. Acá en el sillón se esta bien, corre una brisa fresca, aunque por momentos es media intermitente, como el tubo de neon a punto de quemarse que me ilumina. La pieza tiene un aspecto medio deforme bajo la luz del tubo, yo sigo tirado en el sillón y cada tanto escucho sonar el teléfono, suena como un nene pidiendo atención, berrinche, sonidos de lata, un auto que para en la esquina, alguien grita, todo eso sucede afuera, adentro, nada, solo el tubo intermitente y el teléfono berrinche, y yo, y yo tirado en el sillón mirando el techo, que es como mirar el cielo, siempre y cuando hayan pasado las horas suficientes para confundir un techo con un cielo. Me miro las manos como en si ellas buscase un código binario que me permita transportarme por el mundo como un ser nuevo, o tal vez, como un simple sistema informático, tal vez así, no tendría que escuchar el teléfono, ni ver el tubo intermitente, y ni siquiera confundir el techo con el cielo, o el cielo con el techo, cosa que es muy diferente, aunque suene parecido. Mi medico para estos casos, que suceden una vez cada tanto, aunque últimamente se han estado dando mas seguidos, me receto Vicodrinal 200mg. una pastilla azul que hace que me prenda fuego y empiece a darme la cabeza contra la pared, creo, si mal no recuerdo, ya que hace unos cuantos meses que no la tomo, que caía desmayado a los veinte segundos de haberla ingerida, el resto era un sueño profundo que duraba unas cuantas horas. Ahora que hace un buen tiempo no la tomo me siento mucho mejor, en realidad es mejor confundir el techo con el cielo que andar dándose la cabeza como un idiota contra la pared por diez segundos. Ahora la luz se apaga, me quedo a oscuras, eternamente a oscuras. Afuera, en la esquina, creo, un auto ahora se detiene y alguien grita un nombre que no entiendo, alguien del otro lado o tal vez, simplemente al lado, le responde a los gritos, tampoco le entiendo, hace un buen tiempo que ya no entiendo en que habla la gente, no les entiendo las palabras, solo escucho distorsiones que vienen de afuera, como mucho, reconozco las frenadas de los autos. Mas tarde, mucho mas tarde, la luz vuelve a su estado normal, la oscuridad ya paso, la intermitencia vuelve y ahora suena el teléfono. Suena el teléfono y no atiendo, mejor es así, eso lo se, mejor es así.

J Febrero 2010

Los Neopunkisamurai

2010-02-16T16:03:00.000-08:00

Y Alguien se le ocurrió eso de escribir con las manos, y yo miro por la ventana, como si la ventana reflejase mi cara y esta fuese la mismísimo Cristo, muevo mis manos, señalando el cielo, aunque arriba mío el único cielo posible es un cielorraso lleno de humedad y con un aspecto mas de Infierno que de Paraíso. Me paro, camino tres pasos y me vuelvo decidido a ver mi cara reflejada en el vidrio, pero esta vez nada. Del otro lado un pájaro picotea la enredadera en busca de semillas, o tal vez, bichitos mujeriegos. Yo lo miro y ahora el se da vuelta, picotea el suelo, levanta la cara electrizadamente y me mira, se queda un buen rato mirando y yo pienso, si fuese Cristo a este idiota lo fulmino, y nada ni un rayo, ni se abre la tierra, ni estalla el vidrio, ni nada, el pájaro se va como si nada y yo, ahora si, veo mi cara reflejarse en un vidrio y esos ojos de idiota rebotando contra el mismo. Ahora si camino los tres pasos de nuevo, me detengo miro para los dos costados y vuelvo a caminar otros tres, nuevamente el mismo movimiento y camino otros tres, ahí me arrodillo, me persigno, inspiro y grito, con todas mis fuerzas, pájaro de mierda si fuese Cristo te reventaría, y ahí sigue, aunque se que lo mejor es no seguir, estoy aquí rodeado de los traidores, solo falta el vegetal fuego de hielo y el Judas en la boca del dominio del placer. Ahora me siento preparado para seguir, para esquivar la mirada insulsa de ese pájaro. Camino tres pasos más y pienso en lo sacrificado que es ser un samurái en plena decadencia, una especie de Neopunksamurai decadente, o algo así, o al menos, así lo pintaba un documental que vi el otro día. Era sobre los samurái en época de decadencia que es como pensar al papa en estos días, medio fofo cogiéndose a monjas los días impares y a pendejos los pares. Ahora si me paro en la puerta de calle preparado para afrontar todos esos pájaros con su cogotes semiduros y sus ojos putrefactos que rebotan mi cara, ahora si. Camino tres pasos mas y siento el aire que me envuelve, un gusto a mierda de pájaro y con el, un bullicio de aburrido de estúpidos gorriones. Los miro, son como cuatro, cinco, no son seis, uno estaba enterrado en la tierra, se están dando un baño de tierra hasta que me ven y se quedan duros, mas duros que de costumbre. Yo camino un paso, amago que camino otro y vuelvo para atrás, pero ni eso los desorienta, me paro y los miro, todos nos miramos entre todos, la turba de gorriones de un lado y yo, del otro, como un neopunkisamurai de esos que andaban con el pelo rapado y pienso, si fuese un neopunkisamurai saco una metralleta y los mato a todos, no dejo ni un puto gorrión.

Barrio Chino

2010-02-14T14:59:00.000-08:00

La primera que paso por mi hacha fue Marita, una chica simpática pero con un horrendo olor a pata. La hice sentar en la mesita para que mirara la colección de juguetitos raros que tenia mi papa. Entretanto yo fui hasta el placar y agarre el hacha. Todavía recuerdo esa sensación hermosa de sentir las manos fríos y heladas en la empuñadura de la misma, después me acerque despacio y le partí la cabeza en dos.

Los muñequitos eran todos del Barrio Chino. Una vez al mes o una vez cada dos meses como mucho, mi viejo salía caminando tranquilo con su mochilita al hombro. Y mas tarde, tarde bien tarde cuando ya casi no había sol el llegaba y todos nos juntábamos alrededor de la mesa a ver los juguetitos nuevos. Yo y mi hermana nos quedábamos mirando hasta bien entrada la noche.

La noche que murió Marita yo me quede jugando con los juguetitos ahí al lado del cadáver. Jugué hasta bien entrada la noche.

Jeremías Maggi – Febrero 2009

Hasta los suicidios

2010-02-10T16:09:00.001-08:00

La nueva película de Disney
se estrena el mismo día,
en la misma cadena de cines de
Paris,
Buenos Aires,
New York,
Frankfurt.

Incluso, tal vez, el mismo libro de
Roth se estrene,
traducido por Mondadori
y algún que otro grupo editorial
de algún país:

bajo las mismas condiciones,
para los mismos miserables,
por los mismos laboratorios,
bajo las mismas pautas,
en las mismas hojas.

Hasta los suicidios ya son iguales.

Que trágico.

La nueva moda

2010-02-08T08:48:00.001-08:00

Vestida con el pantaloncito a
la moda
el mismo que venden en New York
Bombay
DF
Madrid
Paris
Londres
San Pablo
Santiago

Vestida con la blusita a
la moda
la misma que venden en New York
Bombay
DF
Madrid
Paris
Londres
San Pablo
Buenos Aires
Santiago

Desnuda por dentro
lo mismo que sienten las niñas en New York
Bombay
DF
Madrid
Paris
Londres
San Pablo
Buenos Aires
Santiago

Vestida sin sueños las revistas de
la moda
tomando Coca-cola Light
para no engordar
comiendo la misma dieta que las
mata
poco a poco

Comiend
comien
comie
comi
com
co
C

las mismas aguas que envenenan
sus días.

Pex

2010-02-07T15:03:00.000-08:00

Parezco uno de esos peces
que viven en las profundidades
parezco uno de esos bichos
blanquecinos y ciegos
mirando la nada
la oscuridad perpetua
de fondo la voz del Dr. Ly
que me dice
que me ordena
que prosiga
que acometa
que cumpla mis deberes
parezco uno de esos peces
de mirada perpetua
sucia y vacía
blanquecina y ciega
parezco un pez transparente
acurrucado en el vacío de mi vista
y de fondo
la voz del Dr. Ly que me llama
a seguir mis tareas
el Dr. Ly
como un buzo de profundidad
guiándome en la oscuridad

Con tal deser como Bellatin

2010-01-20T17:41:00.000-08:00

Dueño especial del lenguaje, tres palabras son necesarias para rasgar su paladar, el ambiente, extraño si lo hay, del otro lado dos borrachos que intentan describir a una paloma, que a simple vista, también parece borracha. Yo como por si las dudas me esmero en leerme, ver en mis trazos esas cosas aburridas que a algunos se les ocurre. Y por un momento, no muy largo obviamente, miro a mi alrededor y pienso en amputarme limpiamente un dedo o algo por el estilo para lograr lo que dice el cartel que leí en una librería, amputarse una extremidad con tal de ser como Bellatin.

J, enero 2010

El Sr. Ly

2010-01-18T16:22:00.000-08:00

Déjame ver, déjame ver:
alguien me condujo hasta aquí y se oculta

Enrique Molina

Primero el cartel de aviso
después el Sr. Ly
que toma posesión de mi maquina
y repite
uno a uno los procedimientos
que me dicto al teléfono
y al igual que a mi
le tira el error
2005898/E
de nuevo mueve el mouse
y se apodera uno a uno de mis archivos
yo intento detenerlo
pero me parece ver al Sr. Ly
repitiendo claves de acceso
una y otra vez
mientras mastica
cables sucios
y siguen saltando errores
254/P
32689/F
54554/Q
y y0 me siento impotente
analfabeto en un mundo virtual
mientras el Sr. Ly
se pasea por mi maquina
dejando una suave estela de errores
el Sr. Ly
el maldito Sr. Ly
y su nombre ficitico
25899
Nº de registro 45231
y su falso sentido
apoderándose de mi
mi escritorio ahora vació
en medio de una oficina vacía
pero repletas de Sres. Ly

Enero 2009

2017

2010-01-17T15:12:00.001-08:00

2017 Nueva Poesía Contemporánea, una dactologia para comerse los ojos... 44 poetas de las tres Americas dando lo necesario para ser recordados u olvidados, en fin da lo mismo, hacer algo para no quedarse quieto, como diría Cortazar es preferible ser un suicida a ser un zombi.

Hay un antes y un después de esta dactología magnifica, pero sobre todo, un después.

Walter Reich

(NTNA:niñotravestinazialien)

Jeremías Maggi / Argentina

Samuel Espinosa / México

Julio César Pol / Puerto Rico

Mariano Blatt / Argentina

Felipe Sáez Riquelme / Chile

Ioshua / Argentina

Pablo Paredes Muñoz / Chile

Dante Sepúlveda / Argentina

Calle 13 / Puerto Rico

Alí Calderón / México

Ignacio Uranga / Argentina

Santiago [Ney] Márquez / Uruguay

Pamela Romano / Bolivia

Paula Peyseré / Argentina

Tamym Maulén / Chile

Diego Mora / Costa Rica

Sebastián Kirzner / Argentina

Steve Coleman / Estados Unidos

Taylor Mali / Estados Unidos

Rafael Casal / Estados Unidos

Cristino Bogado / Paraguay

Ángela Vera Temoche / Perú

Oscar Fariña / Paraguay

Mayra Oyuela / Honduras

Walter Godoy / Argentina

Felipe Granados / Costa Rica

Alfredo Jaramillo / Argentina

Paula Ilabaca Núñez / Chile

José Manuel Barrios / Uruguay

Lucía Eisenchloss / Argentina

Goyeneche / Argentina

Osdmar Filipovich / Bolivia

A. Salcedo / NTNA

Douglas Diegues / Brasil

Fabiana Faleiros / Brasil

Jimena Repetto / Argentina

Pablo Katchadjian / Argentina

Jacko [John Alexander Castañeda] / Colombia

Rafael Robles Olivos / Colombia

Ezequiel Zaidenwerg / Argentina

Leandro Loaiza Largo / Colombia

Karen Valladares / Honduras

Camilo Herrera Estai / Chile

Sofía Lino / Argentina

Martin Barea Mattos / Uruguay

John Torres / Puerto Rico

Juan Laxagueborde / Argentina

Agustín J. Valle / Argentina

60026760

2010-01-17T08:23:00.000-08:00

La computadora me pide clave y contraseña

el error

70210

se vuelve a repetir

Interno 33280

Centro de costo

7452

me responden que no existe

el error repito por el teléfono

y me dice

que no puede ser

que la impresora DC-4587/93 no esta habilitada

yo respondo que si

que soy el 60026760

que estoy acá mirándola imprimir

y del otro lado me dan otro interno

Matías para resolverte los problemas

manda un mail

y que te autoricen a imprimir dos hojas mas

manda otro mail para pedir hojas

manda otro mail para chequear el pedido de las hojas

y del otro lado otro interno

y la musiquita

tarata tarata tarata

fija la mente

soy el 60026760

soy un numero

un judío en un campo de concentración

el típico empleado de Orwell

queriendo imprimir

manda otro mail y que tu jefa responda

de el OK

en letras mayúsculas solamente

me repite el interno

el centro de costo

20054

y nada

son todos números

para imprimir dos hojas mugrosas

Ya salio el Leon

2010-01-17T08:14:00.001-08:00

Ya Salio el Leon Digital:

http://www.revistaelleon.com.ar/pagina_1.htm

Con todo un Dossier sobre Arte y Politica, Con notas de:

Rolando Garcia Bernado y Jeremias Maggi - Sebastian Kirzner - Juan Lax - Horacio Gonzales - Florencia Minici - Martina Masera Lew - Nicolas Maidana

y con una bella poesia de la magica Marosa di Giorgio

http://www.revistaelleon.com.ar/pagina_1.htm

Amarylis en la ciudad desierta

2009-11-16T16:18:00.000-08:00

“Y a favor de las cegueras que calculó el Abismo,

se destapa la olla por abajo

y el cielo, arriba, obstruye las acequias.”

El Poema de Robot – Leopoldo Marechal

Fukuyama debe estar llorando todo meado, vomitado y apunto de cagarse encima. Alguien dispara y del otro lado, alguien vocifera, el frente no se que se las da duro en medio de un pantano. Mientras tanto, acá no muy lejos, alguien cree que se puede confeccionar una voz generacional que se apresta a nacer, recuperar la palabra a través de la acción, recuperando el sentido de la palabra acción y no una mimesis gloriosa de su significante. Alguien me dice por lo bajo, dale que se puede, yo repito, dale que se puede. Algún trasnochado habla del setenta como ayer, yo pregunto, ¿no fue ayer?, es que en el medio se dedicaron a bailar bajo la lluvia de la idea del derrame, y se ve que coquetearon con el mismísimo derrame de palabras vacías, copia y calco de una generación acribillada, pero ahora mejor, no es necesario refrendar la palabra con la acción. Copiar y pegar, en otro momento, plagio necesario para ser aceptado, más vale repetir que inventar, total, cuando se repite se escapa al fracaso. Por las dudas, la mismísima década del noventa nos dejo una enseñanza, nadie dijo nada allá atrás, ahora todos es más fácil, mientras viajan de Feria del Libro a Feria del Libro, de aulas mugrientas de Academias mugrientas a aulas pulcras de Academias pseudopulcras, hablando con voces sucias y repetitivas, acá abajo el sonido ensordecedor del paseante se vuelve un espectáculo. Sacar y meter es la lógica perversa de los plagiarios. El falo absurdo de Aira y su reloaded tragicomedia de Osvaldo Lamborghini, el ex repositor de Coto y ahora voz de la nueva narrativa Argentina Cucurto y sus plagios constantes de Zelarrayan, pero incapacitado de hacer algo mas demencial que repositor, en fin, parodia de la escritura y de la vida, repositor de mercaderías en el Coto y repositor de novelitas naifs en las librerías, reinventando un género que ya había sido liquidado y dado de baja por sus mentores, todos sidosos o a punto de serlo, neoneoneorealismo atolondrado, o mejor, neorrealismo Areniano. Amantes de las novelas fast-food, bien a tono a la lógica Mc Condiana que les dio vida, novelas rápidas, simples, sin mensaje y a la basura. Por abajo otro idea, otro margen, otro vinculo. La poesía y la narrativa contemporánea tan cercana a la muerte, a la esperanza y la rotura total de los caños de agua de plástico blanco que almacenan cierto saber. Por debajo de ellos, una horda inalcanzable de topos, hombres y mujeres armadas con palabras y llevando sus libros entre sus nudillos, preparados para todo y para nada. En fin, donde está la nada, hay una parte del todo. Estética barrial arriba, estética global abajo, arriba resistencia mediática para la “fiesta kisch” neoliberal, abajo estética global de la repetición de un mismo mensaje para un mismo receptor. Ya no vibran las palabras al ritmo del diapasón del deseo sino más bien a esa falta de deseo, promiscuidad aludida en una página siniestra de la historia. Ya no mas Sade, ni Lautremont, ni mascaras vanguardistas para un mundo de espejos que repiten transferencias. Mensajes de ceros (0) y unos (1), en su propia codificación binaria atomizada. Abajo voces, arriba ecos de ayer, abajo voces que gritan el espanto, arriba un Falcón verde a lo Bruzzone y abajo una horda indisciplina que supura por sus heridas. Recuperar un sueño en Random House Mondadori o hablar de villeros y negros en Emece, parece Kisch y aceptable para la racista y modesta clase media Argentina. Abajo se diluye otra perspectiva, una voz que cruza a todos como un látigo, que los marca a fuego. Arriba tomar una birra en la esquina y escribir sobre tu calle, la que viste nacer y que no te diste cuenta que murió antes que vos, es por eso, que la narrativa actual, va por abajo, minando las calles, los barrios de la estética simple y sin mas metamensaje que la repetición cómica de la vida, por abajo se juega todo, es decir, no se juega un carajo, porque no hay enemigo, porque no hay academia, porque no hay consagrados, las clases altas ya no necesitan todo eso, ni poetas, ni consagrados, ni premios que repartir para demostrar su saber, ni academias para que lo adulen, es que hace tiempo se convirtieron en analfabetos culturales, como mucho, comprar un cuadrito de Kuitca o mirar la ultima de Almodóvar, de ultima, con eso alcanza para ser culto. El camino evidentemente es más oscuro de lo que parece, entre tanto bullicio y su contrapartida mucho silencio, acá abajo se camina a los tumbos, no hay mecenas ni redentores, solo profetas sacados del desierto de Atacama. Jóvenes golpeando paredes para sacar fuego de las mismas, mientras afuera llueve acá hace rato que se inundo todo.

Jeremías Maggi – Noviembre 2009